109 A Mensagem Negra

Ao contrário do sul, onde o sol brilha intensamente, o verão no Norte é marcado por ventos uivantes.

Nestas terras, flores delicadas dificilmente sobrevivem; apenas as mais resistentes, como os carvalhos robustos, os antigos pinheiros e as tenazes gramíneas, conseguem adaptar-se ao clima gélido e coberto de neve.

O que também não encontrou solo fértil por aqui foi a fé do sul.

Diferente dos Sete Deuses, que possuem nomes, títulos e faces benevolentes, os nortenhos cultuam divindades antigas, sem nome ou forma. Eles são os espíritos ancestrais que regem as rochas, a terra e as florestas, uma crença herdada dos primeiros habitantes do continente: os Filhos da Floresta.

Por isso, são conhecidos como os "Antigos Deuses".

Os Antigos Deuses não possuem sacerdotes para pregar, nem orações piedosas, nem hinos de louvor, e sequer contam com rituais de adoração unificados. O que existe são apenas represeiros, esculpidos com rostos humanos.

Os nortenhos acreditam que o represeiro é a encarnação da própria divindade, capaz de observar o mundo através da face entalhada no tronco, ouvir preces e proteger seus fiéis.

Diz a lenda que o mais antigo dos represeiros do Norte encontra-se no Bosque Sagrado de Winterfell, com mais de dez mil anos de existência.

Eddard Stark, Guardião do Norte e Lorde de Winterfell, estava ajoelhado diante desta árvore, em oração silenciosa. Esse era o seu compromisso diário.

A vasta copa da árvore cobria quase todo o pátio. As folhas vermelho-sangue pareciam milhares de mãos manchadas, e o tronco exibia um rosto melancólico e profundo, carregado de uma aura vigilante e estranha. Seus olhos vertiam lágrimas vermelhas — a seiva do represeiro — como se lamentassem as misérias do mundo e a inconstância do destino.

Os passos leves atrás dele despertaram Lorde Eddard. Ao virar-se, viu que era sua esposa, Catelyn Tully.

— O que houve, Catelyn? — Ele notou que a expressão dela estava sombria.

Catelyn caminhou sobre a espessa camada de húmus acumulada durante milênios até chegar ao marido e estendeu-lhe uma carta.

— Edd, um corvo trouxe más notícias.

— Asas negras, palavras negras — murmurou Lorde Eddard, aceitando a carta e abrindo-a.

Catelyn segurou a mão do marido e logo sentiu a dor que o consumia. Ela sabia que, na juventude, Eddard fora criado em Ninho da Águia e que o Lorde Jon Arryn, na época sem filhos, tratara-o, assim como ao outro pupilo, Robert Baratheon, como se fossem seus próprios filhos.

Quando o "Rei Louco" Aerys II Targaryen exigiu que Lorde Arryn entregasse seus dois pupilos, o senhor de Ninho da Águia, que valorizava a honra acima de tudo, preferiu iniciar uma rebelião a trair aqueles a quem jurara proteger.

Talvez o vínculo entre pai e filho não fosse mais profundo do que aquilo.

— Como pode ser? — Lorde Eddard apertou a carta com força. — Jon... como ele pôde morrer subitamente de doença?

Catelyn hesitou, mas acabou entregando outro documento:
— Esta é a carta de minha irmã, Lysa. Ela diz... que foi o Príncipe Oberyn quem envenenou o marido dela.

Lorde Eddard pegou a carta apressadamente e, após uma leitura rápida, seu corpo começou a tremer com ainda mais violência.

Catelyn não pôde deixar de ponderar:
— Edd, Lysa sofreu um golpe terrível, seu estado mental está instável; talvez o que ela diz não seja a realidade.

Lorde Eddard levantou-se abruptamente e sacou a espada montante, Gelo.

Aquela lâmina de aço valiriano, forjada para ser usada com as duas mãos, era transmitida pela Casa Stark há mais de quatrocentos anos e permanecia tão afiada quanto no dia em que foi criada. Seu nome era um legado da época distante da Era dos Heróis, quando os Stark ainda eram Reis do Norte.

— Descobrirei a verdade! — Lorde Eddard segurou a espada com firmeza, a voz fria como ferro.

Catelyn abriu a boca, mas, no fim, não disse nada.

Lorde Eddard encarou os olhos lacrimosos do represeiro por um longo tempo e, finalmente, soltou um questionamento carregado de mágoa e indignação:

— Os deuses são injustos!

***

— Malditos sejam os deuses!

No salão de reuniões da Fortaleza Vermelha, em Porto Real, ecoava um rugido furioso:

— E vocês também! Todos vocês!

O Rei Robert Baratheon, que há anos não comparecia ao Pequeno Conselho, surgiu inesperadamente diante de seus ministros.

No entanto, sua atitude era deplorável.

— Eu poderia morrer! — Robert socou a mesa, rugindo. — Mas como Jon Arryn pode estar morto? Como ele pôde simplesmente morrer?

O ventre do governante dos Sete Reinos era tão grande quanto o seu brado. Uma barba espessa e negra, como fios de ferro, ocultava seu queixo duplo. As olheiras profundas e a pele flácida eram sinais claros de excessos com o vinho e a luxúria. Era difícil acreditar que, há apenas quinze anos, aquele homem fora um cavaleiro destemido, um guerreiro que dominava os campos de batalha.

Quando vestia sua armadura, com o elmo adornado por chifres de veado e sua clava de espinhos nas mãos, ele era um verdadeiro deus da guerra invencível.

Embora tivesse perdido a forma física e a bravura de outrora, a autoridade ainda permanecia. Sob aquele rugido, todos os ministros silenciaram, petrificados.

— Varys!

— Majestade. — O Mestre dos Sussurros, a "Aranha", sentiu sua gordura tremer e respondeu prontamente.

— Diga-me, foi a "Víbora Vermelha" quem matou Jon?

— Majestade... — Varys fez uma expressão de sofrimento. — Eu não sei...

— Inútil! Você não dizia saber tudo? Inútil! São todos inúteis! — Robert urrou novamente, espalhando saliva no rosto de Varys, que não ousou limpar-se.

Após o desabafo, Robert respirou fundo, recuperando um pouco da calma, e ordenou:

— Tragam a "Víbora Vermelha" imediatamente para Porto Real. Eu mesmo presidirei seu julgamento!

— Sim, Majestade.

— E todos os nobres presentes na ocasião, convoquem-nos para testemunhar!

— Sim.

O silêncio voltou a reinar no salão, interrompido apenas pela respiração pesada de Robert. Stannis Baratheon, Lorde de Pedra do Dragão, finalmente quebrou a tensão:

— Majestade, a prioridade urgente é nomear uma nova Mão do Rei.

O olhar de Robert percorreu o rosto de cada um dos presentes.

— Que sugestões vocês têm?

Após um novo silêncio, o Grande Meistre Pycelle tomou a iniciativa:

— Majestade, creio que o Lorde Tywin Lannister seja o mais capaz. Afinal, ele serviu como Mão do Rei por vinte anos e possui vasta experiência...

— Que experiência? — Robert interrompeu friamente. — A experiência de criar um "Rei Louco"?

Pycelle defendeu-se em voz baixa:
— Majestade, não pode culpar Lorde Tywin pelos erros de Aerys II...

Sob o olhar gélido de Robert, a voz de Pycelle foi diminuindo até ele baixar a cabeça, sem ousar continuar.

Quando o clima no salão tornou-se novamente insuportável, uma voz clara soou à porta:

— Majestade, por que meu pai não poderia servir como Mão do Rei?

Todos se viraram e viram a Rainha Cersei entrar lentamente.

Ela possuía os característicos cabelos loiros e olhos verdes da Casa Lannister. Embora tivesse dado à luz três filhos, sua figura permanecia esbelta e graciosa. O vestido de corte em tom vermelho profundo realçava sua pele branca como a neve. A mulher, conhecida como a "Luz do Oeste", acabara de passar dos trinta anos, no auge de seu charme. Os deuses pareciam ter-lhe concedido um favor especial, pois não deixaram marcas de tempo em seu rosto deslumbrante.

Contudo, nem mesmo isso era suficiente para conquistar o afeto do marido.

— Mulher. — Robert repreendeu-a com aspereza. — O Pequeno Conselho é lugar para você?

— Majestade, eu apenas passava por aqui e ouvi que discutiam...

— Então continue passando.

— Majestade...

— Droga! Qual parte do que eu disse você não entendeu? — A voz de Robert subiu de tom. — Saia!

Cersei tremeu levemente. Seus olhos pousaram no rosto do marido por um momento, até que ela, finalmente, levantou a barra do vestido e, mantendo sua dignidade, retirou-se a passos largos.

— Continuem — disse Robert.

Os ministros trocaram olhares. Por fim, o Mestre da Moeda, Petyr Baelish, o "Mindinho", falou:

— Majestade, a Mão do Rei é o braço direito que administra o reino em seu nome; portanto, deve ser alguém em quem o senhor confie plenamente.

Parecia uma obviedade, mas Robert mergulhou em pensamentos após ouvir aquilo.

Momentos depois, o Rei levantou-se e ordenou:

— Preparem-se. Partirei para Winterfell.