155 O Pequeno Demônio

"Lorde Wufford, assine este contrato, e estes cinco mil dragões de ouro serão seus. Quanto aos oito mil dragões restantes, eu os pagarei no prazo de três anos."

Em um aposento densamente perfumado por especiarias pesadas, Samwell empurrou um pergaminho para o homem magro e acanhado sentado à sua frente.

"Três anos..." Wufford Baelish parecia um tanto hesitante. "Lorde Caeser, não é que eu não confie no senhor, mas... eu ainda preferia que o pagamento fosse à vista."

"Eu não trouxe tantos dragões de ouro comigo para Porto Real", disse Samwell, abrindo os braços em um gesto de impotência.

"Mas o senhor é o campeão do torneio de justa! O prêmio é de nada menos que quarenta mil dragões de ouro! Eu ouvi tudo sobre isso."

"No entanto, tenho outros lugares onde preciso gastar meu dinheiro", respondeu Samwell com um tom de voz que se resfriava. "Para ser franco, Lorde Wufford, não faço questão de adquirir estes bordéis. É apenas por consideração ao falecido Lorde Petyr e ao cuidado que ele tinha com seus descendentes que desejo ajudar sua família. Se o senhor não está disposto a aceitar minhas condições, sinta-se à vontade para continuar administrando-os por conta própria."

Wufford murchou imediatamente. Ele não fazia a menor ideia de como administrar um bordel. Vendo que Samwell realmente parecia disposto a ir embora, ele se apressou em dizer:

"Lorde Caeser, eu aceito! Aceito os seus termos. Mas... eu gostaria de ter um fiador... no caso de..."

"Lorde Varys é o meu fiador", soltou Samwell. Já que a Aranhas não estava ali, ele usou o nome do eunuco sem o menor pudor.

Afinal, fora o próprio Varys quem o fizera entrar em contato com aquele Lorde Wufford.

"Certo, certo, assinarei o contrato agora mesmo", disse Wufford, completamente desarmado, apressando-se em assinar o pergaminho.

Samwell acenou com a cabeça, satisfeito. Aquele Baelish era infinitamente mais fácil de lidar do que Mindinho.

"Os dragões de ouro estão naquela arca. Pode contar você mesmo."

"Eu confio na palavra do senhor." Apesar de dizer isso, Wufford se levantou para abrir a arca e começou a contar as moedas diligentemente.

"Conte com calma, vou esperar no cômodo ao lado."

Dizendo isso, Samwell levantou-se e saiu do aposento. Junto à porta, uma mulher de formas generosas o aguardava.

Ela vestia trajes de seda reveladores, exalava um perfume denso e falou com um leve sotaque das Ilhas de Verão:

"Lorde Caeser, a partir de hoje, o senhor é o nosso dono."

"Se bem me lembro, seu nome é Chataya, correto?"

"Sim, meu lord." A mulher seguiu o barão até outro cômodo.

"Seu estabelecimento é muito bonito", elogiou Samwell, sorrindo ao olhar para a pintura a óleo no centro da sala, que retratava duas mulheres em um abraço íntimo.

"Garantir a satisfação de nobres senhores é a meta a que dedico minha vida", disse Chataya, com a voz tingida de um tom sedutor. "Gostaria que eu chamasse algumas garotas para o senhor avaliar?"

Samwell sentou-se na cadeira e fitou a mulher com um olhar impassível:

"Se eu estivesse procurando apenas por mulheres, acha que eu precisaria comprar tantos bordéis?"

"Achei que o senhor quisesse escolher o melhor entre os melhores", sorriu Chataya, soltando uma risadinha.

Infelizmente, o barão não retribuiu o sorriso.

Percebendo isso, Chataya conteve o riso imediatamente, deu alguns passos à frente e disse em voz baixa:

"Eu compreendo, Lorde Caeser. Os serviços que prestávsemos ao Lorde Petyr serão prestados ao senhor a partir de agora."

"E também continuarão sendo prestados a Varys, não é?" Samwell emendou friamente.

"Absolutamente não..." Chataya apressou-se em se defender, mas recordou-se instantaneamente de que aquele barão fora apresentado por Varys. Ele certamente sabia que ela fornecia informações a ambas as partes, e as palavras que ela pretendia usar para se explicar morreram em sua garganta.

Ela caiu de joelhos diante de Samwell em um ímpeto, colando seu corpo farto às pernas dele, e suplicou com uma voz magoada:

"Lorde Caeser, de agora em diante serviremos apenas ao senhor, juro por todos os Sete Deuses!"

Samwell estendeu a mão, segurou o queixo da mulher e disse com frieza:

"Seus juramentos não valem absolutamente nada para mim. Representar papéis faz parte do seu trabalho, e mentir é uma habilidade essencial para você; será que eu desconheço essas coisas? No entanto, sou diferente daqueles clientes lá fora. Diante deles, se a sua atuação falhar em convencê-los, no máximo você levará uma bronca e perderá a gorjeta, mas diante de mim..."

A mão de Samwell exerceu uma leve pressão, fazendo os ossos do queixo da mulher estalarem:

"Se eu a pegar com a mão na massa... heh, eu mato pessoas."

Chataya sentiu como se tivesse sido lançada em um abismo congelante. A dor lancinante em seu queixo a fez tremer por inteiro, mas ela não ousou emitir um único som.

Finalmente, o barão soltou a mulher.

Ela desabou no chão, rastejando aos pés de Samwell enquanto chorava:

"Sim, meu lord! De hoje em diante, jamais o enganarei!"

"Muito bem, levante-se", disse Samwell, com a voz um pouco mais suave.

Chataya levantou-se com extrema cautela, sem ousar fitar os olhos do barão novamente.

"Tome." Samwell jogou uma bolsa de moedas para a mulher. "Compre mais corvos. Quando eu retornar ao Bico da Águia, mande-me uma carta toda semana relatando as informações mais importantes que acontecerem em Porto Real. Entendido?"

"Sim, meu lord!" Chataya abriu a bolsa de moedas para espreitar o interior e deixou escapar uma exclamação surpresa: "É demais, meu lord! Não são necessárias tantas coroas de prata apenas para comprar corvos."

"O que sobra é sua recompensa", declarou Samwell. "Sempre fui generoso com os meus."

"Muito obrigada, meu lord!" Uma onda de calor invadiu o peito de Chataya, dissipando boa parte do medo e da frustração que sentira momentos antes.

Em seguida, Samwell fez mais algumas perguntas sobre a situação dos bordéis, e Chataya respondeu com sinceridade, sem ousar tramar mais nada.

Assim que o Lorde Wufford terminou de contar as moedas de ouro e veio se despedir, Samwell também se preparou para partir.

Foi então que Chataya falou de repente:

"Lorde Caeser, há uma notícia... Não sei se devo contá-la ao senhor."

"Qualquer informação que você considere valiosa pode ser dita", respondeu Samwell, demonstrando certa condescendência naquele momento. "Não vou puni-la por causa disso."

"Lorde Tyrion, da Casa Lannister, chegou a Porto Real ontem à noite e hospedou-se justamente aqui."

As sobrancelhas de Samwell se ergueram: "O 'Duende' Tyrion? Ele ainda está aqui?"

"Sim, meu lord." Vendo que Samwell de fato se interessara, Chataya prosseguiu: "Alguns dos meus empregados ouviram dizer que o Conselho Privado tem a intenção de fazer com que ele suceda o falecido Lorde Petyr como Mestre da Moeda."

Samwell assentiu, satisfeito. Ele próprio desconhecia essa informação; parecia que os bordéis eram realmente excelentes locais para a coleta de inteligência. Em frente a mulheres bonitas, os homens nunca conseguiam manter a língua presa.

"Leve-me para vê-lo."

Ambos saíram do cômodo, cruzando o salão principal no caminho.

No salão, uma senhora tocava melodias alegres com uma flauta, enquanto alguns mercenários meio embriagados brincavam e se divertiam com duas mulheres de cabelos cor de mel e aparências idênticas. No estrado circular ao centro, uma jovem usando apenas uma guirlanda de flores azuis — e rigorosamente nada além dela — executava uma dança extremamente provocante.

Havia também pessoas jogando cyvasse, bebendo, rindo e se beijando descaradamente... Bem, pelo menos ninguém estava fazendo aquilo em público.

Para isso, eram necessários os aposentos privados.

E, claro, era preciso pagar a mais.

Enquanto Samwell passava, as garotas o fitavam com olhares curiosos, e as mais ousadas piscavam e flertavam com ele.

Em circunstâncias normais, Chataya, que vinha logo atrás, teria agido como alcoviteira, mas, tendo aprendido a lição sobre o temperamento daquele novo patrão, ela conteve-se e limitou-se a caminhar em silêncio, abrindo o caminho.

Os dois pararam diante de uma porta, e Chataya bateu levemente.

"Quem é?!" ecoou uma voz sonolenta de dentro.

"Lorde Tyrion, sou eu, Chataya."

Após um breve momento de espera, a porta se abriu e uma cabeça feia e disforme emergiu. A testa era proeminente, os olhos tinham cores distintas — um preto, outro verde —, os cabelos longos e lisos brilhavam quase como ouro branco, e a barba desgrenhada exibia tons mesclados de castanho e dourado. Era um rosto capaz de aterrorizar qualquer criança à primeira vista.

"Prezada senhora Chataya", cumprimentou Tyrion com polidez. "Se não me engano, eu já paguei pelo serviço."

"Naturalmente. Lorde Tyrion, é o Lorde Caeser quem deseja vê-lo." Chataya deu um passo para o lado ao falar.

"Caeser?" Tyrion avistou o homem atrás da mulher e disse, pensativo: "O barão do Bico da Águia?"

"Sim. Não imaginei que o senhor já tivesse ouvido falar de mim", disse Samwell, fitando o anão com interesse genuíno.

"Desbravar um território nas Montanhas Vermelhas, dar uma lição memorável nos dorneses e ainda vencer o torneio de justa como campeão... Como eu poderia não ter ouvido falar de seu nome, Lorde Caeser?"

"Parece que já sou bastante famoso. No entanto, o senhor esqueceu de mencionar outro título meu: agora também sou o dono deste estabelecimento. Fiquei sabendo de sua ilustre presença e vim cumprimentá-lo."

"Você é o dono deste lugar?" Tyrion soltou um silvo curto. "Bem, como eu poderia deixar o proprietário do lado de fora? Por favor, entrem."

Dizendo isso, ele abriu a largura da porta e caminhou de volta para a cama.

Foi então que Samwell percebeu que o anão vestia apenas uma tira de tecido cobrindo suas partes íntimas, enquanto na cama jazia deitada uma jovem. Ela possuía uma pele lisa como jade negro e grandes olhos cor de âmbar cheios de vivacidade, exibindo seu belo corpo nu sem o menor pudor diante de todos.

"Mãe", disse a garota, dirigindo-se a Chataya.

Notando a expressão surpresa de Samwell, Chataya explicou: "Meu lord, esta é minha filha, Alaya. Nós, das Ilhas de Verão, nunca consideramos os prazeres carnais motivo de vergonha. Pelo contrário, acreditamos que sejam uma forma de honrar os deuses."

"Louvadas sejam as Ilhas de Verão!" exclamou Tyrion. "Na próxima vez que eu encontrar o Alto Septão, farei questão de transmitir-lhe essas palavras. Se adorar aos deuses dessa maneira também contasse como culto, eu seria um homem extremamente piedoso."

Samwell conteve um suspiro, mas não fez maiores comentários. Ele permaneceu junto à entrada, recusando-se a entrar no aposento; o cheiro que vinha de lá o desagradava profundamente.

"Lorde Tyrion, o senhor veio de Rochedo Casterly?"

"Não." Tyrion apoiou a cabeça no colo da jovem. "Eu havia acompanhado a comitiva real até Winterfell, mas depois fiz uma viagem até a Muralha, razão pela qual me atrasei para chegar a Porto Real. E vejo que perdi muita coisa! Em tão pouco tempo, Porto Real mudou tanto que chego a duvidar se não acabei perdendo um pedaço da minha vida na Muralha."

"Acredito que o senhor deve ter tido uma experiência fascinante na Muralha."

"Para falar a verdade, não há nada de interessante para ver por lá", reclamou Tyrion. "Gelo e neve por toda parte, com um frio capaz de congelar os ossos de qualquer um. No início, eu até planejei dar uma esvaziada na bexiga lá em cima, mas calculei que, com aquela temperatura, meu membro congelaria e cairia no instante em que eu o tirasse para fora, então pedi a um irmão da Patrulha da Noite que fizesse o serviço por mim — afinal, eles não vão precisar daquilo mesmo, hahahaha!"

Samwell não pôde deixar de rir também. Quando as risadas cessaram, ele perguntou:

"Lorde Tyrion, como vão as coisas na Patrulha da Noite atualmente?"