Capítulo 93: Encontros Poéticos

Uma versão totalmente renovada do "Discurso sobre a Queda de Qin" tomava forma sob sua pena.
A ideia central era clara: o antigo reino de Ximu não sucumbiu a inimigos externos, mas sim à sua própria má administração interna. Ele, símbolo máximo, era o exemplo de quem recebeu ótimas cartas e as jogou fora de maneira desastrosa.
A invasão estrangeira e os problemas internos não são isolados; pelo contrário, estão profundamente entrelaçados. Quando os cupins corroem as vigas de um edifício, deixando-o cheio de fissuras, não se deve culpar apenas o invasor que o derruba: a ruína já fora selada de dentro para fora.
Esse ponto de vista era ao mesmo tempo agudo e inovador, picante sem perder o rigor.
E então, mudando o tom, escreveu:
"Observemos nosso grande Cang: oficiais e comerciantes coludem, disputando as riquezas do povo; autoridades e bandidos se unem, ousando massacrar cidades inteiras de inocentes; o povo não tem comida para três dias, enquanto altos funcionários temem engordar demais. Não é tudo isso idêntico ao fim de Ximu? O passado serve de lição para o futuro. Por isso, o homem virtuoso, ao servir ao país, olha para a Antiguidade, verifica no presente, compara com as ações humanas, observa as leis da ascensão e queda, pondera a conveniência do poder, age de acordo com a ordem, adapta-se às mudanças do tempo, e assim, mesmo após longos dias, assegura a estabilidade do Estado."
Com isso, terminava sua redação.
Lin Su revisou todo o texto, certificou-se de que estava perfeito, levantou a mão e puxou suavemente o sino pendurado acima. O sino prateado vibrava em silêncio; diante dele, uma luz sagrada se ergueu e a prova voou para o vazio.
Ainda restavam três horas para o fim do exame.
Lin Su abriu a porta da sala de provas e saiu a passos largos. Dois instrutores do Instituto da Água Branca estavam na entrada, olhando para ele surpresos:
— Jovem, aconteceu alguma coisa?
— Nada demais. Terminei a prova!
Os olhos dos instrutores se arregalaram. Só tinham se passado três horas!
Lin Su já se afastava. Um dos instrutores comentou:
— Ele é Lin Su. No exame local de Haining, também entregou em três horas.
O colega à esquerda fechou os olhos por um instante e, ao abri-los lentamente, murmurou:
— Que pena não poder ver sua prova. Gostaria de presenciar, com meus próprios olhos, o que alguém consegue escrever em apenas três horas.
A regra do exame era clara: o Santuário só anunciaria o resultado, sem divulgar o conteúdo das provas.
— Talvez não seja impossível vê-la...
O instrutor à direita acrescentou:
— O Santuário acabou de emitir um edito sagrado: para ampliar o alcance da poesia, e estabelecer um novo patamar na senda literária, todas as composições que atingirem o nível cinco cores ou superior serão reunidas na "Antologia Sagrada" e exibidas publicamente no dia do anúncio dos resultados.
Os olhos dos instrutores brilharam:
— No dia do anúncio, exposição simultânea? Essa glória supera em muito a das poesias premiadas usuais...
O dia do anúncio era o mais solene dos Nove Reinos e Treze Províncias. Quase todos aguardavam a lista dourada de aprovados. Expor um poema nesse dia era uma honra incomparável.
Após longo silêncio, ambos os instrutores ergueram a cabeça:
— Parece que precisamos estudar poesia. Nos próximos anos, não há dúvida, ela será o termo mais em voga entre os eruditos; todos a perseguirão. Como poderemos ensinar sem dominá-la?
— Exato! O Santuário quer que a poesia rivalize com a antiga arte dos versos, e o incentivo inicial será extraordinário. O caminho dourado da poesia está aberto, o futuro será vasto. O problema é que, em Cang, ninguém domina essa nova senda. O grande mestre da poesia, o "Eremita de Nan Chu", está longe, no antigo reino de Nanyang, a uma distância intransponível. Sorte dos estudantes de lá. Cang já não era tão forte em tradição literária e agora perde a dianteira... Ai...
Lin Su descia os degraus do Instituto da Água Branca.
O céu, de repente, começou a chover finamente, a névoa encobrindo o final dos degraus de jade branco. Adiante, um pequeno lago aparecia, salgueiros pendiam como fumaça à beira, e o nevoeiro se espalhava pela água.
Lin Su estacou, surpreso. Ao chegar, viera direto no barco de recepção do instituto, sem reparar na paisagem entre Huichang e o Instituto da Água Branca. Agora via: havia um lago. No dia em que saiu antecipadamente do Instituto Céu e Terra, atravessara o Yangtzé e ainda enfrentara perigos no caminho de volta. Agora, ao sair antes do tempo no Instituto da Água Branca, depara-se com um lago. Quem o ajudaria a atravessá-lo?
Enquanto olhava ao redor, uma pequena canoa surgiu entre as ondas. Nela, alguém vestido com capa de palha pescava à proa.
Os olhos de Lin Su, atravessando a névoa, pousaram no pescador, onde havia também uma jarra de vinho. Embora o barco balançasse, o homem e o vinho permaneciam imóveis, como uma montanha. Lin Su percebeu: não era um simples pescador; quem levaria vinho para pescar?
Alguém assim era certamente um eremita.
A canoa se aproximava e, sentado à proa, o velho recitava suavemente:
— Uma capa, um chapéu, um barco solitário,
Um pescador, um anzol,
Um novo poema, uma jarra de vinho,
Um novo poema, uma jarra de vinho...
E repetia "um novo poema, uma jarra de vinho", incapaz de encontrar o verso final...
Lin Su completou:
— Sozinho, pesca o outono de um grande rio!
— ...Sozinho, pesca o outono de um grande rio! Maravilhoso! — exclamou o velho, erguendo a cabeça, como se só então notasse Lin Su.
Enfim, Lin Su viu seu rosto: um senhor de extrema elegância, poucas rugas, aparentando pouco mais de quarenta anos, mas com meio cabelo negro, meio branco, olhos límpidos como águas outonais, expressão serena de quem tudo já viu; era mais velho do que aparentava.
— Saudações, mestre! — Lin Su fez uma reverência.
Sabia julgar pessoas: ali, mesmo um porteiro teria raízes literárias. Alguém que, no dia do exame, pescava no lago e improvisava versos, certamente não era comum.
O velho sorriu:
— Mais uma vez entregou antes do tempo?
Lin Su arregalou os olhos:
— O senhor me conhece?
O "mais uma vez" revelava o segredo; só quem sabia de sua entrega antecipada na prova local poderia usar tal termo. Quantos entregam provas antes do tempo?
O velho riu:
— Lin Su, o "demônio das sete cores", sempre termina antes do tempo. Que audácia! Com um verso, fecha um poema: que gênio!
Lin Su coçou a cabeça...
O velho continuou:
— Uma capa, um chapéu, um barco solitário; um pescador, um anzol; um novo poema, uma jarra de vinho; sozinho, pesca o outono de um grande rio... Este poema pode alcançar o nível das cores?
— Acho que... sim!
— Cinco cores ou sete?
— Não chega a sete.
— Por quê?
Lin Su hesitou...
— Fale sem receio — o velho fixou nele um olhar brilhante. O poema, quanto mais repetia, mais sabor encontrava, mas Lin Su ainda parecia insatisfeito. Por quê?
Lin Su curvou-se:
— Perdoe a ousadia, mestre; o poema é raro, mas tem pequenos deslizes. Permite-me propor algumas alterações?
— Por favor! — O velho retribuiu a reverência, mostrando respeito pelo debate entre iguais.
Lin Su disse:
— No primeiro verso, a repetição do termo "solitário" pode ser trocada por "plano", que combina melhor com "canoa".
Uma capa, um chapéu, uma canoa plana...
Os olhos do velho brilharam: magnífico! Mais alguma coisa?
O verso "um pescador, um anzol" é muito literal, falta profundidade. Que tal "um fio de seda, um pequeno anzol"?
Um fio de seda, um pequeno anzol...
O velho gargalhou, e de súbito surgiu uma mesinha entre eles, duas cadeiras apareceram, o vinho foi servido:
— Com essas mudanças, o terceiro verso também pode melhorar: "uma canção elevada, uma taça de vinho"!
— Perfeito! — Lin Su virou o vinho de um gole.
O velho sacou uma folha dourada e, com bela caligrafia, escreveu o poema refeito:
Uma capa, um chapéu, uma canoa plana,
Um fio de seda, um pequeno anzol,
Uma canção elevada, uma taça de vinho,
Sozinho, pesca o outono de um grande rio!
O poema se completou, e uma luz multicolorida envolveu a cena. Sob a chuva, parecia um arco-íris.
Sorriram um ao outro, satisfeitos.
Um poema extraordinário nascia da colaboração dos dois.
O velho recolheu o sorriso:
— Ouro é fácil de achar, um confidente é raro. Encontrá-lo hoje alegra meu coração. Tenho uma pergunta e peço que responda sinceramente.
— Diga!
— Qual é o seu verdadeiro caminho?
Caminho?
Lin Su hesitou...
Participar dos exames, avançar etapa a etapa, alcançar o Coração Literário — esse era seu objetivo atual. Mas e depois?
Se aprovado como jinshi, e daí? Ser oficial? No atual estado decadente da corte, que poderia fazer? Com um imperador inepto no trono, ajudaria esse tirano a governar? Usaria suas ideias para beneficiar canalhas e tornar sua tirania mais eficiente?
E se não fizesse nada disso, faria o quê?
Rebelar-se?
Peregrinar pelo mundo? Dedicar-se à força marcial? Tornar-se um mestre da Pequena Faca Voadora, infalível em seus lançamentos?
Por que se torturar assim...?
Erguendo a taça, Lin Su murmurou:
— De repente, percebo que não tenho objetivo claro. Talvez o que mais anseie seja apenas esposa, filhos, um lar aquecido...
De súbito, estremeceu: o que via?
Sobre a taça, minúsculas palavras formavam linhas: "Crônicas de uma Estada na Montanha: sete aposentos tranquilos, três velhas árvores, neve de inverno sob o sol poente, nenhuma alma à vista..."
E no vinho, ainda mais palavras: "Oferenda Musical: a música tem origem em Jin, soa assim..."
Lin Su ergueu a cabeça, surpreso...
— Onde está o coração, ali está o caminho. Valorize-o!
A voz do velho soou, distante, como vinda de lugar nenhum.
O lago diante de Lin Su desaparecera, assim como o homem, os salgueiros, até mesmo a cadeira em que se sentava era apenas um degrau de jade branco. A taça de vinho em sua mão virou fumaça, restando apenas quatro palavras: "Crônicas de uma Estada na Montanha", que também se dissiparam diante de seus olhos.
Lin Su estremeceu inteiro.
Tudo que houvera, não era real, mas sim manifestação da força literária.
Construir com palavras: taça, vinho, salgueiros, lago, barco...
Que poder incrível era aquele?
Esse era um estado extremamente misterioso, chamado Mundo Literário!
O que seria o Mundo Literário? Um nível na senda das letras — construir um mundo inteiro apenas com a força da literatura!
Aquele velho havia aberto o Mundo Literário!
No mundo, quem alcançava esse domínio era uma figura suprema, quase divina no caminho das letras.
Quem era ele?
Lin Su só lembrava do nome "Crônicas de uma Estada na Montanha", mas jamais lera tal obra, nunca soubera de quem era...
O sino dourado soou.
Lin Su se alarmou: gastara apenas três horas no exame, e menos de meia hora com o misterioso velho à beira do lago, mas agora já haviam se passado mais de dez horas; o exame terminara oficialmente.
Dentro do Mundo Literário do misterioso, até as regras do tempo podiam ser alteradas...
O exame estava encerrado.
Os candidatos, exaustos após um dia e uma noite de provas, saíam das salas, entre eles Lin Jialiang. Três anos atrás, ele também participara do exame — na época, cheio de confiança, pois ficara em sétimo no exame local, participara do Banquete do Cervos, era um dos Dez Melhores de Quzhou e o segundo filho de um marquês.
Para ele, quem vai ao Banquete não precisa se preocupar com o exame nacional; se outros fracassam, ele certamente será aprovado.
Mas a realidade deu-lhe um duro golpe: foi reprovado.
O exame nacional e o local são mundos diferentes; um bom resultado no local não garante nada.
Desde então, Lin Jialiang tinha sentimentos contraditórios: queria que esse dia chegasse logo, mas também o temia.
Agora, empobrecido, já não era o filho do marquês; tudo mudara. Mas, subitamente, um terceiro irmão surgia para acompanhá-lo...
Desta vez, passaria?
Que os ancestrais da família Lin os abençoassem, a ele e ao irmão, para ambos alcançarem o sucesso!
A família Lin precisava deles, não suportaria mais reveses...
Jialiang procurou o irmão caçula entre os candidatos, mas não o viu. Da sala de Lin Su, ninguém saíra...
Impossível! Teria ele entregue antes do tempo de novo?
Por sorte, ao olhar para uma árvore à beira do caminho, viu o irmão caçula. Aliviado, pensou: pelo menos desta vez você me ouviu, não entregou antes...
— Irmão caçula! — Aproximou-se rapidamente e segurou a mão de Lin Su. — E então?
— O de sempre — respondeu Lin Su, displicente. — E você?
— Eu... Acho que foi meio difícil... O ensaio ficou razoável, mas a poesia não me satisfez. Tentei corrigir várias vezes às cegas, o tempo acabou e tive que entregar assim mesmo, sem saber o resultado.
Só então Jialiang percebeu quão importante era o auxílio do caçula; nos dias anteriores, podia escrever à vontade, pois Lin Su revisava tudo e marcava o que precisava de correção. Hoje, sem a ajuda dele, perdeu-se, corrigiu às cegas, inseguro.
Um homem ao lado riu:
— O segundo filho Lin sente essa dúvida; e o terceiro, também?
Lin Su voltou-se: era He Mintao, o melhor classificado do distrito de Jicheng.
He Mintao complementou:
— Sabe que está insatisfeito, mas não sabe onde está o erro. Isso é porque lhe faltou um mestre. A poesia foi incluída no exame agora, e quantos compreendem sua essência? Por isso, o currículo já separou os candidatos em categorias. Para os desafortunados, fica ainda mais difícil virar o jogo...
Lin Su sorriu:
— Então o irmão He se orgulha de sua formação, guiado por um mestre. Mas quem é esse mestre e a que categoria pertence?
Outro candidato abriu o leque e abanou-se:
— Eu e o irmão He tivemos a sorte de sermos orientados pelo grande letrado Li Pingbo, da capital. No caminho da poesia, mestre Li está entre os melhores de Cang. Fora o "Eremita de Nan Chu", ninguém o supera hoje.
Esse era Du Zhou, outro dos melhores do distrito.