106 Cavaleiro de armadura no banquete

A noite caía e o salão de banquetes do castelo da Casa Dayne estava iluminado por inúmeras velas. A "generosa" Lady Allyria oferecia ali um banquete em honra aos seus ilustres convidados.

Samwell vestiu propositalmente o traje de barão que acabara de adquirir. O corte impecável e a seda de alta qualidade realçavam seu porte altivo. O traje, predominantemente preto e adornado com fios de ouro e pompons de veludo vermelho, conferia-lhe uma elegância fria e uma imponência solene. Por isso, quando o jovem Barão de Ponta da Águia entrou no salão, atraiu imediatamente diversos olhares ardentes. Se considerassem que aquele homem acabara de conquistar uma vitória gloriosa e exercia uma influência crescente sobre Tombastela, as damas da nobreza presentes quase se lançariam sobre ele.

— Sam! — Margaery Tyrell acenou para o jovem barão.

Samwell curvou levemente os lábios. Antigamente, a filha do duque jamais o cumprimentaria com tamanha falta de reserva em um banquete. Contudo, após a batalha de Tombastela, ele sentia que a atitude de Margaery estava visivelmente mais afável. Ainda assim, ele sabia que estava longe de conquistar verdadeiramente o favor da "Rosa de Jardim de Cima". Aquele gesto de Margaery era apenas uma forma de cortejar um vassalo promissor.

— Lady Margaery — Samwell aproximou-se e fez uma reverência. — Sua beleza faz com que até as estrelas desta noite pareçam pálidas.

Não era um exagero. Margaery estava deslumbrante, vestindo um traje palaciano sóbrio e elegante; o corte do corpete expunha seus ombros e costas na medida certa, revelando o charme juvenil. Um colar de ametista em forma de gota repousava sobre seu pescoço longo e gracioso. O rosto de perfeição quase absoluta, combinado com o olhar límpido como a água, fundia perfeitamente a nobreza, a pureza e o charme.

Margaery sorriu docemente, preparando-se para agradecer, quando ouviu outra voz soar ao lado:

— Ninguém pode ofuscar o brilho das estrelas, Sor Caesar.

Margaery virou-se e viu a Princesa Arianne aproximar-se. A princesa de Dorne vestia um longo traje carmesim justo ao corpo; ela parecia uma chama ardente. Seu olhar sensual e sua silhueta graciosa seriam suficientes para incendiar o coração de qualquer homem.

— Princesa — Margaery sentiu instintivamente a ameaça. — Aquele diante de vós não é mais um cavaleiro, mas o Barão de Ponta da Águia. Pode dirigir-se a ele como Lorde Barão ou Lorde Caesar.

— Sam — a Princesa Arianne escolheu justamente o tratamento mais íntimo. — Você ainda não apresentou seus respeitos ao Lorde Jon, não é? Venha, eu o levarei.

Dito isso, ela estendeu a mão para enlaçar o braço de Samwell. Ele rapidamente aproveitou a oportunidade de chamar um garçom que passava para se esquivar discretamente do toque de Arianne. Retirou três taças da bandeja do servidor, entregou uma para cada uma das mulheres e disse:

— Vamos, um brinde ao brilho das estrelas desta noite!

Contudo, após esvaziar sua taça, percebeu que as duas mulheres apenas seguravam as delas, observando-o com um sorriso enigmático. Samwell praguejou mentalmente e, enquanto buscava uma forma de escapar, viu uma figura entrar pela porta: Allyria Dayne.

— Ah! A anfitriã chegou, vou cumprimentá-la.

Sem esperar resposta, ele caminhou rapidamente em direção à entrada. Allyria também estava ricamente vestida; um traje amarelo-claro a deixava nobre e adorável, embora a jovem claramente não estivesse acostumada com roupas tão complexas e volumosas, movendo-se com certa rigidez. Ainda assim, aquela inexperiência e a fragilidade em seu olhar eram facilmente capazes de despertar o desejo de proteção nos homens.

— Lady Allyria, sua beleza faz com que as estrelas desta noite pareçam pálidas — Samwell repetiu, sem qualquer sinal de culpa, o elogio que fizera a Margaery.

— Sam... Lorde Caesar. — Ao ver Samwell, Allyria sentiu como se tivesse encontrado um salvador, mas, sob o olhar de tantos, esforçou-se para manter a compostura. — O senhor também está... bem, radiante esta noite.

Eu precisaria arranjar um professor de retórica para ela. Samwell ofereceu o braço para que a jovem se apoiasse e disse:

— Vamos, apresentaremos nossos respeitos ao Lorde Jon. E, da próxima vez, lembre-se: como anfitriã, você deveria ter chegado mais cedo.

— Oh — murmurou Allyria em voz baixa. — Eu na verdade fui procurar você primeiro, mas você não estava...

— O que disse? — Samwell não ouviu claramente.

— Nada.

Os dois chegaram ao centro do salão, onde o Lorde Jon conversava com o Lorde Randyll e Sor Alerie. Era a primeira vez que Samwell via aquele que era considerado o homem mais poderoso dos Sete Reinos, e sentiu-se um tanto decepcionado. O Lorde Jon não exibia a aura de uma Mão do Rei ou primeiro-ministro, parecendo apenas um velho vizinho comum. Além disso, não sabia se por problemas de saúde ou pelo cansaço da longa viagem, ele precisava do apoio de uma serva.

Espera, aquela mulher não parecia uma serva.

— Quem é a mulher que apoia o Lorde Jon? — Samwell inclinou-se e perguntou ao ouvido de Allyria.

— Oh, essa é a Lady Lysa.

Lysa Tully? O rosto de Samwell mudou levemente e ele parou de caminhar.

— O que houve? — perguntou Allyria, confusa.

Nesse momento, um tumulto surgiu na entrada. Todos se viraram e ficaram atônitos. Um cavaleiro em armadura completa acabara de entrar no salão de banquetes!

Tum! Tum! Tum!

O som dos passos pesados parecia ecoar no coração de cada um, despertando um calafrio. Especialmente quando notaram o par de olhos que, como os de uma víbora, espreitavam pela fresta da armadura. Ninguém, porém, ousou detê-lo, pois o emblema do sol e da lança no peitoral da armadura revelava a identidade do recém-chegado: o Príncipe Oberyn Martell, a "Víbora Vermelha".

Tum!

O Príncipe Oberyn parou a cerca de dez passos do Lorde Jon e cravou a lança no chão. A arma tinha mais de dois metros e meio de altura, e a ponta em forma de folha brilhava com um negro gélido. Ninguém duvidava de que estivesse coberta por um veneno mortal.

— Jon Arryn! — o Príncipe Oberyn rugiu com fúria. — Hoje, vim pessoalmente reivindicar a justiça que pertence à Casa Martell!

A voz ressonante ecoou pelo salão, abafando instantaneamente o clima festivo. Todos ficaram em silêncio, chocados com a atitude do príncipe. A Princesa Arianne observava o tio, mas não tentou impedi-lo. Ela já sabia das intenções dele. Nas negociações que estavam por vir, Dorne não tinha trunfos, afinal, haviam perdido a guerra. O que não se obtinha no campo de batalha, muito menos se obteria na mesa de negociações. Seu pai, o Príncipe Doran, não pretendia continuar a luta, o que deixava Dorne em uma situação embaraçosa. Se os nobres da Campina soubessem disso, certamente os pressionariam sem piedade.

Portanto, para demonstrar firmeza e forçar o Lorde Jon e os senhores da Campina a fazerem concessões, o Príncipe Oberyn arquitetou aquela "performance".

O Lorde Jon observou o príncipe com um olhar severo, mas sua expressão não mudou. O velho primeiro-ministro endireitou a postura, revelando finalmente a determinação esperada de uma Mão do Rei. Ele caminhou alguns passos à frente, sem medo, e perguntou com uma voz envelhecida, porém firme:

— Oberyn, que tipo de justiça você deseja?

O Príncipe Oberyn levantou a lança, apontando a ponta negra diretamente para o Lorde Jon:

— Treze anos atrás, você veio a Dorne e, em nome de uma suposta paz, forçou a Casa Martell a engolir um fruto amargo e injusto. Hoje, você veio novamente, mas desta vez, não me curvarei facilmente à sua tal paz!

O Lorde Jon sorriu levemente:

— Você nem sequer ouviu minha proposta de paz. Como sabe que ela é injusta para Dorne?

— Então diga qual é a sua proposta — respondeu Oberyn friamente. — Estou armado e pronto para ouvir!

Samwell, observando a cena, compreendeu o motivo da encenação do príncipe. A "Víbora Vermelha" estava fingindo um estado de loucura e intransigência. Diante de um lunático tão perigoso, se o Lorde Jon quisesse apaziguar o conflito, teria de considerar conceder alguma dignidade a Dorne. Era preciso admitir que o Príncipe Oberyn, embora parecesse impulsivo, era um homem atento aos detalhes; não era um bruto sem cérebro.

— A proposta de paz serve justamente para que possamos sentar e, cof, conversar — o Lorde Jon começou a tentar acalmar o cavaleiro. — Na verdade, já tenho algumas ideias, cof, que pretendia discutir com você, cof, cof...

Enquanto falava, o Lorde Jon começou a tossir, cada vez mais intensamente, até que não conseguia mais ficar ereto.

— Querido, o que houve? — Lady Lysa apressou-se para amparar o marido.

— Cof, cof... Eu não... cof... estou... cof, cof...

— Ele deve ter se engasgado — sugeriu o Príncipe Oberyn, com uma ponta de sarcasmo.

Mal terminou de falar, o Lorde Jon tossiu uma grande quantidade de sangue e caiu desfalecido no chão. Lady Lysa soltou um grito de horror. Ela ajoelhou-se ao lado do marido, sacudindo seu corpo, e então ergueu a cabeça subitamente, apontando o dedo para o Príncipe Oberyn, gritando com todas as forças:

— Foi você! Você o matou! Você o envenenou!

A reviravolta súbita foi como uma pedra gigante arremessada em um lago calmo; o salão de banquetes entrou em colapso. Samwell, porém, permaneceu estático. Ele olhava para o caos à sua frente e sentia um frio profundo percorrer seu corpo.

Gritos, exclamações, acusações, prantos... tudo parecia distante, como se houvesse um mundo inteiro entre ele e a cena. Ele viu Jon Arryn vomitando sangue, o Lorde Randyll chamando a guarda, Sor Alerie rugindo de raiva, o Príncipe Oberyn tentando se explicar, Lady Lysa em desespero absoluto... Viu todos em pânico e confusão.

O mundo girava, a luz e as sombras se estilhaçavam. O salão de banquetes parecia um palco de teatro cheio de marionetes vivas. Seus movimentos eram rígidos, como se fossem puxados por fios invisíveis. E, na escuridão onde a luz do palco não alcançava, um par de olhos cinzentos observava tudo silenciosamente. A névoa densa ocultava o cheiro da conspiração, mas uma voz cheia de escárnio surgiu, como se contasse o maior segredo do jogo dos tronos:

— O caos é uma escada.