Capítulo 9: Um poema surge, espantando deuses e espíritos

“O tempo acabou, por favor, parem de escrever!”, bradou Leandro Yang com voz poderosa.

As damas de companhia, ágeis como o vento, adentraram pela periferia do salão, recolhendo os manuscritos de poesia diante de cada participante. Ao chegar à mesa de Lin Su, uma delas demonstrou evidente surpresa—ele realmente escreveu algo! Naturalmente, ela não tinha capacidade para julgar a qualidade da poesia, apenas entregou o manuscrito ao mestre.

Leandro Yang pegou os papéis recolhidos, assentiu satisfeito e ordenou: “Leia!”

Um assistente ao lado se levantou, tomou um dos manuscritos e começou a declamar:

“Obra do jovem de Guiyang: ‘A torre eleva-se cem braços, é comum; ao erguer o olhar, vejo o céu todo iluminado...’”

“Que belo poema!” O salão explodiu em aplausos e exaltação, inúmeras damas de companhia fitavam os poetas com olhos brilhantes; para elas, não havia resistência alguma diante de verdadeiros talentos literários.

Lin Su não se surpreendia com tal reação. Na utopia dos literatos da grande dinastia Song, até mesmo um velho chamado Liu Yong, com sua habilidade no verso, conquistava todas as estrelas dos palcos; que dirá neste lugar, onde os poetas não são sinônimos de fragilidade, mas de força total.

“Obra do jovem de Duling: ‘O Rio Yangtze percorre dez mil milhas, direto aos céus...’”

“Excelente!” Novas aclamações vibraram.

“Obra do jovem de Qingyang...”

“Obra do jovem Li Ding de Luozhou, que embora não seja de Quzhou, tem origens lá, e seu poema diz...”

Em instantes, dezenas de poemas foram recitados. Lin Su, ainda que não fosse exímio em poesia clássica, tinha algum conhecimento; avaliava que esses versos eram, em geral, comparáveis ao que ele próprio havia criado. Não eram excepcionais, mas tampouco medíocres; o povo dali tinha justificativa para amar a poesia, possuíam sólida tradição cultural. Até mesmo um estudante desconhecido, sem qualquer renome, conseguia trazer inovação em um verso.

“Obra inédita do jovem Zhang Xiu: ‘A maré do Yangtze ergue-se ao topo, por que indagar sobre partir ou ficar? Que sabe a maré do desejo de ascender? Rompendo os céus, outro outono se anuncia!’”

“Maravilhoso!” Todos se levantaram, aplaudindo com entusiasmo.

Leandro Yang acariciou a barba e suspirou: “Que frase esplêndida—‘Rompendo os céus, outro outono’. De fato, um toque de gênio! Dentre todas as obras deste encontro, esta merece o lugar mais alto... Há mais?”

“Ainda resta um poema, do jovem Lin Su...” O leitor, jovem, mostrava um semblante estranho.

“Nem precisa ler, não é?”, disse o jovem Jin. “Isso só vai estragar o clima dos presentes.”

“Leia! Vamos ver se há um limite inferior para poesia”, riu Zhang Xiu.

Todos riram. O limite inferior da poesia? Eis uma discussão interessante...

O mestre Leandro sorriu de leve: “O caminho da literatura é inclusivo, só cresce com diversidade. Limite inferior ou superior são meras brincadeiras... Leia!”

O leitor limpou a garganta e começou: “A opressão alheia não permite liberdade...”

Os presentes se entreolharam, surpresos—era mesmo um poema! E com um início nada desprezível.

“O dragão e a fênix avançam com força impossível de conter...”

Leandro Yang ficou impactado.

“Flores embriagam três mil convidados,

Uma espada fria domina quarenta regiões.”

Todos ficaram perplexos, era como se tivessem visto um fantasma. Esse poema realmente foi escrito por aquele inútil Lin Su? Era difícil acreditar...

A jovem musicista, que abraçava o alaúde, fixou o olhar em Lin Su, e seus olhos cintilavam intensamente...

“Bravo!” Uma voz potente ecoou do canto, era um homem de meia-idade, vestindo roupas simples, mas levantou-se com grande dignidade.

Bravo!

Com alguém aplaudindo abertamente, o ritmo se firmou, e muitos concordaram. Todos ali eram conhecedores; o poema, com seu ímpeto e agudeza, era incomparável!

Os nove talentos de Quzhou, embora normalmente alinhados com Zhang Xiu, não ousaram depreciar a obra, pois a verdade era indiscutível.

“Jovem, este poema tem um ímpeto sem igual, mas parece que o significado ainda não está completo...” O senhor ergueu a mão, interrompendo os aplausos.

Lin Su respondeu: “O senhor é admirável... Este poema é composto de oito versos, ainda faltam quatro, peço que sejam lidos.”

O leitor prosseguiu:

“Os tambores e trompas ressoam no céu, ar gelado,

Ondas e ventos sacodem terra e mar, outono em montanhas.

O sudeste sempre erige o pilar dourado,

Quem inveja então o senhor de mil domínios?”

Ao final dos versos, o salão ficou em silêncio absoluto. Se os primeiros quatro versos tinham um vigor heroico, os últimos traziam uma melancolia profunda.

O velho suspirou longamente: “O sudeste sempre erige o pilar dourado, quem inveja então o senhor de mil domínios? O antigo pilar dourado, hoje é apenas alma perdida sob a lâmina! Céu, terra, tempo, destino!”

Ele ergueu a mão e, de repente, uma palavra “vento” apareceu no ar. No restaurante, um vendaval surgiu, e o velho partiu com o vento, sumindo no horizonte.

“É o auge do espírito literário! Quem é esse mestre eminente?” Leandro Yang ficou atônito—escrever uma palavra no ar, e ser levado ao céu, que poder é esse? Só um grande sábio, com o espírito literário plenamente desenvolvido, poderia tal feito; em toda a Grande Cang, tais pessoas são quase divinas.

“É Deng Xianchu, o grande sábio Deng!” Alguém exclamou: “Olhem!”

Todos seguiram com o olhar, e viram que o caractere “Início”, pendurado no fim do corredor, irradiava luz dourada—era a marca singular do antigo proprietário, em resposta ao seu legado.

Lin Su, profundamente impressionado, contemplou por longo tempo a direção em que Deng Xianchu desaparecera. Um grande sábio, um encontro fugaz, e logo voando pelo universo—isso sim é ser literato! Eis o caminho que ele buscava!

Seu olhar retornou lentamente, dirigindo-se a Leandro Yang: “Mestre Leandro, este poema, escrito de improviso, agrada-lhe?”

De improviso...

Cof... Leandro Yang começou a tossir.

“Poema rebelde!” Zhang Xiu vociferou: “Atrevido canalha, ousa escrever poema de oposição, quer rebelar-se?”

Todos ficaram alarmados.

“Seu pai já guardou o sudeste, você o define como pilar dourado da região. Então, onde coloca o imperador? Sugerindo que o trono é sustentado por um tirano? Com isso, pretende reunir seguidores para embriagar três mil convidados, e com uma espada fria dominar quarenta regiões!”

Os pelos de Lin Su se arrepiaram. Oh, céus! Como pôde esquecer que, em sociedades feudais, há armadilhas literárias?

Logo na primeira aparição, já se meteu em encrenca? Se este poema chegar à capital, e com o ministro da guerra instigando, o imperador certamente matará! Toda a família Lin estará em perigo.

Com o poder imperial acima de tudo, como escapar da própria imprudência?

A mente de Lin Su girou rapidamente, um pensamento perigoso surgiu, mas era a única saída.

“Era apenas um poema de aspiração, mas foi maliciosamente interpretado. Não posso me defender, resta apenas um caminho: peço a palavra sagrada!”

Ele ergueu a mão, e apareceu meio incenso, de cor dourada, como se fosse meio lingote. Era o incenso sagrado.

Ao acender o incenso, comunica-se com os santos! O incenso sagrado é o canal de ligação entre os literatos e os santos, raríssimo, um dos cinco tesouros exclusivos do templo literário, com valor comparável ao ouro; não é acessível a qualquer pessoa, nem mesmo aos estudantes legítimos, que só podem adquirir um para avançar de grau. O meio incenso de Lin Su havia sido retirado do escritório de seu irmão.

Originalmente, ele pretendia armar uma cilada, usando o incenso para arrastar Zhang Xiu (por exemplo, acendê-lo discretamente e, com técnicas modernas de persuasão, induzir Zhang Xiu a desrespeitar os santos); mas agora, seu próprio erro o obrigava a usar o incenso para salvar-se. Diante do poder imperial, apenas a palavra sagrada poderia protegê-lo.

Os santos, esses sim, são supremos.

Se conseguir aprovação dos santos, ninguém ousará incomodá-lo por causa do poema.

Se não fosse urgência, Lin Su não arriscaria apresentar um poema copiado aos santos, pois temia ser descoberto como plagiador, o que seria seu fim.

Mas agora, não há alternativa, precisa arriscar.

O incenso aceso, todos ficaram alarmados, levantando-se e ajoelhando!

O incenso sagrado aceso significa que o restaurante está sob observação direta dos santos.

Todos estavam tensos...

Lin Su declarou: “Supremos santos, sou Lin Su, e vejo meu poema interpretado de má-fé, com graves consequências. O caminho literário deveria ser inclusivo; se até poemas podem ser usados como prova de crime, quem ousará criar? Como prosperará o caminho literário? Peço que os santos julguem!”

As nuvens do céu se abriram, e uma voz solene ecoou: “Traga o poema!”

Zhang Xiu sentiu suor frio.

Palavra sagrada manifestada?

Embora, em teoria, todo estudante possa se comunicar com os santos, noventa e nove por cento apenas enviam preces unilaterais; isto é, podem rezar, mas raramente recebem resposta.

Hoje, a palavra sagrada se manifestou, como se o santo estivesse presente.

Como esse jovem mereceu tal honra? Como pode a palavra sagrada abrir-se para ele? Isso não é bom sinal.

Lin Su, por sua vez, relaxou—com o incenso sagrado, usou psicologia.

Os santos estão acima de tudo, não se preocupam com a vida de um homem comum, mas valorizam o caminho literário, seu progresso e prosperidade.

Se o caminho literário não prospera, as escolas fundadas pelos santos não se difundem—é como profanar seus ancestrais.

Armar armadilhas literárias é barrar a cultura. Na literatura moderna, palavras sensíveis são censuradas; os escritores sentem a dificuldade, imagine em sociedade feudal. Se cada criação exige revisar todos os tabus, como prosperará o caminho literário?

De fato, sua introdução provocou efeito gigantesco: o santo falou!

Traga o poema!

Como apresentar?

Lin Su hesitou, lembrou-se do que lera em “Discussões sobre o Caminho Literário”: poemas para os santos não se recitam, nem se escrevem com materiais comuns, mas sim com papel e tinta especiais, que ele não possuía.

“Quem tem papel e tinta sagrados? Emprestem!” Ele se dirigiu ao gerente do Haining.

“Tragam rapidamente!” O gerente, embora também surpreso, estava excitado—seu papel e tinta seriam usados para comunicar-se com os santos, que honra!

Uma folha dourada e uma pena de ouro, eis os materiais sagrados; normalmente, seria necessário tinta, mas as melhores penas de ouro já contêm, em seu interior, sangue de besta mágica, que nunca se esgota.

Diante do santo, o Haining trouxe o melhor.

Lin Su pegou a pena de ouro e começou a escrever...

A opressão alheia não permite liberdade...

No papel, surgiram três faixas de luz branca.

Escrever num papel comum não revela nada, mas com material sagrado, o poema é imediatamente avaliado.

Os poemas são classificados em sete níveis, do mais baixo ao mais alto:

Poema de erva: como erva comum, sem valor, sem luz.

Poema de luz flutuante: destaca-se no dia, recebe uma faixa de luz.

Poema de luz branca: domina o mês, recebe três faixas de luz.

Poema de prata: destaque anual, recebe uma faixa prateada.

Poema de ouro: destaque em dez anos, recebe luz dourada.

Poema multicolorido: destaque centenário, recebe luz de arco-íris.

Poema de sete cores: digno de milênios, recebe luz de sete cores.

Poema eterno: imortal por dez mil anos, uma lenda.

Lin Su, ao escrever o primeiro verso, ganhou três faixas de luz branca—um poema de luz branca, nada comum; todos ficaram boquiabertos, não acreditando que ele pudesse escrever tal poema. Seria Lin Jialiang, seu irmão, quem preparou previamente, dando-lhe sua obra favorita? Mas Lin Jialiang só escreveu um poema de luz branca, aquele que lhe rendeu inspiração e o fez entrar para o grupo dos dez talentos de Quzhou.

Depois, nunca mais conseguiu repetir o feito.

Com a tragédia da família Lin, como Lin Jialiang teria inspiração? Que justiça há nisso?

Lin Su escreveu o segundo verso, e um murmúrio ecoou: a luz branca tornou-se prateada!

O terceiro verso veio, a luz prateada brilhou intensamente—um destaque anual, ali no Haining!

O quarto verso—“Uma espada fria domina quarenta regiões”—soou um ruído, a luz dourada inundou o salão!

Antes que alguém pudesse reagir, a luz dourada se transformou em arco-íris!

Todos ficaram petrificados.

Poema multicolorido—um feito centenário!

Os quatro versos finais foram rapidamente escritos, e ao concluir, o arco-íris evoluiu, inundando o restaurante com sete cores.

Um poema digno de milênios!

Soou como um selo de aço caindo do céu, e sobre o poema apareceram seis letras: “Ode de Haining, Lin Su!”

O poema se ergueu com o vento, subindo aos céus.

Lin Su ficou atônito.

Que o poema se tornasse de sete cores estava dentro de suas expectativas, pois ele já era milenar!

O surpreendente era que não escrevera título nem autor, mas o manuscrito registrou seu nome e título—um presente do santo!

Ele não assinou, pois temia que os santos, com sua onisciência, descobrissem que era plagiado; preferiu não se identificar.

Mas o santo lhe deu título e autoria, cravando-o como autor.

Isso era curioso.

Ele não afirmou ser autor, foi o santo que decidiu; se houver problema, a culpa é do santo...

Mais interessante: isso mostra que os santos não conhecem a origem do poema—não podem transpor os tempos!

Seu caminho de plágio agora era ilimitado, poderia copiar à vontade...

A voz solene ecoou: “Um poema de sete cores, raro de alcançar—receba a raiz literária, cultive com afinco!”

O poema se transformou numa fênix de sete cores, descendo dos céus e envolvendo Lin Su; quando a luz se recolheu, sob o galho seco em seu cérebro surgiu uma raiz, revivendo a árvore, que agora era cheia de vida e folhas vibrantes, luzes espirituais dançavam; Lin Su passou a compreender profundamente os textos sagrados, sua memória tornou-se sobrenatural, tudo o que lera estava claro...

O coração de Lin Su pulsava acelerado. Agora possuía a raiz literária, seu caminho literário se ativara; a árvore seca em sua mente era ligada ao caminho literário, e possuir a raiz era como dar vida ao dragão, ascendendo aos céus—a capacidade literária, em todas as formas, florescia sem limites...

Todos no salão estavam petrificados.

Santo concede raiz literária? Que aconteceu hoje?

O objetivo era arruinar a família Lin, ao final criaram um prodígio...

“Grato ao mestre santo!” declarou Lin Su. “Serei eternamente grato pela aprovação e pela raiz literária concedida; dedico-me de corpo e alma, mas ainda tenho algo a dizer, que não ouso calar.”

O céu ficou em silêncio, mas o mistério não se dissipou.

Lin Su ergueu a cabeça: “O que desejo dizer concerne à prosperidade do caminho literário contemporâneo. O caminho da literatura é como a palavra—aberto, prospera; fechado, decai. Inúmeros literatos seguem o ideal dos santos, expandindo o caminho, resultando no esplendor atual. Contudo, alguns traidores criam armadilhas literárias, cortando a raiz do caminho; se esse vento não for extirpado, as consequências serão incalculáveis!”

Zhang Xiu tremeu por inteiro! Sentiu uma crise enorme...

“Bem dito!” Duas palavras vieram do céu; um ruído, Zhang Xiu gritou de dor, encolhendo-se, uma marca vermelha surgiu entre as sobrancelhas, e seu fórum literário interno foi dilacerado.

As nuvens se recolheram, o incenso sagrado apagou-se naquele instante.