A Morte de um Conspirador

Ao despertar novamente, Petyr deu-se conta de que contemplava um firmamento infinito e estrelado.

— Acordou, lorde Petyr.

Ao escutar aquela voz, Petyr estremeceu da cabeça aos pés.

Esforçou-se para erguer o tronco e percebeu que se encontrava a bordo de uma pequena embarcação. À sua frente estava Samwell Tarly, que remava calmamente em direção ao porto da Baía da Água Negra.

— Sam... — Petyr forçou um sorriso amarelo. — Como me encontrou?

— Um passarinho me contou — respondeu Samwell com um sorriso jovial.

Na verdade, após ser conduzido por Arya pelas passagens secretas da Fortaleza Vermelha, Samwell deduzira que Varys possivelmente tentaria contrabandear o "Mindinho" para fora da cidade.

Afinal, o eunuco tinha antecedentes: na obra original, aquela aranha astuta havia libertado sorrateiramente Tyrion Lannister das celas escuras.

Por essa razão, mantivera um falcão vigiando a saída da passagem secreta, acabando por localizar os dois fugitivos.

Ao ouvir a menção ao "passarinho", a primeira reação de Petyr foi a de que Varys o traíra.

Contudo, descartou a hipótese no instante seguinte; o eunuco não tinha motivos para jogar daquela maneira com ele.

— O que pretende... para onde está me levando?

— Para Porto Real, é claro, lorde Petyr. O senhor tem um julgamento amanhã, não pode se atrasar.

Um frio intenso invadiu o peito de Petyr. Uma brisa de verão soprou, mas ele tremia como se estivesse congelando.

Foi então que notou que suas roupas estavam encharcadas.

Concluiu de imediato que Samwell o arrastara por um trecho nadando nas águas do mar.

Mas o problema era o seu braço decepado...

Petyr baixou o olhar depressa e constatou que o tecido branco que atava seu coto estava completamente encharcado de sangue. A hemorragia não cessava, formando uma poça avermelhada no fundo do barco.

De repente, uma tontura avassaladora o atingiu, e seu corpo tombou para trás, sem forças.

Baque.

— Sam... — Deitado de costas, Petyr sentia suas forças esvaírem-se junto com o sangue que jorrava da ferida. Concentrando o restinho de lucidez que lhe restava, suplicou: — Salve-me, salve-me!

Samwell cessou as remadas, aproximou-se de Petyr e abriu um sorriso zombeteiro:

— Perdão, lorde Petyr, acabei deixando sua ferida mergulhar na água sem querer. Até gostaria de ajudá-lo com isso, mas infelizmente não sei como.

— É muito simples, eu te ensino — Petyr sufocou o impulso de praguejar e forçou uma expressão amigável. — Primeiro, aqueça uma lâmina no fogo até ruborizá-la, depois pressione-a contra a minha ferida para cauterizar a carne; o sangue vai estancar...

— Chega, Petyr, para que essa encenação? — Samwell não tinha paciência para prolongar aquela conversa. — O senhor sabe que vim para matá-lo. Poupe-se de esforços inúteis e mantenha a dignidade.

— Sam, escute-me, não me mate. Sou útil, posso lhe dar tudo o que quiser!

— Hahaha! — Samwell soltou uma gargalhada. — Petyr, o senhor mesmo não tem mais nada, e quer me dar tudo? Com o que vai pagar?

— Não tenho nada? Hahaha... — Petyr riu também. — Samwell Tarly, você me subestima tanto. Se conseguiu aduzir que fui eu quem assassinou Jon Arryn e espalhou os boatos sobre mim e Lysa Tully, como não percebeu o meu domínio sobre o Vale?

Samwell deu um sorriso irrecusável:

— Não vai me dizer que acha que pode controlar o Vale apoiando-se naquela viúva e naquele garoto frágil? Mesmo que despose Lysa Tully, os nobres do Vale obedecerão cegamente às ordens de um mero Baelish?

— Evidentemente, não dependo apenas daquela mãe e daquele filho. Meu controle sobre o Vale vai muito além do que imagina — Petyr tentou seduzi-lo com promessas. — Quer saber? Sam, estanque meu sangue primeiro.

Porém, Samwell limitou-se a observá-lo em silêncio, impassível.

Petyr sentia o corpo cada vez mais gélido. A sensação da vida esvaindo-se provocava-lhe um pavor lancinante.

— Sam, ouça-me — Petyr viu-se obrigado a continuar ostentando sua utilidade. — Fui superintendente de portos em Gaivota por cinco anos, multipliquei por dez a arrecadação da maior cidade comercial do Vale! Comerciantes, capitães, aventureiros e banqueiros que cruzam o Mar Estreito são todos meus amigos! Tem noção da magnitude desse poder?

Aqueles senhores nobres estúpidos que só sabem brandir espadas são incapazes de compreender essa nova força, muito menos de dominá-la!

Mas eu consigo!

Samwell arqueou uma sobrancelha, surpreso com a visão ampla do Mindinho. Aquele indivíduo havia se transformado no porta-voz da burguesia nascente? Não que fosse totalmente inesperado, afinal, alguém que alcançou o cargo de mestre da moeda certamente dominava o tabuleiro econômico.

Naturalmente, devia haver certo grau de exagero em suas palavras.

Antes do advento da industrialização, a tal burguesia resumia-se a mercadores com alguma fortuna e influência limitada.

Vendo que Samwell permanecia irredutível, Petyr prosseguiu com provas concretas:

— Sabe que a Casa Corbray de Pouso do Corvo está quase falida? O lorde Leonette Corbray acabou de perder a esposa, e eu lhe apresentei uma nova pretendente; não uma jovem nobre, entenda bem, mas uma plebeia! Uma plebeia insignificante!

O lorde Leonette obviamente hesitou a princípio, mas eu percebi sua agonia e relutância. Sabe por quê? Por causa da fortuna daquela plebeia! Acredite em mim, mais cedo ou mais tarde ele aceitará!

E o lorde Jorah Grafton de Gaivota, que há tanto deseja enviar o filho para servir-me como escudeiro, além do lorde Lindley de Bosque da Serpente, do lorde Wheezy de Caverna da Vela... Todos estão atolados em crises financeiras, salvos unicamente pela minha assistência!

Sam, acredite, não preciso daquela tola da Lysa Tully; assim que Jon Arryn morrer, não haverá quem ouse desafiar-me no Vale!

No máximo, aquele Bronze Yohn trará algum aborrecimento, mas eu tenho inúmeras maneiras de isolá-lo...

Portanto, acredite em mim, Sam, ajude-me a estancar o sangue!

Samwell alisou o queixo, ponderando sobre as revelações contidas nas palavras de Petyr.

Era preciso admitir que, embora soubesse que aquele homem mentia com facilidade, parte daquilo bem podia ser verdade.

Por exemplo, o fato de ele não conceder grande importância a Lysa Tully como mera peça de xadrez — afinal, na história original, ele assassinara a mulher sem hesitar.

Quanto ao lorde Leonette Corbray, parecia ter realmente desposado uma mulher plebeia mais tarde, tornando-se motivo de chacota na alta nobreza, o que corroborava a tese de que os nobres do Vale encontravam-se à beira da falência.

Já Bronze Yohn, que futuramente formara uma "Liga dos Defensores" para se opor à tutela de lorde Robert e ao governo de Petyr no Vale, acabou sendo neutralizado pelas maquinações e cooptações sucessivas do próprio Mindinho.

— Sam... — Petyr fraquejava a cada segundo, tomado pelo pavor, e continuou a despejar segredos na tentativa de comover Samwell: — Pense bem: Jon Arryn me promoveu a mestre da moeda apenas por eu ser seu vassalo? Ou acredita que um capricho sussurrado por Lysa Tully no travesseiro faria aquele velho, que valorizava a honra acima de tudo, ceder?

Não! Jon Arryn entendia o meu valor! Ele sabia que este reino não sobreviveria sem mim!

O Trono de Ferro acumula uma dívida colossal de seis milhões de dragões de ouro. Acha mesmo que Robert gastou tudo isso sozinho? Sabe a tempestade que se avizinha sobre Westeros?

Apenas eu... Apenas eu posso evitar o colapso!

Acredite, Sam, sua mãe é uma Florent, não é? Pois bem, as raposas de Águas Claras estão quase falidas também! Aquela raposa casada com Stannis... Droga, estou tonto demais para lembrar o nome dela agora... Mas sabia que, para aliviar a penúria financeira, ela chegou a renegar a Fé dos Sete para pedir empréstimos aos seguidores do Deus Vermelho?

E os Hightower de Vilavelha? Por mais prósperos que pareçam, lucrando enormemente com o comércio ultramarino, ignoram por completo os riscos! Basta uma única grande tempestade, ou um ataque pirata implacável, para dizimar suas frotas...

Vendo que o outro exagerava cada vez mais, Samwell sorriu com ironia e o interrompeu:

— Chega, Petyr, me toma por uma criança de colo para assustar-me com meia dúzia de palavras? Por sua conta, parece que todos os lordes de Westeros estão falidos e dependem de sua caridade?

— Você não compreende, não entende nada... Mas, Sam, mesmo que duvide de mim, deve estar a par da situação em Porto Real, não é? A morte de Robert foi urdida por mim, sua inteligência já deve ter deduzido isso.

— Sim, eu deduzi. — Vendo que Petyr atrevia-se a confessar tal crime, Samwell pensou que ele realmente delirava devido à perda excessiva de sangue, embora pudesse ser também o desespero de quem não dispunha de outras cartas na manga.

Por isso, Samwell resolveu tentar extrair-lhe ainda mais segredos:

— E daí? Suas maquinações não me trazem benefício algum.

— Como não trazem? — apressou-se Petyr em retrucar. — Sam, não percebe? O cenário em Porto Real está inteiramente sob o meu controle. Ned Stark é um imbecil descerebrado, Cersei é uma louca inconsequente, cada passo deles é previsível, posso manipulá-los com facilidade!

Quanto à "Víbora Vermelha", não passa de um bruto guiado pela força bruta, antes por causa de... Em suma, também posso descartá-lo quando quiser.

Acredite, acredite em mim, Sam, a Patrulha da Cidade me obedece, e tenho meus homens na Guarda Real... É verdade, não minto... Não me olhe com essa expressão... Juro, posso até lhe dar o nome dele... Sor Mandon Moore, embora recomendado por Jon Arryn, na realidade... cumpre minhas ordens...

Sam... Sam, ajude-me e dominaremos Porto Real, faremos o destino dos Sete Reinos curvar-se aos nossos desígnios...

Sam... Posso colocá-lo no Trono de Ferro...

Sam... Salve-me... Salve-me...

Contudo, por mais que tentasse seduzi-lo, Samwell mantinha-se irredutível.

Conforme o sangramento se agravava, o olhar de Petyr turvava-se e suas falas perdiam o sentido lógico.

Samwell ponderou brevemente se deveria tratar o ferimento para arrancar mais confissões, mas descartou a ideia no segundo seguinte.

O Mindinho misturava verdades e mentiras, e Samwell não dispunha de tempo para destrinchar aquela teia; além do mais, o homem era perigoso demais e um passo em falso poderia levá-lo a cair em alguma armadilha.

Portanto, um dos maiores conspiradores de Westeros fazia melhor em morrer.

Além do mais, apenas com a morte dele Samwell poderia dar continuidade aos seus próprios planos.

Tomada a decisão, ignorou Petyr, deixando-o entregue à própria sorte naqueles momentos derradeiros, e voltou a remar.

— Catelyn... Catelyn... — A voz do Mindinho enfraquecia, a ponto de balbuciar o nome de Catelyn Tully.

Samwell ouvia em silêncio, sentindo de súbito que aquela talvez fosse a única verdade genuína a habitar o coração daquele homem.

Naturalmente, tal paixão servira também como o principal combustível para a metamorfose do indivíduo em um ambicioso sem escrúpulos.

Um pequeno lorde que se enamorara da filha de um lorde supremo; em um conto de fadas, decerto renderia uma bela lenda.

Contudo, aquilo era a Guerra dos Tronos.

— Catelyn... Por que... não respondeu... às minhas cartas...

A noite recendia sobre o mundo, refletindo-se nos olhos cor de cinza e verde de Petyr Baelish, até congelar de vez em uma escuridão absoluta.