118 O Lobo que Avança para o Sul

— Eddard, sempre te considerei um verdadeiro irmão!

Nas profundezas frias e silenciosas da cripta de Winterfell, o rei Robert falou. Sua voz potente ecoou pelo corredor lúgubre.

— Vossa Majestade...

— Que se dane a Vossa Majestade, chame-me de Robert! — o rei interrompeu o lorde Eddard logo no início.

— Robert. — Um calor surgiu no peito de Eddard, e a leve estranheza e o distanciamento acumulados ao longo de mais de uma década pareceram desaparecer naquele instante. Aquele homem à sua frente ainda era o mesmo Robert Baratheon indomável de antigamente.

Eddard não se conteve mais:
— Bebemos juntos, lutamos juntos e recebemos juntos... os ensinamentos de Jon.

Ao mencionar o nome de Jon Arryn, seu tom carregou-se de tristeza:
— Jamais esqueci o laço que nos unia, por isso, qualquer que seja o seu pedido, eu atenderei.

— Ótimo, então venha comigo para Porto Real, seja minha Mão do Rei e ajude-me a administrar este maldito reino!

Eddard hesitou apenas por um momento antes de assentir:
— Sim.

— Hahaha... — Robert gargalhou, sua voz ressoando na escuridão. — Excelente! Acredite em mim, você não vai se arrepender! Comparado ao Norte gélido, o Sul é muito mais quente! Especialmente agora, no verão, os campos estão repletos de flores e grama verde, as frutas são tão doces que explodem na boca, e há o vinho... Ah, sim, surgiu recentemente uma nova bebida vinda da Campina, chamada conhaque! O sabor é realmente revigorante! Você precisa experimentar!

Eddard sorriu levemente, sem dar continuidade ao assunto. Ele não era um homem dado a prazeres, mas o rei ao seu lado era exatamente o oposto. Eddard também não pôde deixar de notar o preço que Robert pagava por sua vida de excessos. Quando chegaram ao fundo da cripta, o outrora invencível "Cervo de Ouro" dos campos de batalha já estava ofegante e banhado em suor.

— Robert, é aqui. — Eddard parou diante de três sarcófagos alinhados lado a lado.

Sobre os sarcófagos fechados, estavam esculpidos os rostos dos falecidos em vida; enormes estátuas de lobos gigantes jaziam encolhidas a seus pés, e sobre cada efígie repousava uma espada de aço. Dizia-se que isso garantia que os espíritos fossem selados no túmulo, impedindo-os de assombrar o mundo dos vivos.

No sarcófago central estava esculpido o rosto de Rickard Stark, pai de Eddard e último Senhor de Winterfell. À sua direita repousava seu filho mais velho, Brandon Stark. Ambos morreram pelas mãos do "Rei Louco" Aerys Targaryen antes da Guerra da Usurpação.

Nesse momento, o olhar de Robert fixava-se intensamente na estátua do terceiro sarcófago.

— Ela era muito mais bonita do que esta estátua. — Após um silêncio opressor, o rei falou. Seu olhar transbordava saudade e dor, como se pudesse trazer sua antiga noiva de volta à vida apenas com o olhar.

Por causa de Lyanna Stark, Robert levantara-se em rebelião. Embora tivesse derrubado a dinastia Targaryen do Trono de Ferro e vingado o roubo de sua amada, ele teria trocado aquele trono frio e retorcido pela vida dela, se pudesse.

— Ela não deveria estar dormindo aqui — bradou Robert. — Não deveria estar cercada por este frio e escuridão! Ela deveria estar sepultada em uma colina bela, acompanhada pelo sol e pelas nuvens brancas!

— Ela era uma Stark, ela pertence a este lugar — retrucou Eddard com calma.

— Ela deveria ter se casado comigo! Ela também pertencia aos Baratheon!

— Eu estava ao lado dela quando ela morreu — lembrou Eddard. — Ela me disse que só queria voltar para casa, para Winterfell.

Robert calou-se. Eddard também mergulhou em suas memórias. Ele jamais esqueceria o momento da morte da irmã. Naquele quarto impregnado pelo cheiro de sangue, ela suplicou até que Eddard assentisse; somente então ela fechou os olhos com um sorriso. Por causa da promessa feita à irmã, Eddard trouxera o filho de Rhaegar Targaryen para o Norte, declarando-o seu próprio bastardo.

O nome dele era Jon Snow.

Era o filho de seu inimigo, mas também era o filho de sua irmã. Ao pensar no nome do bastardo, Eddard sentiu uma tristeza crescente:
— Jon... como ele morreu, afinal?

— Eu não sei. — Robert tornou-se subitamente agressivo. — Eddard, eu realmente não sei. Maldito seja! Estou cercado por mentirosos e tolos; apenas Jon Arryn, somente ele, eu podia confiar plenamente. Mas agora ele morreu. Se houvesse qualquer outra forma, eu não teria vindo a Winterfell procurar por você. Ajude-me, Eddard, eu preciso da sua ajuda!

— Eu ajudarei — disse Eddard solenemente. — Descobrirei a verdade sobre a morte de Jon.

— Já ordenei que a "Víbora Vermelha" venha a Porto Real. Quando retornarmos, ele deverá ter chegado. Então, você poderá interrogá-lo!

— Certo. — Eddard pausou. — Lysa e a criança, estão bem?

Robert balançou a cabeça amargamente:
— Sendo sincero, não parece. Lysa ficou aterrorizada com a morte do marido e fugiu com o filho para o Ninho da Águia. Mas Jon não tinha irmãos e aquele era seu único filho, como eu poderia deixá-los sozinhos no Vale? Além disso, ela insiste que a "Víbora Vermelha" envenenou Jon e escreveu-me exigindo que eu a vingasse.

— Por que ouvi dizer que Jon, antes de morrer, disse que sua morte não teve relação com a "Víbora Vermelha"?

— Existe essa versão — Robert tornou-se impaciente novamente. — Mas Eddard, você conhece o temperamento do velho. Ele passou a vida inteira colocando a honra acima de tudo; agir assim antes de morrer não significa necessariamente que ele acreditava na inocência da "Víbora Vermelha".

— Eu entendo. Vou investigar. — Após um silêncio, Eddard continuou: — Vamos subir, a rainha ainda está esperando.

— Que ela espere! — gritou Robert com raiva. — Durante toda a viagem, ela não me dirigiu um olhar sequer! Maldita mulher, passa o dia pensando em fazer o velho leão de Rochedo Casterly ser a Mão do Rei. Mas como isso é possível? Tenho uma Lannister na minha cama, um Lannister na Guarda Real, meu escudeiro é um Lannister... Droga, toda vez que acordo, vejo os cabelos dourados dos Lannister! E agora quer que eu escolha mais um para administrar o reino? Maldito seja! É melhor entregar logo o Trono de Ferro para eles!

— Vossa Majestade...

— Já disse, não me chame de Vossa Majestade! — Robert reclamou, mas ao ver o rosto sério do velho amigo, balançou a cabeça, derrotado. — Vocês, Stark, são tão rígidos e entediantes quanto o inverno do Norte. Vamos, velho amigo, vamos subir.

...

— Silêncio! — Bran Stark, na árvore, sussurrou para o pequeno lobo abaixo.

Era um presente que seu pai, Eddard, trouxera um mês antes, durante uma caçada. Eram seis filhotes recém-nascidos, um para cada um dos seis filhos do lorde, até mesmo o bastardo Jon Snow recebera um. Lobos gigantes eram o brasão dos Stark, e as crianças estavam eufóricas. Eles deram nomes aos lobos: o de Robb era Vento Cinzento, o de Sansa era Lady, o de Arya era Nymeria, o de Rickon era Cão Felpudo, e o de Jon era Fantasma. Quanto a Bran, ele ainda não havia decidido o nome do seu.

Ao ouvir a repreensão do dono, o pequeno lobo deitou-se no chão, acanhado, sem ousar latir novamente.

Bran continuou sua escalada, saltou da árvore para o telhado do arsenal, depois para o telhado da guarita e, finalmente, subiu no muro da torre em ruínas. O jovem segundo filho do lorde era ágil, escalando as paredes íngremes como um macaco. Bran não se lembrava de quando começara a gostar de escalar; sua mãe sempre dizia que ele já subia em lugares antes mesmo de saber andar. Desde então, as muralhas do antigo castelo tornaram-se seu parque de diversões. Eles sempre tentavam impedir esse hábito perigoso, mas, assim que se distraíam, o pequeno desaparecia pelos muros.

Suspenso no ar, Bran descansou um pouco. Mais acima, ele poderia ver o bando de corvos; trouxera até grãos de milho para alimentar os comilões. Quando Bran recuperou as forças e preparava-se para continuar, ouviu um som de respiração, algo entre dor e prazer. O pequeno Bran não sabia o que aquilo significava, mas, movido pela curiosidade, aproximou-se.

*Como poderia haver alguém na torre em ruínas?* ele se perguntou.

Bran montou na gárgula, prendeu as pernas e pendurou-se de cabeça para baixo, olhando para dentro do quarto. Viu um homem e uma mulher entrelaçados, sem roupas. Eram a rainha Cersei Lannister e seu irmão, Jaime Lannister!

Bran sentiu um pânico profundo, uma vertigem tomou conta de sua mente. Ele tentou agarrar-se à gárgula, mas começou a escorregar.

— Aaaaah! — ele soltou um grito. Por sorte, durante a queda, conseguiu agarrar-se à borda da janela.

No quarto, ouviu-se outro grito, seguido pela voz da rainha Cersei:
— Tem alguém aí!

Bran segurava-se com uma mão na janela, balançando no ar, quase sem fôlego. Então, viu os rostos dos dois aparecerem na janela.

— Ele nos viu! — gritou Cersei.

— Ele nos viu — concordou Jaime. Ao ver que os dedos do menino começavam a ceder, ele estendeu a mão para fora e disse: — Garoto, segure minha mão.

Bran esforçou-se ao máximo para agarrar a mão do homem, que o puxou para o parapeito.

— O que você está fazendo? — questionou Cersei. — Ele nos viu!

Jaime segurou Bran pelo colarinho e perguntou: — Garoto, quantos anos você tem?

— Sete anos. — Bran tremia.

— Ele nos viu! — gritou Cersei novamente.

Jaime virou-se para a irmã e disse, com um tom resignado e monótono:
— Pense bem no que eu faço por amor.

Dito isto, ele empurrou o menino com força. Bran gritou enquanto voava para fora da janela, com o chão aproximando-se a uma velocidade vertiginosa.

*Pum.*

Ao longe, ouviu-se o uivo triste de um lobo.

...

— Ele ainda não acordou? — perguntou Eddard, olhando para Bran deitado na cama, com o coração partido.

Catelyn, ao lado da cama, não respondeu. Seus cabelos estavam desgrenhados, suas roupas pareciam não ser lavadas há dias, e seus olhos estavam inchados de tanto chorar, mas ela não tirava os olhos do filho em coma.

— Preciso ir, Catelyn — sussurrou Eddard. Infelizmente, não obteve resposta da esposa.

— Os deuses protegerão Bran. — Ele beijou suavemente a testa da esposa e saiu do quarto.

Uma longa caravana partiu de Winterfell, dividindo-se em dois grupos: o maior seguiu para o sul, o menor para o norte.

— O preto lhe cai bem — disse Eddard ao seu bastardo. — Sinto orgulho de você.

Jon Snow fixou os olhos nos do pai e finalmente não resistiu a fazer a pergunta que guardava no fundo do coração:
— Pai, estou prestes a ir para a Muralha para me tornar um Patrulheiro da Noite. Pode me dizer, afinal, quem é minha mãe?

Eddard silenciou-se. Em seu transe, pareceu ouvir novamente o sussurro de sua irmã Lyanna antes de morrer:
*Prometa-me, Eddard, prometa-me...*

— Da próxima vez que nos virmos, eu lhe contarei — prometeu Eddard.

— Certo. Cuide-se, pai.

— Cuide-se.

Os dois acenaram um para o outro em despedida; um seguiu para o norte, o outro para o sul.