20 Ataque Noturno

"Uuuuu—"
O som grave da corneta rasgou o silêncio da noite.
Também assustou Samwell, que já não dormia.
Ele se levantou abruptamente do chão e gritou em voz alta:
"Formem! Formem!"
Após um breve momento de desordem, os recrutas logo se alinharam ao lado de Samwell.
Disciplina e ordem — esse foi o cerne do treinamento que Samwell ministrou aos novos soldados ao longo de mais de quatro meses.
Depois de repetidas ênfases e repetições, finalmente esses princípios se infiltraram no sangue dos recrutas, tornando-se quase um reflexo involuntário.
À luz difusa da lua, Samwell já via as silhuetas negras surgindo no corredor que dava acesso ao vale.
Os selvagens haviam caído na armadilha.
Ao ouvirem o som da corneta, perceberam que tinham sido descobertos e, sem mais se preocupar em ocultar suas intenções, começaram a soltar uivos estranhos:
"Auuuu—"
Num instante, os gritos ecoaram pelo vale, despertando inúmeras feras e aves adormecidas.
E aterrorizando profundamente todos no acampamento —
Eram selvagens demais!
A escuridão impedia a contagem exata, mas, pelo som e pela força da investida, deviam ser milhares!
Com tamanha diferença numérica, seria possível resistir?
Samwell, de pé sobre um pequeno outeiro na entrada do vale, observava aquelas sombras densas avançando em fúria, mas dentro de si reinava uma calma surpreendente.
Tão frio estava que até a si mesmo espantava.
Diante do perigo, mantinha a serenidade.
Era um estado de espírito que, em sua vida anterior, jamais conseguira alcançar.
No entanto, após atravessar mundos, adquiriu essa estranha tranquilidade.
Antes de decidir matar Carter, hesitara — mesmo após o feito, sentira medo, ansiedade, até repulsa.
Mas, quando Carter pendia diante de si, manteve-se impassível; nem mesmo quando Todd Florberguem avançou em fúria, hesitou em matar para se impor.
E agora, novamente.
Na véspera da batalha, não conseguira dormir, temendo a traição de Todd, receando ter subestimado os números dos selvagens, preocupado que toda a instrução militar dos quatro meses fosse uma piada, receando morrer ali, num outeiro sem nome, antes mesmo de participar do jogo de poder...
Porém, diante da horda que se lançava sobre ele, Samwell se viu subitamente absorvido pelo momento.
Toda hesitação, temor, ansiedade desapareceram — restava apenas um pensamento: lutar até o fim!

"Disparem!"
Ao comando de Samwell, os soldados empurraram as pedras e troncos preparados colina abaixo.
Tremores e estrondos ressoaram.
Impulsionados pela gravidade e pelo ímpeto, pedras e troncos despencaram pela encosta e esmagaram a vanguarda dos selvagens que entravam no vale.
Num instante, sangue e carne voaram, gritos de dor ecoaram sem cessar.
Esse golpe inicial esmagou o ânimo dos invasores e permitiu aos nervosos recrutas um breve alívio.
"Levantem os escudos!" — ordenou Samwell novamente.
Os soldados da linha de frente, quase por instinto, ergueram os enormes escudos de madeira diante de si, observando ansiosos a aproximação dos selvagens.
À luz da lua, já se distinguiam claramente os rostos ferozes dos inimigos.
Apesar do medo que sentiam, permaneciam firmes.
Pois os companheiros estavam atrás, e também o seu senhor.
Durante quatro meses, Samwell não lhes ensinou técnicas sofisticadas de combate, apenas os fez repetir, incessantemente, os movimentos mais básicos — a única exigência: precisão, unidade, obediência!
A repetição exaustiva criou reflexos automáticos; mesmo nervosos ou assustados, ao ouvirem a ordem, executavam o movimento sem pensar.
No combate individual, cada recruta tinha falhas fatais — eram rígidos, pouco ágeis, mecânicos... Mas, em formação, transformavam-se numa máquina de matar aterradora!
Talvez nem o próprio Samwell compreendesse o que uma tropa disciplinada e coesa significava na era das armas brancas.
Naquela noite, essa força ainda incipiente mostraria, pela primeira vez, as presas sangrentas nas profundezas das Montanhas Rubras.
Baque após baque!
Muitos novatos fecharam os olhos, fincando os pés no chão, suportando com todas as forças o impacto inicial dos selvagens.
Por sorte, os escudos resistiram.
Nada surpreendente.
Embora não fossem tão resistentes, as armas dos selvagens eram ainda piores.
Vivendo nas Montanhas Rubras, não dominavam técnicas avançadas de fundição; armas de ferro eram raridade, a maioria portava martelos de pedra, lanças de madeira, dentes de animais — verdadeiros instrumentos primitivos.
Além disso, atacavam de baixo para cima, perdendo potência.
Samwell, com olhar gélido, assistia a tudo e deu a segunda ordem:
"Estocada!"
Silvos cortaram o ar!
Os piqueiros, atrás dos escudeiros, avançaram as lanças pelas frestas dos escudos!
Estocadas precisas!

O som das lanças penetrando a carne soou repetidamente.
Após algumas rodadas, a horda selvagem que invadira o vale rareou consideravelmente.
"Espadas!"
Ao comando de Samwell, a última fileira de soldados desembainhou as longas espadas e, atravessando os companheiros armados com lanças e escudos, golpeou os selvagens ainda debatendo-se em agonia.
Com esse ataque final, antes que uma nova onda de inimigos chegasse, os espadachins recuaram rapidamente à formação, e os escudeiros reposicionaram-se para a próxima investida.
E assim o ciclo se repetia.
Após algumas trocas, percebendo o cansaço dos soldados, Samwell ordenou:
"Primeiro grupo, retaguarda! Segundo grupo, à frente!"
Devido à estreiteza da passagem, Samwell já havia dividido seus homens em três grupos, alternando posições.
Naturalmente, cada grupo tinha igual composição e tática.
Escudos, lanças, espadas...
Monótono, repetitivo, enfadonho.
Mas tremendamente eficiente.
Logo, a encosta da passagem estava coberta por cadáveres de selvagens.
Até mesmo os novatos se surpreendiam com a devastação que causavam.
É verdade que, sendo sua primeira batalha, ainda cometiam erros e sentiam nervosismo, mas, mesmo assim, os selvagens mal conseguiam feri-los, pois estavam protegidos por couraças de couro.
Com bons equipamentos, terreno favorável, cooperação sincronizada, tática adequada e a liderança fria de Samwell, a cada rotação e massacre, os recrutas tornavam-se mais habilidosos e confiantes.
O sangue tingia-lhes os corpos e lavava-lhes a inocência.
Na verdade, transformar um recruta em veterano é simples: basta sobreviver a um combate, matar um inimigo.
Esses mais de cem homens, recrutados por Samwell no cais do Rio Mander, estavam passando justamente por essa metamorfose.
Com o passar do tempo, seus movimentos tornavam-se mais coesos, mais simples, mais eficazes.
Por mais que os selvagens avançassem com fúria suicida, não conseguiam romper a linha aparentemente frágil, deixando apenas cadáveres na entrada do vale.
O odor intenso de sangue impregnava todo o lugar; sob o comando de Samwell, os soldados no outeiro fundiam-se numa máquina feita para matar.
A vida era seu combustível, o sangue seu lubrificante, e o medo dos inimigos, sua maior glória.