A Decepção do Diretor Zhu

Este era o segundo irmão de Shen Yourong, chamado Shen Guangxiu, com o nome de cortesia Maoshi. Seu rosto era delicado e gentil, a barba sempre bem raspada, pertencendo ao tipo de galã das antigas peças históricas. Pelo que Zhu Ming via entre os letrados da dinastia Song, fazer a barba era algo bem comum, representando uma mudança nos padrões de beleza da sociedade. Comparando os retratos dos imperadores das dinastias Song, Ming e Qing, percebe-se uma tendência: do início ao fim de cada dinastia, a quantidade de barba dos imperadores diminuía. E sempre que as barbas rareavam de repente, era sinal do auge de prosperidade daquele império. O mesmo se observa nas pinturas populares da época, sugerindo que talvez a tendência tenha surgido entre o povo antes de alcançar a corte.

“Chenggong, não precisa tanta formalidade,” disse Shen Guangxiu, segurando calorosamente a mão de Zhu Ming. “O talento de Chenggong é conhecido por todos, já ouvi falar muito de ti!”

Zhu Ming respondeu modestamente: “Não sou digno, tio, é exagero seu.”

“Digno sim,” insistiu Shen Guangxiu. “Aquelas tuas oito poesias estão sendo copiadas por toda a cidade e o campo. Qual estudante de Xixiang não conhece? Já até te deram um apelido elegante: Zhu das Oito Poesias.”

Maldição, Zhu das Oito Poesias? Preferia o apelido antigo de Tigre Alado.

Provavelmente foram os estudantes que acompanharam o inspetor Lu, espalhando a fama ao voltarem para casa. Capaz nas artes marciais e nas letras, Zhu Dalang não tardaria a ser conhecido em toda a região de Xixiang.

Shen Guangxiu continuava a segurar sua mão, cada vez mais efusivo: “Vim aqui especialmente para te procurar, Chenggong.”

Zhu Ming estava incomodado, querendo soltar a mão, e ao notar o rosto completamente barbeado de Shen Guangxiu, suspeitou: “Será que ele é...?”

Shen Yourong trouxe uma tigela de chá. Zhu Guoxiang pegou e entregou ao filho, dizendo: “Teu tio acabou de voltar da cidade, foi convidado para ser professor numa das escolas locais.”

Shen Guangxiu sorriu: “Foi graças a Chenggong.”

Era só um agradecimento, não segundas intenções, e Zhu Ming finalmente aliviou-se.

O diretor da escola foi rápido. Logo que percebeu que os Zhu tinham conquistado o apreço do inspetor, soube obter informações e convidou Shen Guangxiu para lecionar.

A exigência para ser professor na escola pública do condado não era alta, o diretor tinha autonomia para contratar, sem depender do magistrado.

Shen Guangxiu sempre quisera ser professor, mas nunca conseguia vaga; desta vez, sem saber como, viu seu sonho realizado.

Zhu Ming, porém, tinha outro interesse: “Tio, e aquele estudioso da tua aldeia, como está agora?”

Shen Guangxiu explicou: “Chama-se Meng Zhao, com o nome de cortesia Daguang; foi meu colega de infância. Nunca conseguiu passar nos exames de jinshi, o pai morreu doente, e o irmão se recusou a custear seus estudos. Acabaram dividindo os bens. Ele ficou com uns trinta mu de terra e foi estudar na academia de Yangzhou, mas o que tinha não sustentava. Com o tempo, vendeu tudo e agora vive na miséria.”

“A antiga vila Ming era o covil dos Bandidos do Vento Negro. Ele aceitaria morar num lugar tão remoto?” Zhu Ming perguntou.

“Já não tem mais o que comer,” respondeu Shen Guangxiu. “Eu ajudo como posso, mas também não sou rico. Ele ainda me deve arroz e dinheiro. Teve gêmeos recentemente, se não arranjar outra saída, morre de fome. E ainda sonha com os exames, já que Chenggong é reconhecido por dominar os três clássicos.”

Ah, então planeja pedir para ser aceito como discípulo gratuitamente. Que bom plano!

No momento, Zhu Ming precisava de alguém letrado para cuidar das contas da vila, e se Meng Zhao viesse, poderia assumir essa função — afinal, a colheita de outono estava próxima.

Conversaram mais um pouco, até que Zhu Ming chamou o pai para irem ao banheiro.

Ágeis, desmontaram uma caixa, e Zhu Guoxiang acendeu um cigarro, deleitando-se: “Já tiraram tudo do carro?”

“Só falta um carro,” respondeu Zhu Ming, também acendendo. “Diretor Zhu, acha que aquelas batatas e milho podem sofrer mutação?”

Zhu Guoxiang riu: “Virarem elixir da imortalidade?”

“Não exatamente. Mas, se produzissem mais, ou ficassem mais robustos. Não é comum irradiarem sementes em estações espaciais? Viajar pelo túnel do tempo também não afeta as sementes? Nós fomos afetados, rejuvenescemos.”

Zhu Guoxiang ficou sério: “É possível. Temos que observar.”

“Mudando de assunto, já visitou o sogro?” perguntou Zhu Ming.

“Já. Um mestre de vila comum, quase setenta anos, enxergando mal e surdo. Agora quem dá as aulas é o filho mais velho de Yourong. Este segundo irmão é esperto, mas não muito estudioso, nunca passou nos exames. Graças a ti, virou professor na escola pública e veio agradecer.”

Zhu Ming mudou de assunto: “E o criado de Zheng, o Gordinho, quando veio?”

“Hoje de manhã. Trouxe dinheiro, vinho e uma carta.”

Zhu Ming bateu a cinza do cigarro: “A vila fica na encosta, difícil irrigar, e construir canais também não é fácil. Alguma solução?”

“Cavar açudes,” sugeriu Zhu Guoxiang.

“Qual a diferença entre açude e lagoa?”

“Não muita,” explicou. “Na fundação da Nova China, para resolver irrigação nas montanhas, o povo cavou muitos açudes. Servem para acumular água da chuva, criar peixes e fornecer água na lavoura. Xixiang tem boa precipitação, açudes são muito úteis.”

“E podem ser feitos na montanha?”

“Sim, o melhor é nas depressões, mas na encosta também dá, embora seja mais trabalhoso.”

“Sem problema, depois da colheita, organizamos a escavação de dois açudes,” planejou Zhu Ming. “Novos moradores vão chegar, especialmente foragidos sem dinheiro ou comida, e cavar açudes pode ser feito em troca de mantimentos. Com tanta montanha, não há como fazer terraços?”

Zhu Guoxiang ponderou: “O solo e clima permitem terras em degraus, especialmente ao pé da montanha. Mais acima não dá, pois inclinações acima de 25 graus não são adequadas.”

“Por que não há terraços por aqui?”

“Primeiro, são trabalhosos, exigem muita mão de obra; segundo, é preciso alguém com total controle da vila. Lavoura em terraços exige irrigação sincronizada, todas as famílias devem cooperar. No sul, onde há terraços, muitos são de minorias étnicas, com chefes locais que controlam tudo, nomeando até oficiais da água. Quem não obedece pode ser punido com a morte, pois atraso na irrigação significa fome geral.”

“Entendi, quando vier, pode organizar a abertura dos terraços.”

Zhu Guoxiang balançou a cabeça: “Demora muito a dar resultados. Com tua força de trabalho, em anos faria uns dez mu de terraços, melhor cavar mais açudes e plantar milho e batata nas encostas.”

Zhu Ming sorriu: “Você é o especialista, confio. E os cogumelos?”

“Fracasso,” suspirou Zhu Guoxiang.

“Fracasso?” Zhu Ming se espantou.

“Quis cultivar micélio diretamente e plantar em larga escala rapidamente. Achei um substituto para batata como meio de cultura, mas não tenho autoclave nem controle de temperatura. Achei que daria, mas a realidade me desmentiu.”

“Como faziam cogumelos antigamente?”

“De forma muito primitiva: cortavam troncos, cobriam de terra e regavam, criando um meio natural. Depois trituravam cogumelos, colocavam nos cortes dos troncos e esperavam o micélio crescer naturalmente. Demora muito, pelo menos meio ano ou até dois anos para colher a primeira leva. E o rendimento é bem menor que hoje. É como a diferença entre fazendas industriais modernas e o cultivo camponês antigo.”

“Tudo bem, usamos métodos antigos, desde que tragam renda. E quanto aos grandes cogumelos lingzhi?”

“Talvez dê certo, dependendo da sorte. Cogumelos grandes crescem da fusão de vários pequenos. Não consigo cultivar o micélio, só posso usar métodos rústicos e esperar a sorte: quando e quanto produzir, ninguém sabe. Só resta criar as condições e torcer.”

Zhu Guoxiang estava frustrado; tinha o conhecimento, mas faltavam meios para aplicá-lo. Era como um projetista de aviões de elite, jogado no passado, que só conseguiria construir um avião de madeira a pedal.

Ele tirou do bolso uma carta, escrita por Zheng Hong, o Gordinho.

Zhu Ming leu a carta enquanto fumava. Era um agradecimento por vender pincéis; Zheng já os entregara ao magistrado, que ficou muito satisfeito. Pagou o restante do preço, enviou vinho de presente e convidou Zhu Ming a visitar Yangzhou.

“Responda logo,” disse Zhu Guoxiang. “O criado ainda espera.”

Zhu Ming apagou o cigarro, jogou a bituca no banheiro e foi escrever a resposta.

Já fazia dois meses que Zhu Ming não contava histórias em público. Na carta, contou a Zheng Gordinho que estava terminando de criar o “Jornada ao Oeste” e logo enviaria o manuscrito a Yangzhou. Pediu também que Zheng encomendasse armas: um arco, uma lança e um mangual de ferro.

Na época das duas Song, muitos usavam armaduras, então armas perfurantes eram essenciais. No primeiro ano de Jingkang, quando os soldados Jin invadiram, o chanceler Li Gang mandou forjar um mangual de ferro, depois guardado no Museu de Fujian. Na dinastia Song do Norte, havia o general Wang San-tie, famoso por usar chicote, lança e mangual de ferro, todos armas pesadas para romper armaduras.

Terminou a carta, entregou ao criado de Zheng junto com um pequeno agrado: “Por favor, entregue ao Jovem Mestre Zheng.”

“Entregarei, sim!” O criado partiu imediatamente, recusando o convite para comer.

Um arco, uma lança e um mangual eram caros; Zhu Ming queria um conjunto completo, o que custaria caro. Pretendia conseguir de graça, convencendo Zheng a fazer primeiro e depois, quando ficasse rico, pagaria.

Despediu-se do tio e saiu para visitar Bai Zongwang.

Bai Zongwang o recebeu com entusiasmo, mandou preparar um bom chá e disse alegre: “Há dias não nos vemos, Chenggong está ainda mais vigoroso.”

“Graças ao senhor,” Zhu Ming foi direto: “Os bandidos deixaram muito dinheiro, mas a terra nas montanhas é pobre e a comida mal dá para o gasto. Vim aqui comprar grãos.”

“Claro, somos vizinhos, devemos ajudar uns aos outros.” Bai Zongwang estava em situação oposta à de Zhu Ming: gastara muito para comprar terras do Pequeno Bai e restava-lhe pouco dinheiro, precisando vender grãos após a colheita de outono.

Um queria comprar, outro vender, logo fecharam negócio. O preço dos grãos seria o do ano anterior, não importando as oscilações. O dinheiro dos pincéis, guardado na casa de Shen Yourong, serviu de adiantamento; a entrega dos grãos seria após a colheita.

Bai Zongwang acrescentou: “O senhor Zhu mudará daqui no ano que vem, e provavelmente Shen Yourong e a velha avó Yan também. Se quiser as terras deles, podemos negociar.”

Zhu Ming riu: “Não posso decidir por eles, melhor conversar diretamente com a velha Yan.”

“Concordo,” assentiu Bai Zongwang.

Com o negócio fechado, Zhu Ming sentiu-se em paz. Se a vila Ming de fato atingisse mil habitantes, a comida armazenada não bastaria para atravessar a entressafra. Este era o ano mais crítico; no próximo, com batata e milho plantados em toda a vila, nunca mais teriam que se preocupar com fome.

Quem sabe, até sobrasse milho para produzir aguardente. Talvez as elites não gostem, mas conquistariam o mercado popular. A aguardente era mais barata, fácil de armazenar e transportar — vantagens insubstituíveis.

Chá e aguardente: eis os futuros produtos típicos da vila Ming. Talvez, em um ano ou dois, cada família até cultivasse cogumelos.

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(Fim do capítulo)