Guerra

"O lorde César manda você parar."

Gavin, o intendente do Domínio de Ilha do Bico de Águia, entregou a carta enviada por Samwell a Chtemann.

Ao olhar para Chtemann, que parecia um tanto irreconhecível diante de si, um calafrio inevitavelmente brotou em seu coração.

Há mais de três meses, este homem aceitara a ordem do senhor para varrer as tribos de selvagens ao redor do domínio e, desde então, Gavin ouvira incessantemente vários boatos a respeito dele.

Sem exceção, todos vinham impregnados de um aroma de sangue e crueldade.

Traidor dos selvagens, maníaco homicida, monstro invencível, o mensageiro do terror vindo da Ilha do Bico de Águia...

Atualmente, na cordilheira Escarlate, Chtemann gozava de uma reputação tristemente célebre, com sua fama feroz espalhada por toda parte.

Contudo, os resultados obtidos também foram extraordinários.

Todas as tribos de selvagens em um raio de cem milhas da Ilha do Bico de Águia já haviam se rendido completamente; havia também os que não se submeteram, mas todos foram enviados ao inferno pelo mensageiro do terror.

O número de selvagens no domínio havia disparado para mais de trinta mil.

Em tese, isso deveria ser algo positivo, mas Gavin achava difícil alegrar-se; pelo contrário, estava tomado de preocupações, sentindo constantemente que Chtemann corria o risco de perder o controle.

No início, o lorde César dera a este homem cem soldados de elite, permitindo-lhe recrutar quinhentos selvagens por conta própria, mas Gavin sabia que agora os subordinados de Chtemann ultrapassavam largamente a marca de mil.

Apesar de a Ilha do Bico de Águia sempre fornecer armas e provisões com base na cota de seiscentos homens, para o próprio Chtemann não era tarefa difícil conseguir algumas rações e suprimentos extras ao conquistar as tribos de selvagens, podendo, naturalmente, sustentar mais soldados.

Agora que este homem ganhava asas cada vez mais fortes e sua fama estava estabelecida, continuaria disposto a obedecer docilmente como um cão sob as ordens do lorde César?

Chtemann olhou silenciosamente para a carta, sem dizer nada. Ele vestia uma túnica de linho fino, limpa e sem manchas de sangue, mas dela exalava um odor nauseabundo de carnificina.

"Quando o lorde vai voltar?" Ele perguntou, com um tom plano e sem a menor inflexão.

"O lorde não disse, mas não deve demorar", disse Gavin, com uma voz grave e persuasiva. "Portanto, é melhor que você volte imediatamente comigo para a Ilha do Bico de Águia. E quanto aos seus subordinados, todos os soldados que excederem a quantidade permitida pelo lorde César, eu oaconselho a dissolvê-los."

O olhar de Chtemann ergueu-se do papel da carta e voltou-se para Gavin.

Só então Gavin percebeu que as pupilas daquele homem haviam se tornado extremamente claras, quase fundindo-se com o branco dos olhos, e seu olhar gélido era quase palpável, deslizando lentamente por sua pele como uma serpente venenosa, fazendo-o arrepiar-se por completo.

"Seus olhos... o que aconteceu com eles?", perguntou Gavin, com a voz levemente trêmula.

"A punição dos deuses", os cantos da boca de Chtemann se ergueram, "ou talvez, a graça do demônio."

Gavin engoliu em seco, arrependendo-se repentinamente de ter feito aquela viagem pessoalmente.

Aquele cão louco estava ainda mais insano!

Uma fina camada de suor frio brotou na testa de Gavin, que, enquanto pensava em como voltar a falar, viu um soldado correr em sua direção e relatar:

"Lorde Chtemann! A tribo da Rocha recusa-se a render-se!"

O olhar de Chtemann finalmente desviou-se de Gavin, fazendo com que este soltasse um suspiro de alívio.

"Recusa-se a render-se?" Chtemann sorriu amplamente, com uma alegria genuína que vinha do fundo da alma. "Então que seja destruída. Transmita minha ordem: atacar."

"Sim!"

"Espere!", Gavin reuniu coragem e disse: "O lorde César já ordenou que você parasse!"

Chtemann virou a cabeça lentamente, exibindo a Gavin um sorriso arrepiante:

"Não se preocupe, espere até que eu prepare um último presente para o lorde."

Gavin cerrou os punhos, mas não se atreveu a insistir; ele sentia que o cão louco diante dele realmente teria coragem de matá-lo.

Um berrante soturno ecoou entre as colinas e florestas, seguido por gritos de combate e matança.

Chtemann partiu para a linha de frente para comandar a batalha, deixando Gavin ali estupefato.

Um dos guardas que o acompanhava aproximou-se e disse: "Lorde Gavin, devemos impedir Chtemann?"

Gavin revirou os olhos e praguejou em voz baixa, irritado: "Vá você impedi-lo! Veja se ele não te degola!"

O guarda emudeceu instantaneamente.

Gavin suspirou impotente e deu alguns passos à frente, alcançando uma colina alta.

A寨 (fortaleza) da tribo da Rocha ficava bem abaixo, à beira de um riacho, e naquele momento estava sendo atacada pelas tropas lideradas por Chtemann.

A luta era feroz, o ar estava impregnado de um denso odor de sangue e, em pouco tempo, até a água do riacho tingiu-se de vermelho-sangue.

Gavin observava em silêncio, sem pronunciar uma única palavra.

Esta batalha prolongou-se do meio-dia até o anoitecer, e a fortaleza da tribo da Rocha finalmente declarou sua queda.

Hesitante por um momento, Gavin desceu a colina e entrou na fortaleza enevoada de sangue e fogo.

Os subordinados de Chtemann limpavam o campo de batalha e, ao ver que não estavam matando os prisioneiros, Gavin não pôde deixar de soltar um suspiro de alívio.

Contudo, ao aproximar-se de uma cabana situada bem no coração da fortaleza, ouviu gritos de choro e súplicas vindos de dentro.

"Nós nos rendemos! Nós nos rendemos! Parem de matar! Estamos dispostos a nos submeter!"

Gavin parou à porta e viu Chtemann extrair sua espada longa do peito de uma mulher selvagem.

"Eles já se renderam", Gavin não conteve o impulso de intervir e aconselhar.

Chtemann virou-se e abriu um sorriso escancarado; naquele momento, coberto de sangue da cabeça aos pés, ele realmente não se diferenciava em nada de um demônio.

"Como pode um líder de tribo se render?" Dito isso, ele degolou outro jovem selvagem.

"Eu realmente me rendo! Rendo-me! Não matem mais meus filhos, por favor!", suplicava o chefe da tribo da Rocha.

No entanto, o que o recebeu foi a espada longa de Chtemann.

*Chof!*

"Seu!", o chefe cuspiu sangue, com a fisionomia distorcida. "Você vai para o inferno! Eu te amaldiçoo!"

"Em vez de súplicas, prefiro a expressão que você tem agora", sorriu Chtemann.

O chefe desferiu insultos furiosos, com a expressão cada vez mais grotesca e retorcida.

Quanto mais olhava, mais Chtemann gostava.

Portanto, ele arrancou a espada e desferiu o golpe mais uma vez.

Atravessando três muralhas em zigue-zague guarnecidas por pesadas tropas, Arys Oakheart chegou diante do Antigo Palácio.

Torres de alabarda e torres do sol de características rohnar erguiam-se majestosamente em ambas as asas do palácio, com cúpulas douradas e vidros chumbados brilhando intensamente sob a luz do sol.

Ali era o coração de Lançassolar e também o centro do poder de Dorne.

Mas para Arys, que atuava como enviado do Trono de Ferro, era um lugar repleto de hostilidade e perigo.

Ele vestia a armadura branca e a capa branca que simbolizavam sua identidade como membro da Guarda Real, segurando uma caixa de madeira enquanto caminhava lentamente em direção aos portões do Antigo Palácio.

Suas pesadas botas de montaria pisavam no piso de mármore, emitindo ecos metálicos que atraíram a atenção dos inúmeros nobres dornis reunidos no grande salão.

Ao discernirem quem era o recém-chegado, todos lhe lançaram olhares de ódio.

Arys ignorou por completo aqueles olhares, avançando em linha reta.

Em seu campo de visão adiante, duas cadeiras repousavam sobre uma plataforma elevada; em uma delas estava pintado o brasão da alabarda da Casa Martell, enquanto na outra exibia-se o estandarte do sol poente dos rohnar.

A alabarda e o sol ardente.

Foi graças à ajuda da Rainha Guerreira Nymeria dos rohnar, que cruzara os mares, que a Casa Martell finalmente concretizou o sonho de conquistar todo o território de Dorne.

Justamente por isso, a Casa Martell preservou até hoje as tradições do povo rohnar, tais como os governantes continuarem a utilizar os títulos de príncipe e princesa, e os herdeiros de ambos os sexos possuírem direitos iguais de primogenitura; ademais, o nome completo daquela família era, na verdade, Nymeros Martell.

Significando: a linhagem de Nymeria e dos Martell.

Arys parou diante da plataforma elevada.

Ao longo do trajeto, ele avistara os mais variados brasões: a comporta de areia, a mão dourada em leque, a caveira coroada, chamas entrelaçadas em vermelho e amarelo, três escorpiões negros sobre fundo vermelho, um abutre negro agarrando um recém-nascido cor-de-rosa... Em suma, parecia que todas as grandes famílias de Dorne estavam presentes.

Uma tempestade parecia iminente.

Arys permaneceu em silêncio, indiferente aos olhares e murmúrios ao redor.

Até que viu a porta lateral abrir-se e o Príncipe Oberyn, a "Víbora Vermelha", empurrar uma cadeira de rodas para o interior.

Sentado na cadeira de rodas estava um homem de cabelos grisalhos e compleição esquálida.

Os murmúrios no salão cessaram de imediato, e os nobres voltaram seus olhares respeitosos para o homem na cadeira de rodas.

Pois aquele homem não era outro senão o governante de Dorne, o Príncipe Doran Martell.

O Príncipe Oberyn estacionou a cadeira de rodas sob a plataforma elevada e amparou seu irmão, ajudando-o a caminhar até a cadeira ornamentada com a alabarda dourada para que se sentasse.

Em seguida, ele próprio posicionou-se à direita do assento.

A Princesa Arianne também subiu à plataforma, postando-se à esquerda do Príncipe Doran.

Arys inclinou-se em reverência e disse:

"Respeitado Príncipe de Dorne, trago o decreto do Rei Joffrey."

"Você trouxe a cabeça da minha filha!", antes que o Príncipe Doran pudesse falar, o Príncipe Oberyn, a "Víbora Vermelha", rugiu furioso.

"Uma filha bastarda", argumentou Arys, pretendendo com isso amenizar o clima, mas obteve o resultado oposto.

"Ainda assim, era minha filha!", vociferou o Príncipe Oberyn. "Vocês a mataram! Sem julgamento algum! É essa a suposta justiça do seu rei?"

Arys suspirou, colocou a caixa de madeira no chão e disse:

"Príncipe Oberyn, compreendo sua fúria e sua dor. Mas este assunto começou por um erro cometido pelo senhor; se não tivesse assassinado por iniciativa própria o lorde Petyr Baelish e o lorde Pycelle, além de fugir das masmorras, Sua Majestade o Rei não estaria tão furioso."

"Petyr não fui eu quem matou", argumentou o Príncipe Oberyn, antes de rir com autodesprezo. "Imagino que vocês não acreditem mesmo. Deixem para lá, decidi abrir os olhos para a verdadeira face de vocês. A justiça nunca foi o que vocês buscam. Se eu tivesse permanecido obedientemente em Porto Real aguardando o julgamento, decerto teria tido o mesmo fim de minha filha."

Arys sentia cada vez mais que aquela missão diplomática não renderia nenhum resultado otimista, mas ainda assim forçou-se a continuar:

"Príncipe Oberyn, Sua Majestade ordenou que você compareça a Porto Real para ser julgado; caso contrário..."

"Caso contrário, o quê?", esbravejou o Príncipe Oberyn. "Será que ele ousa vir atacar Dorne?!"

Ditas tais palavras, o salão foi tomado por uma agitação inflamada; os nobres dornis praguejavam e rugiam furiosos, parecendo ansiar por estraçalhar Arys e devolvê-lo empacotado ao Trono de Ferro.

Suor frio brotou na testa de Arys, que olhou para o Príncipe Doran — o qual permanecia em absoluto silêncio —, fazendo seu último esforço:

"Príncipe Doran! Por favor, pondere com cautela! Se não aceitarem as exigências do Trono de Ferro, o que aguarda Dorne é unicamente a guerra!"

"Guerra?", o Príncipe Doran finalmente falou.

Sua voz era frágil como uma folha de pergaminho quebradiça, mas fez com que o salão silenciasse instantaneamente.

Arys sabia que o Príncipe Doran não passava de um enfermo incapaz sequer de manter-se firme sobre as próprias pernas, mas a sensação que ele lhe transmitia naquele momento parecia ainda mais perigosa do que a da "Víbora Vermelha".

"Sim", disse o Cavaleiro Branco. "Suplico que pondere com cautela; caso contrário, uma vez deflagrada a guerra, é provável que Dorne veja rios de sangue correrem."

"Você está me ameaçando?"

"Não", Arys não sabia bem como expressar-se; hesitou por um momento antes de adotar um tom o mais brando possível: "Apenas transmito o decreto de Sua Majestade."

"Então é Sua Majestade quem me ameaça."

Arys ficou sem palavras.

O Príncipe Doran esboçou um leve sorriso, parecendo nem um pouco encolerizado: "Quando o seu rei ameaça a Casa Martell, será que se esqueceu do nosso lema?"

"Incurvados", disse o Príncipe Doran enquanto apoiava ambas as mãos nos braços da cadeira, parecendo prestes a se levantar.

Ao notar o gesto, a Princesa Arianne adiantou-se prontamente para ajudá-lo, mas foi afastada pelo pai.

"Não subjugados", o Príncipe Doran ergueu-se lentamente, curvado.

Gotículas finas de suor brotavam visivelmente em sua testa, e suas pernas, semelhantes a galhos secos, tremiam sem parar, mas ele afinal conseguiu pôr-se de pé: "Inquebráveis."

Incurvados, não subjugados, inquebráveis (*Unbowed, Unbent, Unbroken*).

Em termos de população, riqueza e poderio bélico, Dorne figurava entre os últimos dos Sete Reinos; contudo, sob a liderança da Casa Martell, foram eles o último reino a submeter-se ao Trono de Ferro.

Os Targaryen levaram apenas dois anos curtos para conquistar seis reinos, enquanto Dorne só veio a ser integrada ao domínio do Trono de Ferro duzentos anos mais tarde, e ainda assim por via de matrimônio.

A alabarda e o sol ardente jamais foram símbolos de fraqueza.

"Já que o seu rei deseja a guerra, então..." O corpo frágil do Príncipe Doran ainda tremia, mas sua voz soava incomparavelmente firme:

"Eu lhe darei a guerra!"

"Guerra! Guerra! Guerra!" Os nobres dornis no salão rugiam freneticamente.

Em meio à torrente estrondosa de vozes, Arys fechou os olhos exaustos, sem restar-lhe no coração qualquer ilusão quanto ao futuro rumo dos acontecimentos:

Guerra.