Capítulo 155: Flores Caem, Escrita Flui

Elas praticavam o jogo da queda de pétalas, que era dez vezes mais refinado do que a antiga tradição de beber à beira de regatos sinuosos.

Sob a árvore de pessegueiro em flor, havia oito plataformas de jade branco. Os literatos participantes sentavam-se separadamente em cada uma, aguardando que as pétalas se desprendessem. Aquele sobre cuja plataforma a pétala caísse devia improvisar um poema.

Pensem bem: no final da primavera, com vestes brancas como a neve, pétalas a dançar no ar, plataformas de jade puro e versos sublimes perpetuados pelo tempo. Quão elegante seria tal cenário?

Um poeta vagante escrevera outrora estes dois versos: *Ante a alva plataforma, as pétalas voam sós; um toque de carmim e uma taça de vinho entre nós.*

Basta imaginar para ver uma pintura viva.

Os quatro contornaram o tronco colossal da árvore, que se erguia como uma imensa biomba, e depararam-se com as plataformas de jade. Para surpresa deles, três beldades já as ocupavam, de rostos erguidos, à espera das pétalas. Ao redor, várias criadas riam e tagarelavam alegremente, apostando sobre quem seria a primeira a ser atingida.

As pétalas que caíam do alto eram ainda mais imprevisíveis do que as taças flutuantes no regato; ninguém sabia qual flor se soltaria primeiro do galho.

Uma pétala solitária planou e aterrissou na plataforma de jade de uma das donzelas, que fez beicinho, com os olhos marejados de lágrimas:
— Por que sou sempre eu?

Ao seu lado, outra bela sorriu suavemente:
— Quem manda seres tão enternecedora? As flores simplesmente têm pena de ti...

A donzela protestou, descontenta:
— As flores não têm pena de mim coisa nenhuma, estão é a tramar contra mim! Quero mudar de lugar, este canto atrai todas as rajadas de vento e as pétalas caem logo...

— Podes mudar de lugar, mas primeiro tens de recitar um poema! Não vale a pena fugir com astúcia...

— Certamente que não fujo à palavra, vou recitar... *Fino vento de primavera na noite passada, ao sonhar já eram três horas da madrugada; lágrimas de quem passa além do muro, fazem-me ver que o Qingming é puro.*

Os sorrisos nos rostos de Lin Su e seus três companheiros congelaram de súbito. Olharam-se em mútua estupefação. Ouvir aquelas três mulheres a recitar poesia não deveria ser o equivalente a um professor universitário a ouvir crianças falarem de assuntos académicos? Contudo, o poema que aquela mulher acabara de proferir era fresco, natural, transcendente e perfeitamente ajustado à ocasião, em nada inferior ao talento dos maiores génios literários da época. Mesmo para Lin Liang, o irmão mais velho de Lin Su, não seria tarefa fácil compor algo semelhante.

E ela simplesmente o improvisara.

Quem era ela?

Huo Qi não era da capital, por isso não as conhecia. Li Yangxin, porém, conhecia-as bem; sendo um frequentador inveterado dos bairros de prazer e das casas de cortesia, reconheceu de imediato uma delas: Xie Xiaoyan, a cortesã mais famosa da Torre de Jade.

— Se ela é a camaleónica Xie Xiaoyan, então consigo adivinhar as outras duas. Uma é Bi Xuanji, imóvel como a montanha; e aquela que acabou de recitar o poema só pode ser Lu Youwei, leve como o salgueiro ao vento.

— As três grandes talentosas da capital? — Os olhos de Lin Su brilharam.

Poucos eram os que no mundo mereciam o título de talentosos, mas, antes mesmo de pôr os pés na capital, ele já ouvira falar das três grandes damas da poesia e da prosa. O nível delas era altíssimo, em nada inferior aos maiores prodígios literários da cidade. Dizia-se até que, se às mulheres fosse permitido concorrer aos exames imperiais, as três figurariam no topo da lista dourada, pasmando o império inteiro.

Lu Youwei levantou-se num ímpeto:
— Já posso mudar de lugar? Recuso-me a sentar-me ali. Três pétalas seguidas caíram-me na cabeça, acham que sou fácil de intimidar...

Assim que se pôs de pé, desatou a correr em direção a outra plataforma de jade. Mal pousou um pé nela, o seu rosto ruborizou-se ao ver um homem que a contemplava com um sorriso suave: era Lin Su.

— J-Jovem Mestre Lin... — Lu Youwei inclinou-se levemente numa vénia graciosa, sem ousar erguer os olhos de novo.

Lin Su ficou ligeiramente surpreso:
— Conheces-me?

— Há três dias, nós três estávamos na Torre de Estelar, separadas apenas por cortinas de gaze. O Jovem Mestre Lin não nos viu, mas nós tivemos o privilégio de testemunhar o seu esplendor inigualável. — A voz de Lu Youwei tremeluzia levemente, mas proferiu cada palavra com clareza.

Lin Su compreendeu e curvou-se polidamente:
— Apenas viemos passear pela montanha e não tínhamos intenção de perturbar as três talentosas. Perdoem-nos, já nos retiramos. Continuem à vontade!

Da plataforma vizinha, Xie Xiaoyan interveio:
— Estávamos mesmo a dizer que éramos poucos para nos divertirmos a valer. Será que os quatro jovens mestres se podem juntar a nós e participar neste "Edito das Flores Caídas"?

Antes que Lin Su pudesse responder, Li Yangxin exultou, tomado pelo entusiasmo:
— Seria maravilhoso! Eu, Li Yangxin de Lanzhou, cumprimento-vos.

— O primogênito dos exames imperiais de Lanzhou, cuja fama de elegante corre o mundo. As irmãs da Torre de Jade suspiram de anseio pelo Jovem Mestre Li — sorriu Xie Xiaoyan com doçura.

Li Yangxin sentiu o coração transbordar de alegria, desejando ardentemente testar o calor daquela torre. Embora as cortesãs ali vendessem apenas a sua arte e não o corpo, havia raríssimas exceções à regra, e tais exceções tornavam-se lendárias.

— Eu sou Huo Qi, de Youzhou.

— O primogênito de Youzhou, herdeiro de uma estirpe milenar e lenda da nossa era, é uma honra! — saudou Xie Xiaoyan.

Huo Qi também estava radiante. Comparado aos demais, a sua maior vantagem era o clã a que pertencia: a família Huo de Youzhou era uma força formidável, cuja história quase se confundia com a da própria Grande dinastia Cang. Considerada uma estirpe milenar, bastava-lhe bater o pé em Youzhou para fazer tremer a terra.

Zhang Haoran ergueu as mãos em sinal de saudação:
— Sou Zhang Haoran. Ao contrário destes três, não alcancei o primeiro lugar nos exames.

Xie Xiaoyan sorriu com leveza:
— No caminho da sabedoria, caminham nas nuvens; na escrita, produzem textos grandiosos que comovem o mundo. Mesmo nos ferozes exames da capital, o Jovem Mestre Zhang figurou no topo. Para que esta falsa modéstia?

Aquela mulher possuía uma habilidade extraordinária com as palavras.

Diante de homens tão distintos, cada frase que proferia acertava em cheio no que lhes despertava o entusiasmo.

O olhar dela desviou-se para Lin Su, que sorriu:
— Já que as três beldades estão dispostas, porque não havemos de participar?

Ele recuou um passo, convidando Lu Youwei a ocupar a plataforma onde estivera.

Lu Youwei fez uma reverência acanhada e sentou-se, fitando o próprio nariz, sem coragem de erguer o olhar para ele. O coração parecia querer saltar-lhe do peito.

Lin Su afastou-se mais três passos, sentando-se logo abaixo de Lu Youwei.

Zhang Haoran e Huo Qi sentaram-se em sequência. Apenas Li Yangxin hesitou, desejando ocupar o lugar vago que Lu Youwei deixara, mas, ao ver Bi Xuanji erguer ligeiramente o olhar, sentiu o ar gelar de repente e retirou-se para sentar-se logo abaixo de Huo Qi.

Os quatro homens formavam uma fila, enquanto as três mulheres ocupavam a outra.

As criadas trouxeram frutos, chá e acepipes, colocando diante de cada um uma jarra de vinho "Beirada de Nuvem". Ao ser servido, o aroma espalhou-se, embriagador. A névoa da chuva era detida pelas camadas de flores de pessegueiro no alto, transformando aquele recanto num cenário verdadeiramente idílico.

— Recitamos um poema quando a pétala cai, e quem falhar bebe uma taça como castigo, é isso? — perguntou Zhang Haoran.

— Exatamente! — respondeu Xie Xiaoyan. — A única diferença é que, se nós, irmãs, não conseguirmos compor um verso, beberemos apenas vinho de frutos em vez do licor forte. Concordam, nobres senhores?

— Naturalmente que sim! — assentiram os quatro em uníssono.

Zhang Haoran acrescentou se não seria necessário usar pincéis preciosos e papel dourado para registar as criações de cada um.

A maior vantagem de registar os poemas com tais utensílios era que, no exato instante em que as palavras eram traçadas no papel, o valor da obra era julgado e todos podiam avaliar o seu mérito.

Entre amigos comuns, tal aparato não era necessário, mas, tendo Lin Su presente, Zhang Haoran guardava a secreta esperança de ver se o rapaz conseguiria produzir no momento versos de brilho quádruplo ou quíntuplo.

Lin Su ponderou:
— Hoje o espetáculo pertence essencialmente às três talentosas; não devemos roubar-lhes o protagonismo. Elas não podem usar pincéis e papel preciosos, por isso... que tal acendermos o incenso sagrado?

As mulheres não podiam usar tais papéis porque estes exigiam o cultivo literário, apanágio exclusivo dos homens. As damas, por mais cultas que fossem, não entravam formalmente no caminho literário e, por conseguinte, não podiam manejar tais relíquias. No entanto, Lin Su desejava ardentemente saber o nível do poema que Lu Youwei recitara momentos antes. A seu ver, merecia pelo menos o fulgor cromático; se o alcançasse, a reputação da jovem ascenderia aos céus, criando um feito memorável.

Pensem bem: poemas masculinos coroados de cores já eram lendas; o que dizer de uma autêntica obra feminina?

Todos se entreolharam, com um brilho singular nos olhos.

Em especial Bi Xuanji, cujos olhos cintilavam com a intensidade de pequenas estrelas ocultas. As três notáveis damas eram célebres na capital, mas de que lhes servia a fama se eram mulheres? Tudo o que faziam no âmbito literário era visto como mera distração. Como poderiam aquelas mentes altivas conformar-se com tal destino? Contudo, tratava-se de um grilhão imposto pelo sexo, e ninguém o abrira por elas até então.

Mas, naquele dia, a lenda literária da Grande dinastia Cang não as discriminava por serem mulheres; pelo contrário, desejava criar as condições para que pudessem testemunhar o julgamento do templo sagrado da poesia...

O incenso sagrado foi acendido, elevando-se em espirais rumo aos céus!

O olhar de Lin Su fixou-se em Lu Youwei:
— Antes que a próxima pétala caia, gostaria imenso de saber qual o veredito do templo sagrado para o teu poema anterior, Senhorita Lu. Importas-te de o recitar novamente?

Com o incenso aceso, o papel dourado tornava-se desnecessário; bastava recitar os versos em voz alta para obter a avaliação divina.

Lu Youwei dirigiu os seus belos olhos a Lin Su...

Ele assentiu com um sorriso encorajador:
— Não temas. Os antigos santos fundaram a via literária para cultivar a grandeza do saber, sem jamais distinguir entre géneros. Se compuseres um poema hoje, os santos apenas se alegrarão, jamais te censurarão.

Lu Youwei fitou as suas duas companheiras, que ostentavam expressões de profunda emoção. Até mesmo Bi Xuanji, impassível como a rocha, assentiu em conjunto.

Lu Youwei mordeu o lábio e começou a recitar:
— *Fino vento de primavera na noite passada, ao sonhar já eram três horas da madrugada; lágrimas de quem passa além do muro, fazem-me ver que o Qingming é puro.*

Mal o poema foi proferido, as pétalas de pessegueiro no ar pareceram suspender o seu vaivém, o mundo inteiro imobilizou-se e até o fumo espiralado do incenso estagnou...

O semblante das três mulheres alterou-se gradualmente. Teria a ousadia feminina de recitar poesia enfurecido os santos?

Por que razão ocorreria tal fenómeno?

De súbito, no seio daquela imensa quietude, uma pétala planou suavemente e pousou na ponta do nariz de Lu Youwei. Um facho de luz em cinco cores irradiou-se a partir dela, envolvendo-a numa aura onírica...

— Um poema de cinco cores! — Lin Su irrompeu numa gargalhada. — É porventura o primeiro poema feminino de cinco cores em todo o império? Meus parabéns, Senhorita Lu! Abriste uma porta inteiramente nova na via literária.

As três mulheres entreolharam-se, partilhando o mesmo assombro e júbilo nos olhos.

A partir daquele instante, a literatura deixava de ser reduto exclusivo dos homens; as mulheres conquistavam também o seu espaço. Parecia um passo diminuto, mas era um salto gigantesco para toda a tradição literária!

*A Espada Chega*

Aquela reviravolta fora intencionalmente guiada por Lin Su.

Era o ponto de partida para o seu grande desígnio.

Numa sociedade feudal, quem ousaria afirmar que as mulheres eram meros apêndices? Ele abrira a porta começando pelo topo da erudição masculina!

Essa fora a maior conquista do Encontro Literário da Montanha Ocidental. Só por esse feito, o evento ficaria gravado para sempre na história.

— Senhorita Lu, outra pétala acaba de cair sobre ti; terás de compor mais um verso — gracejou Zhang Haoran.

Com a mente caótica, como poderia Lu Youwei compor algo naquele momento?
— O meu espírito ainda está agitado, não ouso arriscar. Escolho o castigo da taça!

Ergueu o vinho de frutos e bebeu-o de um trago. O rubor natural da sua tez intensificou-se consideravelmente.

Uma segunda pétala flutuou até parar diante de Bi Xuanji.

Ela tomou a flor entre os dedos e recitou em voz baixa:
— *Lâmpada azul e buda antigo numa noite sem rumor, de que serve separar os caminhos do criador? Com facilidade se reconhece o rosto do Tathagata, mas nem brisa nem gente se alcançam por favor.*

Terminados os versos, três clarões dourados irromperam: um poema de ouro!

Embora não atingisse as cinco cores, era de uma excelência notável. O seu talento não residia na descrição da paisagem, mas o poema transbordava de uma profunda inspiração zen que convidava à reflexão.

Com as duas companheiras a brilharem com poemas de alto gabarito, Xie Xiaoyan oscilava entre a ansiedade e a expectativa. Ela também desejava conhecer o calibre da sua própria poesia, algo que nunca imaginara poder testar daquela maneira.

A terceira pétala desceu vagarosamente e aterrissou bem diante de si.

Diante do momento decisivo, o nervosismo sobrepujou a euforia. Após alguma hesitação, recitou:
— *Chuva na noite de Qinhuai, cessa o pranto e o temporal, os jovens de Xiling ficam ou vão afinal? Não digais que o vento oriental na capital é brando, pois meio dia de ventania deixa o belo tempo aniquilado. Misturo novos versos com lágrimas a correr, dois corações divididos na planície a sofrer; chega outra vez o Qingming em luto profundo, por dez milhas de vento... choro a terra do centro.*

A meio da recitação, as lágrimas irromperam pelo rosto de Xie Xiaoyan, dissipando por completo a sua habitual versatilidade.

Ao seu lado, Lu Youwei, que segurava a pétala entre os dedos, chorava igualmente em silêncio...

Isto era...

Lin Su e os demais entreolharam-se, perplexos.

Terminado o poema, manifestou-se a luz dourada: um poema dourado, a um passo do fulgor cromático!

A quarta pétala caiu perante Zhang Haoran, que meditou longamente:
— Com as três talentosas a superarem-me com obras tão brilhantes, sinto-me envergonhado. Fico a dever este poema!

Ergueu a taça e esvaziou-a de um só gole.

A quinta pétala coube a Huo Qi, que após profunda reflexão também optou por beber.

A sexta pétala pousou diante de Li Yangxin.

Este ergueu a taça e sorriu com desassombro:
— Diante de tais obras-primas das três damas, sou incapaz de criar qualquer verso. Bebo!

Num encontro literário comum, independentemente da qualidade, todos arriscariam escrever algo. Contudo, as circunstâncias eram peculiares: os três poemas femininos ostentavam níveis prodigiosos — um de cinco cores, outro quase cromático e um terceiro dourado. Eram criações de tal modo elevadas que excediam largamente as capacidades deles. Sabendo-se inferiores, preferiram não se expor ao ridículo.

Dos quatro homens, três tinham sido eliminados!

Lin Su via-se agora com a honra do grupo nos ombros. Contudo, a sétima pétala parecia brincar com o destino: quando estava prestes a cair sobre ele, uma rajada de vento desviou-a diretamente para a plataforma de Lu Youwei.

Ainda com vestígios de lágrimas nos olhos, como se continuasse absorta no poema de Xie Xiaoyan, a jovem sobressaltou-se ao ver a flor. Estendeu a mão e a pétala repousou com exatidão na ponta do seu dedo.

Lu Youwei enterrou a flor na terra junto à base da plataforma e recitou em voz baixa:
— *Flores caem e voam cobrindo o céu, quem lamentará o rubor que se extingue e o aroma que perdeu...*

Os olhares ergueram-se de imediato, tomados pelo espanto. O mais chocado de todos era Lin Su.

Ela estava a enterrar flores e recitava o famoso *Lamento do Enterro das Flores*? Seria aquilo possível?

Ao chegar a esse verso, porém, travou-se. O terceiro verso recusava-se a sair-lhe da memória...

Uma luz prateada começou a rodopiar, parecendo incitá-la a prosseguir. Aqueles dois versos iniciais tinham convocado o brilho prateado, o que era um feito extraordinário. Se conseguisse concluir o poema sem que a qualidade caísse, este poderia alcançar o nível dourado ou até mesmo cromático. Infelizmente, faltou-lhe fôlego para continuar; a testa cobriu-se-lhe de suor. Os versos tinham brotado de um impulso espontâneo, sem que ela tivesse consciência de estar a compor. Esse era o estado ideal para a criação artística, mas também o mais volátil, pois, ao dar por si a compor, a mente saíra da atmosfera poética original e já não conseguia regressar.