93 Chá da Tarde da Rainha dos Espinhos (Terceira Parte)

Jardins de Jardim de Cima.

Caminhando entre as roseiras douradas, Dickon Tarly ajeitou pela sétima vez a gola do traje. O mordomo que o guiava percebeu o nervosismo do jovem e sorriu, procurando tranquilizá-lo:

— Sir Dickon, não precisa se preocupar. Isto não é um encontro formal. O duque não está presente; apenas a Senhora Olena e as damas da Casa Tyrell tomam o chá da tarde.

As palavras, contudo, só serviram para deixá-lo ainda mais inquieto. Dickon preferia encarar o próprio Duque Mace do que aquela que chamavam de “Rainha dos Espinhos”. Sempre sentia como se o olhar dela fosse feito de agulhas.

Se ao menos meu pai estivesse comigo, pensou o rapaz.

Atravessaram o jardim e passaram por um campo de treino, onde um grupo de homens exercitava-se. Dickon reconheceu de imediato Garlan Tyrell, o segundo filho do duque, que enfrentava sozinho três adversários, empunhando um escudo adornado com uma rosa dourada.

A cena acendeu o sangue de Dickon. Quase desejou juntar-se a eles, medir forças com Garlan. Mas não podia. Representava ali o Conde Randyll Tarly.

Precisava manter-se digno.

Suspirou, desviou o olhar e seguiu o mordomo.

Após cruzarem uma pequena ponte, chegaram a um largo pavilhão, onde cerca de uma dúzia de damas conversavam enquanto saboreavam chá. Dickon esforçou-se para que o sorriso não parecesse demasiado forçado ao responder, com discretos acenos de cabeça, aos olhares que lhe dirigiam.

— Sir Dickon! — chamou uma voz melodiosa.

Era a formosa e ilustre filha do duque, Margery Tyrell, que se aproximava sorrindo. Vestia um longo vestido de seda verde, ornado no peito por uma rosa feita de fios dourados. Os olhos castanhos reluziam com uma vivacidade tal que Dickon não ousava encará-la diretamente.

— Senhorita Margery — respondeu, abaixando apressadamente a cabeça.

Ela era bela demais.

Sentiu o rosto arder.

Não posso esquecer que estou aqui em nome do Conde Randyll, da Casa Tarly...

Esforçou-se para manter a compostura.

— Venha, Dickon, minha avó o espera. Temos uma notícia maravilhosa para lhe contar.

— Uma notícia maravilhosa? — Dickon seguiu Margery, intrigado, até a cabeceira da longa mesa, onde estava sentada a velha senhora.

— Sente-se, meu rapaz — disse Olena, com um breve sorriso. — Imagino que esteja curioso quanto ao motivo de termos chamado você para tomar chá conosco, só mulheres.

Dickon sentou-se na ponta da cadeira, rígido.

— Imagino que seja por causa da tal notícia que Margery mencionou.

— Exato. Recebemos notícias de Bico de Águia: seu pai e irmão derrotaram o exército de Dorne em Torre das Estrelas.

— É verdade? — Dickon quase se levantou, de tão excitado.

— Sim — confirmou Margery, colocando diante dele uma bandeja de queijos e servindo-lhe chá de flores. — E não foi uma simples vitória: esmagaram quase vinte mil soldados de Dorne! Há anos não se vê triunfo assim.

Dickon sentiu a respiração acelerar.

Queria poder voar até Torre das Estrelas e lutar ao lado do pai e do irmão.

— Às vezes, tenho inveja de Randyll Tarly — suspirou Olena. — Dois filhos tão notáveis.

Dickon respondeu apressado:

— Os seus também são extraordinários...

— Ah! — Olena soltou uma risada seca. — Conheço bem as limitações do meu filho. Às vezes penso seriamente em usar uma colher de pau para ver se enfio bom senso naquela cabeça de touro.

O sorriso de Dickon congelou. Não sabia o que responder.

— Avó! — Margery interveio, rindo. — Cuidado com as palavras, ou sir Dickon vai pensar que somos uma família de excêntricos.

— Ele vai é achar que somos espirituosas — retrucou Olena, encarando Dickon. — Não é verdade?

Dickon assentiu, apressado.

Pretendia elogiar o duque, dissipar o constrangimento, mas Olena não deu tempo:

— E estou certa! Meu filho é um idiota, vocês mesmos não o chamam de “Lorde Peixe-Inflado” pelas costas? Acho um apelido adequado. Ele deveria adotar um peixe inflado como brasão, talvez com uma coroa na cabeça, aí ficaria satisfeito.

— E o pai dele era outro idiota. Sim, falo do meu falecido marido. Eu o amava, era bom homem, e não era ruim na cama, mas inteligência faltava...

Dickon sentiu-se tonto.

As palavras da velha senhora o faziam corar, o coração batia acelerado. Ela falava sem parar, numa torrente avassaladora, e ele mal conseguia respirar ou raciocinar.

Quando já estava completamente desnorteado, Olena mudou subitamente de assunto:

— A propósito, ouvi dizer que seu irmão também era um tolo. Confere?

— Meu irmão... ele... — Dickon se assustou e calou-se de repente.

Como poderia falar mal do próprio irmão diante de estranhos?

Sentiu-se envergonhado.

— Como era seu irmão antes? — perguntou Margery, sorrindo com a beleza de um campo florido no auge do verão, fazendo Dickon quase perder os sentidos.

— Meu irmão... ele...

— Não tenha medo, rapaz — disse Olena, batendo-lhe de leve com a mão ossuda. — Aqui não há segredos, e ninguém vai sair repetindo o que disser. Veja, eu mesma não poupo nem marido, nem filho. Fale, quase todos neste mundo são tolos, não é pecado admitir.

Dickon acabou confessando:

— Meu irmão não é burro, só não gostava de lutar ou treinar como cavaleiro. Por isso deixava nosso pai furioso.

O olhar de Olena brilhou com interesse e ela perguntou:

— Você veio de Água Clara, não?

— Sim.

— E o velho Alester Florent, como vai?

— Meu avô está bem, obrigado por perguntar.

— Imaginei. — Olena não perdeu o tom cáustico. — Gente de mau gênio dura muito. Eu mesma digo o que penso, sem guardar nada no peito. O mesmo vale para Alester. Ele vive falando mal da Casa Tyrell na sua frente, não é?

Dickon balançou a cabeça, negando.

Olena bufou, incrédula:

— Ora, não venha mentir! Já escutei ele repetir mil vezes: “O sangue dos Florent vem de Florys, filha de Garth Mão Verde, somos mais próximos dos antigos Reis Jardineiros que os Tyrell! Deveríamos ser nós, não os Tyrell, a governar Jardim de Cima...”

Dickon sentiu um suor frio nas costas. Falar com a velha senhora cansava mais do que ir à guerra.

Quase atordoado, ouviu Olena perguntar de repente:

— Que acordo seu pai fez com os Florent para convencê-los a enviar tropas?

— Ele prometeu que meu irmão se casaria... — Dickon parou de falar, percebendo que ia revelar demais.

— Casaria com quem? — Margery perguntou, com um sorriso encantador.

Dickon desviou o olhar, sem coragem de encarar os olhos dela.

— Com Ellora Florent, imagino — deduziu Olena.

Dickon escondeu o rosto atrás da xícara de chá.

Mas diante da experiente “Rainha dos Espinhos”, nada passava despercebido.

Olena lançou-lhe um olhar frio, cheio de intenções:

— Então acertei. Parabéns, as Casas Tarly e Florent vão estreitar ainda mais os laços.

Dickon não sabia o que responder, corou até parecer uma romã madura.

— Senhora, eu... preciso ir ao toalete...

Olena riu, enternecida:

— Pode ir, querido.

Dickon levantou-se, fez uma reverência e saiu apressado, como se fugisse de uma batalha.