125 Banquete à Luz da Fogueira

O sol punha-se no horizonte, e centenas de fogueiras ardiam às margens do Tridente.

Carneiros e bois esfolados giravam lentamente sobre as grelhas, soltando gordura e exalando um aroma inebriante. Os criados, ágeis, cortavam a carne assada, dispunham-na em travessas, temperavam-na com especiarias e salmoura, acompanhando-a com saladas de vegetais e manteiga, antes de servi-las nas mesas dos nobres senhores.

— Sam, você quase me matou de susto! — sussurrou Natalie Dayne, aproximando-se cautelosamente do ouvido de Samwell. A jovem vestia hoje um vestido de alças, sem mangas ou gola, revelando ombros impecavelmente alvos e braços bem delineados. Seus cabelos macios estavam presos em um coque simples, conferindo-lhe um ar adorável.

— O que quase te matou de susto? — perguntou Samwell, cortando um bife para a jovem e sorrindo. — Minha conversa com o rei?

— Exatamente. — Natalie olhou ao redor, certificando-se de que todos estavam distraídos com o bardo, e baixou a voz. — Como você teve coragem de falar com o rei daquela maneira? Não teme que ele se enfureça?

— E ele se enfureceu?

— Hum... parece que não.

— Então está tudo bem. — Samwell deu de ombros. — O temperamento de cada um é diferente. O nosso rei, embora pareça colérico, se você conseguir cair nas graças dele, perceberá que, na verdade, é muito tolerante e fácil de lidar.

— Ah... — Natalie inclinou a cabeça, tentando compreender, e perguntou novamente: — E como se faz para cair nas graças do rei?

— Sobre o que estão conversando? — antes que Samwell pudesse responder, Margaery Tyrell aproximou-se.

A "Rosa de Jardim de Cima" também vestia uma roupa leve. A bainha de seu vestido de seda fina chegava ao meio das coxas, exibindo a alvura de sua pele, e seus pés delicados, como jade, calçavam sandálias de design único, conferindo-lhe uma postura confortável e preguiçosa.

— Conversávamos sobre nosso respeitável rei — disse Samwell, observando a rosa delicada à sua frente, com um brilho sutil no olhar.

Ele lembrou-se, de repente, de que o Lorde Renly conspirava secretamente para oferecer Margaery a Robert. Seria esta recepção ao rei uma oportunidade arranjada para que os dois se conhecessem? Embora, na obra original, esse plano não tenha tido sucesso, isso ocorreu porque Robert nunca havia visto Margaery. Agora que a história mudou e Robert vira a rosa de Jardim de Cima, será que ele se interessaria?

— Falando no rei, Sam, parece que você o conhece muito bem — comentou Margaery, sentando-se no banco ao lado de Samwell, com um olhar inquisidor.

— De forma alguma — respondeu Samwell, dando de ombros. — É a primeira vez que vejo Sua Majestade hoje.

— Então você foi realmente ousado ao provocá-lo daquela maneira.

— Porque acredito que Sua Majestade não é um homem de espírito estreito.

— E que tipo de homem você acha que ele é? — perguntou Margaery, bebendo um pouco de vinho, pensativa.

— Sua Majestade... — Samwell girava a taça, buscando as palavras certas, quando ouviu um alvoroço.

— Basta! — A voz trovejante do Rei Robert abafou qualquer outro som. — Cersei, ela é apenas uma menina, por que se importar com isso!

Samwell viu a Rainha Cersei levantar-se, segurando a barra do vestido. Seu rosto parecia uma máscara de neve; ela disse algo ao rei e retirou-se da mesa. Logo depois, ouviu-se a voz do Lorde Eddard, a Mão do Rei, embora estivesse distante e Samwell mal pudesse distinguir palavras como "Arya" e "desculpas".

— Eddard, não precisa dizer mais nada! Sua filha Arya não disse nada de errado; Cersei é, de fato, uma mulher detestável, hahahaha! — A voz de Robert era perfeitamente audível. Após consolar pai e filha, ele voltou-se para o próprio filho e repreendeu: — Joffrey! Você é meu filho, o futuro governante dos Sete Reinos! Não quero vê-lo fazendo esse tipo de intriga novamente! Isso não é atitude de um homem de caráter!

Joffrey, envergonhado, baixou a cabeça, sem ousar responder. Robert bufou e, voltando-se para todos, gesticulou: — Continuem! Bebam e comam!

O banquete retomou seu ritmo barulhento. Samwell notou que Arya Stark saíra correndo, ignorando os chamados do pai, parecendo bastante insatisfeita.

— O que aconteceu agora há pouco? — perguntou Natalie, curiosa.

Samwell deu de ombros, indicando que também não sabia; ele nunca tinha visto esse trecho da história. No entanto, ao ver o rosto lívido e a expressão contorcida do Príncipe Joffrey, ele sentiu vontade de rir. Margaery, também curiosa, levantou-se e dirigiu-se à mesa principal. Após investigar, voltou para contar a Samwell e Natalie.

Samwell descobriu, então, que o Príncipe Joffrey havia se queixado à mãe de que, durante o dia, Arya Stark, a filha mais nova do Lorde Eddard, dissera detestar a rainha, o que levou Cersei a confrontar o Lorde Eddard com fúria.

— Sabem o que foi o mais interessante? — Margaery comentou, com um sorriso de fofoca. — Além do Príncipe Joffrey, quem confirmou que Arya falava mal da rainha foi sua própria irmã, Sansa Stark.

Samwell não se surpreendeu muito; era exatamente o tipo de coisa que aquela menina tola faria.

— Parece que a senhorita Sansa ama muito seu noivo — disse Samwell com um tom significativo. Ele pretendia provocar a Rosa de Jardim de Cima ao seu lado, que ansiava por ser rainha, mas, lembrando-se da presença de Natalie, conteve-se.

Apesar do pequeno incidente desagradável, o banquete logo voltou a ser alegre. Alguns malabaristas saltavam entre as fogueiras, realizando movimentos perigosos que arrancavam gritos de surpresa e aplausos dos convidados. Durante o espetáculo, Samwell notou que o Príncipe Joffrey deixara o assento furtivamente, provavelmente sem ânimo para permanecer após a repreensão do pai.

Em seguida, apresentou-se um homem de cabelos grisalhos, vestindo uma capa vermelha e preta. Parecia ser um bardo e, enquanto dedilhava sua harpa, começou a cantar suavemente:

— A esposa do dornês é bela como o sol poente,
Seus beijos aquecem mais que a primavera ardente;
Mas as espadas dornesas são de ferro forjadas,
Seus beijos, porém, são terror em lâminas afiadas...

A voz do homem era encorpada, com um timbre áspero e único, interpretando aquela canção, "A Esposa do Dornês", de forma tão comovente que se poderia jurar que ele próprio dormira com uma esposa dornesa e morrera em um duelo contra o marido dela.

— ...A esposa do dornês canta ao se banhar,
Com um tom doce como o pêssego a brilhar;
Mas as espadas dornesas têm seu próprio canto,
Tão frias e afiadas quanto um sanguessuga, um espanto...

Enquanto todos estavam submersos pela melodia, Samwell estreitou os olhos, observando o "bardo". Era um homem de meia-idade, não muito alto, com um rosto comum, difícil de ser reconhecido no meio da multidão. Seu queixo possuía várias dobras cobertas por uma barba curta, a pele era amarelada e os olhos pequenos quase formavam uma fenda, como se ele não quisesse que ninguém enxergasse o que havia por trás daquela "janela".

Samwell sabia: aquele homem não era um bardo!

— ...Irmão, meu irmão, meu fim está próximo,
Os dorneses tomaram minha vida, o destino é indócil,
Não importa, todos os homens devem morrer,
Mas eu provei a esposa do dornês, o que pude ter!

Quando a última nota da canção se dissipou, aplausos e vivas entusiásticos surgiram. O Rei Robert, apreciando a apresentação, presenteou-o com algumas moedas de veado de prata. O bardo curvou-se em agradecimento, retirou-se para fora da área principal e agachou-se em um canto isolado para saborear carne assada e hidromel. Samwell levantou-se e caminhou até ele.

— Gostei muito da sua canção — disse Samwell com um sorriso. — Qual é o seu nome?

— Meu senhor, chamo-me Bael — respondeu o bardo, levantando-se respeitosamente.

— Bael... — Samwell fez uma careta. — Esse é um excelente nome, especialmente para um bardo.

De fato. Diz a lenda que um bardo com o mesmo nome visitara Winterfell e, insatisfeito com o desprezo do Lorde do Norte, fugira com a filha do nobre, deixando para trás apenas uma rosa de inverno e uma lenda.

— Meu senhor, sou muito inferior àquele senhor Bael — disse o bardo, claramente ciente de quem Samwell falava. — Aquele homem compôs canções que perduram eternamente, enquanto eu apenas canto as composições alheias. Além disso, não teria coragem de raptar uma dama nobre.

— Não creio que sua coragem seja tão pequena assim — disse Samwell, fixando os olhos do bardo. — Você vem do Norte, não é?

— Sim, meu senhor, sou nortenho de nascimento.

— É mesmo? — Samwell sorriu de forma enigmática. — Um nortenho cantando uma canção dos dorneses, lá do extremo sul do continente.

— As pessoas sempre anseiam pelo que não podem ter. Vi muita neve na vida, por isso sempre desejei as montanhas vermelhas e os desertos escaldantes de Dorne.

— Faz sentido. Contudo, não acho que você pareça um nortenho.

— E de onde o senhor acha que eu pareço ser? — perguntou o bardo com um tom indiferente.

— Acho que você deveria vir de um lugar ainda mais ao Norte.

O olhar do bardo finalmente vacilou. Mais ao norte do que o Norte, significava além da Muralha.

— Meu senhor — o bardo recuperou sua compostura, ou ao menos a aparência dela —, acha que pareço um selvagem de além da Muralha?

— Não — negou Samwell. — Acho que você não é um selvagem comum.

O bardo calou-se, baixando os olhos para a fogueira. Samwell aproximou-se do ouvido dele e sussurrou:

— Estou enganado, Majestade, Rei Além da Muralha, Mance Rayder?

Por um breve instante, Samwell sentiu o rigoroso inverno das terras gélidas do Norte. Mas logo a sensação desapareceu, engolida pelo calor úmido do Sul. Parecia ter sido apenas uma ilusão.

Ao perceber que sua identidade fora revelada, Mance Rayder soltou uma risada descontraída. Sem se dar ao trabalho de negar, perguntou, curioso:

— Como me reconheceu? Além disso, ainda não sei seu nome.

— Samwell Caesar — apresentou-se. — Quanto a como o reconheci, bem, por enquanto, é um segredo.

— Já que é um segredo, conte-me quando nos virmos novamente — disse Mance em tom inquestionável.

Samwell deu um sorriso sutil, sem confirmar nem negar, e então seu tom tornou-se frio:

— Majestade Mance, você não teme que sua verdadeira identidade seja descoberta e que acabem cortando sua cabeça?