154 O Legado do Grande Acadêmico

“Ouvi dizer que, quando o meistre Pycelle morreu, arrancaram-lhe a cabeça inteira. Ah, que tragédia terrível.”

Varys apontou para o leito, que ainda exibia marcas de um vermelho sanguinolento, com um tom de voz que transbordava a angústia de ver um semelhante perecer.

Samwell encolheu os ombros: “Quando soltamos uma víbora, deveríamos prever que ela morderia. Ainda bem que só matou um.”

Ao ouvir isso, Varys imediatamente se indignou: “Lorde César! Sabia que, se não fosse pelo meu esforço desesperado para detê-la ontem à noite, aquela víbora teria invadido a Torre de Maegor?!”

Samwell soltou uma gargalhada, dando tapinhas no ombro gordo de Varys:

“Quem diria que o senhor era uma alma tão leal e corajosa, disposta a sacrificar a vida pelo país!”

Varys revirou os olhos, ignorando a zombaria de Samwell.

“Ouvi dizer que a Reunião Restrita desta manhã foi bastante emocionante”, comentou Samwell enquanto saía do quarto, caminhando em direção ao escritório do arquimeistre.

“Na verdade, tudo estava dentro do esperado. A rainha detém a esmagadora maioria do poder militar na Fortaleza Vermelha, e Renly não ousaria enfrentá-la de frente; renunciar voluntariamente à regência foi uma atitude sensata. Mas quanto a lorde Eddard...” Varys exibiu um lampejo de dúvida, “surpreendeu-me genuinamente que ele tenha deixado a rainha tornar-se regente com tanta facilidade.”

“Talvez o lobo selvagem não seja tão inflexível quanto você imagina.” Samwell vasculhou as prateleiras e logo encontrou seu objetivo; aquele livro volumoso era fácil de localizar.

Contudo, ele não o retirou de imediato, direcionando-se em seguida à estante ao lado.

Esta encontrava-se repleta de frascos e potes de todos os tipos, cada um ostentando uma etiqueta com a caligrafia caprichosa do meistre, parecendo perfeitamente organizada.

“Talvez. De qualquer forma, isso é bom, pois pelo menos a situação em Porto Real poderá estabilizar-se.” Vendo Samwell retirar um pequeno frasco da prateleira, Varys apressou-se em alertar: “Lorde César, o que o senhor tem em mãos é 'Lágrimas de Lys', é altamente venenoso!”

“Eu sei.” Samwell brincava com o frasco: “Incolor e insípido, doce como a água, capaz de matar sem deixar rastros.”

“E extremamente caro”, acrescentou Varys, antes de ver Samwell enfiar o frasco dentro de suas vestes.

“Para quando está prevista a coroação do príncipe Joffrey?” Samwell continuou vasculhando a estante enquanto perguntava.

“Da daqui a três dias.”

“Tão cedo?”

“O reino não pode ficar sem um soberano.” Vendo Samwell enfiar mais frascos nas vestes — pó de chapéu-da-morte, grama da dança fantasma, veneno de lagarto-de-pedra, sangue de viúva...

Varys não pôde deixar de comentar: “Lorde César, pelo visto o senhor veio mesmo saquear a coleção de meistre Pycelle.”

“Aproveitamento de resíduos úteis.”

“E o senhor sabe para que servem essas coisas?”

Samwell abriu os braços: “Vê algum colar de prata no meu peito?”

Varys ficou sem palavras: “Então para que pega tanto?”

“Não se preocupe, posso não entender, mas tenho em minhas terras um meistre extremamente erudito.”

Varys tossiu levemente para lembrar: “Qyburn foi expulso da Cidadela.”

Samwell olhou para o eunuco com surpresa: “Não esperava que o senhor estivesse tão bem informado sobre os meus domínios. Diga-me, quantos dos seus passarinhos há por lá?”

Varys soltou uma risadinha, abstendo-se naturalmente de responder à pergunta, e mudou de assunto:

“Não sei se o senhor tem recebido cartas de suas terras recentemente, mas aquele seu subordinado selvagem chamado Chett está fazendo bastante fama nas Montanhas Vermelhas.”

“É mesmo?”

“De fato. Pelo que sei, ele já subjugou quarenta e sete tribos no oeste das Montanhas Vermelhas com métodos implacáveis e cruéis — quem não se rende, morre. Por causa disso, ganhou um título: o Mensageiro do Terror. E o senhor, como seu mestre, he he, tem sido chamado por muitos selvagens de Barão do Terror.”

“Barão do Terror?” Samwell contraiu o canto dos lábios.

Maldito Chett, ele bem que havia mandado pegar leve com as mortes!

Talvez devesse escrever uma carta ordenando que parasse temporariamente.

Sim, era hora de parar.

Dada a situação atual, o Trono de Ferro provavelmente marcharia contra Dorne em seguida, e ele também deveria retornar aos seus domínios para reorganizar suas forças, aproveitando a oportunidade para morder uma fatia suculenta de Dorne.

Pensava Samwell consigo mesmo.

“Lorde César, o senhor deveria deixar algumas dessas coisas aqui”, disse Varys, já não aguentando mais o ímpeto de pilhagem de Samwell. “Caso contrário, quando o próximo meistre chegar e vir uma sala completamente vazia, é capaz de chorar lágrimas de sangue.”

Só então Samwell cessou.

Varys falou em voz baixa: “Lorde César, há uma dúvida que sempre quis lhe colocar.”

“Diga.”

“Como o senhor descobriu que lorde Petyr foi o verdadeiro mandante do assassinato de lorde Jon?”

“O verdadeiro mandante do assassinato de lorde Jon não foi a ‘Víbora Vermelha’?”

Ouvindo uma resposta tão evasiva, Varys mostrou certo descontentamento: “Ora, lorde César, eu o considero sinceramente um aliado; o senhor também deveria demonstrar alguma confiança.”

“Como poderia não confiar em você?” Samwell sorriu e retirou um frasco etiquetado como ‘Flor de Sono Doce’, perguntando: “Lorde Varys, quanto o senhor entende disto?”

“É algo para acalmar os nervos e retardar os batimentos cardíacos, mas é tóxico, logo a dosagem deve ser rigorosamente controlada.”

“Você entende mesmo muito!” Samwell elogiou com um sorriso, antes de mudar de tom: “Ouvi dizer que também serve para tratar epilepsia?”

A expressão de Varys vacilou levemente, como se começasse a compreender: “Para ser exato, só serve para suprimir a epilepsia e trazer tranquilidade.”

Samwell balançou o frasco e perguntou: “Sabe dizer quem mais em Porto Real mantém esse remédio em casa com frequência?”

“Muitos.”

“E na casa do Mindinho tem?”

Desta vez, Varys teve a certeza de sua dedução e ergueu o polegar para Samwell: “Lorde César, quem diria que foi a partir daqui que o senhor começou a suspeitar de Petyr. Impressionante! De fato, ele compra esse remédio com frequência, e o filho da lady Lysa sofre de epilepsia.”

Sem desvendar tudo, Samwell manteve o ar misterioso: “A quantidade que o Mindinho compra deve ser bem grande, não é?”

“Sim.” Varys baixou a voz: “Suspeito que ele esteja intencionalmente aumentando a dosagem daquela criança. Ah, é provável que esse jovem lorde do Ninho da Águia não dure muito tempo.”

Samwell assentiu e tornou a enfiar o frasco nas vestes.

Em seguida, aproximou-se da estante e, fingindo folhear alguns livros, apanhou finalmente o seu verdadeiro objetivo: *Genealogia e História das Principais Casas Nobres dos Sete Reinos*.

Na obra original, o lorde Jon Arryn descobrira nestas páginas a prova irrefutável de que os três filhos da rainha Cersei não tinham laços de sangue com o rei Robert, o que acabou por custar-lhe a vida.

A semente é forte. Assim clamara Jon Arryn antes de morrer na história original.

Essas quatro palavras enigmáticas aludiam, na verdade, à característica genética da Casa Baratheon: cabelos negros.

Os três filhos gerados pela rainha Cersei tinham todos, sem exceção, cabelos dourados — a marca distintiva da Casa Lannister.

A razão pela qual ninguém jamais suspeitara disso devia-se ao facto de o traço louro dos Lannister ser famosíssimo, tratando-se de uma dinastia com seis mil anos de herança, enquanto a Casa Baratheon contava apenas com trezentos anos de história. Independentemente de quem se sentasse no Trono de Ferro ser um veado, no íntimo do povo de Westeros, o leão era considerado uma estirpe muito mais antiga e nobre.

Portanto, todos haviam dado como certo que “o ouro do leão esmagaria o carvão do veado”.

Não havia, pois, nada de estranho em que aqueles três filhos tivessem herdado os cabelos louros da mãe.

Contudo, este livro registava precisamente várias uniões históricas entre leões e veados. Devido à sua antiguidade e por se tratarem de ramos colaterais, ninguém lhes prestara atenção, mas, nesses mesmos exemplos, a descendência gerada pela união de ambas as casas resultara sempre em cabelos negros.

Sem exceção.

Contrariando a perceção de todos, o ouro do leão, ao deparar-se com o carvão do veado, não tinha outro destino senão curvar-se.

O enigma deixado por Jon Arryn no seu leito de morte significava exatamente isto.

Disso decorria a prova de que aqueles três príncipes e princesas de madeixas douradas não possuíam sequer uma gota de sangue da Casa Baratheon!

“Lorde César.” Varys olhou para o calhamaço nas mãos de Samwell com estranheza: “Por que se interessa por este livro? Só serve para fazer qualquer um adormecer.”

Samwell fitou Varys profundamente, sem detetar qualquer anomalia no rosto do eunuco.

Aquele eunuco desconhecia o segredo contido na obra?

Fechando o livro e segurando-o sob o braço, Samwell sorriu: “Haha, perfeito, tenho sofrido de insónia ultimamente.”

Varys apontou para um pequeno frasco na prateleira: “Então sugiro que leve um pouco de leite de papoila, é bem mais eficaz do que esse livro.”

“Com certeza.” Seguindo o princípio de que o que é de graça deve ser aproveitado, Samwell enfiou o frasco indicado por Varys nas vestes.

Naturalmente, também não largou o livro.

Varys franziu o cenho, mas, ao ver que Samwell finalmente se punha a caminho da saída, absteve-se de fazer mais comentários.

“Ah, lorde Varys, há um assunto sobre o qual gostaria de me aconselhar.”

“Diga.”

“Lorde Petyr, o Mindinho, deve ter aberto um bom número de bordéis em Porto Real, não é?”

Varys soltou uma risadinha: “Cerca de metade dos bordéis de Porto Real pertencem a lorde Petyr.”

Samwell sabia que tais estabelecimentos serviam, na verdade, como a rede de captação de informações do Mindinho.

“Agora que lorde Petyr faleceu tragicamente, quem herdará estes bordéis?”

“Isso... Lembro-me de que lorde Petyr tem um primo.” Varys olhou para Samwell: “Por que pergunta isso?”

Samwell abriu um sorriso subtil: “Gostaria de comprar estes bordéis. Sabe se me poderia pôr em contacto com esse herdeiro da Casa Baelish?”

“Para que quer comprar bordéis?” Varys ergueu uma sobrancelha, perscrutando-o.

“Como investimento. Como o prémio do torneio de justas foi generoso, ando a matutar em como gastá-lo”, respondeu Samwell com uma postura de novo-rico esbanjador.

Varys riu-se frouxamente: “Lorde César, se pretende investir, julgo que faria melhor em aplicá-lo em comerciantes de comércio ultramarino; o retorno é infinitamente superior ao de um bordel.”

“Mas os bordéis são seguros”, replicou Samwell com a maior seriedade. “Não correm o risco de afundar como os navios mercantes, nem há que temer ataques de piratas. Ah, espere, mesmo que os piratas apareçam, para convencerem as raparigas a abrirem as pernas, ainda terão de pagar direitinho. Vê? Não é muito mais seguro do que o comércio marítimo?”

Na verdade, o intento de Samwell era apossar-se da rede de espionagem do Mindinho em Porto Real. Com a iminência da guerra, ele decerto não poderia continuar retido ali, pelo que o melhor seria deixar olhos e ouvidos bem postos, evitando ficar no escuro quanto aos acontecimentos no coração dos Sete Reinos.

Apesar de Varys se ter tornado um “aliado”, Samwell claramente não depositava total confiança naquela aranha, exigindo-se uma rede de inteligência própria.

Varys provavelmente adivinhara as intenções de Samwell; contudo, sendo incapaz de recusar tal pedido, limitou-se a encolher os ombros:

“Muito bem. Já que insiste, tratarei de o pôr em contacto.”

“Muito obrigado, lorde Varys!”