Texto clássico padronizado

O velho senhor Bai era, para todos os efeitos, o verdadeiro pilar da aldeia de Shangbai. Não era força de expressão: diante da pressão dos tributos, ele arcava com tudo, de modo que na aldeia parecia que nada acontecia. Pelo menos até o início da cobrança dos impostos sobre as colheitas do verão, nenhum camponês sentia qualquer incômodo.

Ao mencionar tal questão, Bai Chongyan se indignava profundamente: “Governar uma região e explorar o povo é de uma vileza sem igual!” Li Hanzhang, porém, só podia ouvir resignado, pois seu próprio pai também era um cobrador de impostos—e ainda por cima, superior do magistrado Xiang. Quanto mais a administração do condado entregasse à província, mais seu pai podia reter para si, e o imperador já há muito fechava os olhos para isso. O único defeito do magistrado Xiang era ser excessivamente descarado.

“Deixemos esse assunto de lado, vamos procurar Zhu Dalang”, propôs Li Hanzhang, mudando de tema. “Ontem ouvi novas interpretações dos clássicos e decidi adiar a volta a Yangzhou. Ficarei mais alguns dias para aprender mais.”

Bai Chongyan comentou: “Zhu Dalang, com tão pouca idade, já domina três clássicos. É quase inacreditável. Só não sei como se sai na redação de ensaios.”

Li Hanzhang respondeu: “Certamente não será ruim.”

“Nem sempre é assim,” retrucou Bai Chongyan. “Veja o irmão Shoudao da academia de Yangzhou. Nosso conhecimento é equivalente, mas quando se trata de escrever ensaios, ele sempre se sai melhor.”

Li Hanzhang suspirou: “Comigo é igual. Não consigo avançar nos ensaios, e sempre fico aquém no exame imperial.”

Conversando amenamente, os dois saíram juntos. Quanto a Zheng Hong, o gordo ainda dormia, sem sequer se levantar para o café da manhã.

Ao chegarem à casa de Shen Yourong, de longe já sentiram um cheiro forte de esterco.

Bai Chongyan se aproximou e logo recuou, tapando o nariz. Que situação! O monte de composto já misturado com esterco de galinha estava sendo regado com água. E não parava por aí—mexiam e misturavam tudo como se estivessem preparando argamassa, formando bolinhas de esterco com as mãos.

O jovem erudito Zhu, conhecedor dos três clássicos, sentava-se debaixo do beiral do banheiro, rolando rapidamente as bolinhas de esterco, as mãos todas sujas.

“Isto... isto é indigno!”, exclamou Bai Chongyan chocado.

Zhu Ming, sem parar o trabalho, olhou de lado com um sorriso resignado: “Eu também não queria, mas este é um método ensinado por um imortal.”

Li Hanzhang não conteve o espanto: “Um imortal te ensinou a fazer bolinhas de esterco?”

“Não a mim, mas ao meu pai”, corrigiu Zhu Ming.

Que método celestial mais degradante! Os dois nobres recuaram ainda mais, sentindo que a cena era tão absurda que talvez estivessem sonhando.

O enorme monte de esterco precisava ser todo transformado em bolinhas. Pai e filho trabalhavam juntos; depois de fazerem quarenta ou cinquenta bolinhas, Zhu Guoxiang colocava cuidadosamente sementes de milho em cada uma e levava-as para a horta de vegetais.

A horta da casa de Shen já estava toda preparada. As bolinhas de esterco com sementes eram dispostas em fileiras, cobertas com terra fina peneirada e um pouco de cinza de madeira, depois regadas até ficarem úmidas—e pronto.

Se o clima fosse quente, em vinte ou trinta dias as mudas de milho brotariam das bolinhas e poderiam ser transplantadas para as colinas. Se esfriasse, seria preciso esperar de trinta a quarenta dias.

Para alguém como Zhu Ming, inquieto por natureza, passar a manhã inteira rolando bolinhas de esterco era um suplício pior do que a morte. Mas não havia alternativa: precisava aguentar, encarando como um exercício de força de vontade.

Ah, como é mais fácil enriquecer sendo funcionário público; cultivar a terra é mesmo um esforço descomunal.

Bai Chongyan e Li Hanzhang jamais tinham visto tal método de plantio. Embora achassem repugnante, não conseguiam parar de olhar. Ficaram ali por duas horas como homens adultos hipnotizados por uma escavadeira.

Ao meio-dia, finalmente acabaram as bolinhas. Zhu Ming lavou as mãos repetidas vezes, ainda com a sensação de que não estavam limpas, tomado por um sentimento de tristeza—suas duas namoradas haviam sido cruelmente “manchadas” por aquela cena.

Li Hanzhang, trazendo um ensaio, parou a mais de um metro de distância e perguntou: “Prezado irmão Chenggong, poderia ler meu ensaio?”

Parte era sincero, parte era um teste. Se Zhu Ming não se destacasse em ensaios, Li Hanzhang se sentiria mais confortável, como quem descobre que o aluno brilhante em todas as matérias também é apenas mediano em redação—isso traz certo alívio.

“Não entendo muito de ensaios, mas posso dar uma olhada”, respondeu Zhu Ming, pegando casualmente um banquinho e lendo atentamente.

Ao terminar, perguntou curioso: “Há um formato fixo para esses ensaios clássicos?”

Li Hanzhang explicou detalhadamente: “Introdução, citação do tema, explicação, argumentação com evidências, conclusão. Sou bom na introdução, mas falho nas evidências; nunca consigo escrever como um verdadeiro candidato a doutor. Meu professor já tentou corrigir muitas vezes, mas sempre acabo me enrolando. Fiz dois exames na capital, cada vez mais difícil, e nem meu professor sabe mais como me ajudar.”

Zhu Ming não sabia escrever o estilo dos “oito compartimentos”, mas conhecia seus passos e já havia lido alguns grandes textos da dinastia Ming. Comparando os formatos, percebeu que o ensaio clássico já tinha o embrião do estilo dos “oito compartimentos”, apenas mudava o nome.

Ensaio clássico: introdução, citação do tema, explicação, argumentação, conclusão.

Oito compartimentos: introdução, desenvolvimento do tema, início do argumento, (entrada no assunto, início do compartimento, compartimento do meio, compartimento final, fecho), conclusão geral.

A maior diferença estava na argumentação: nos ensaios clássicos da dinastia Song, podia-se discorrer livremente; nos textos dos “oito compartimentos” da dinastia Ming, cada parte era bem delimitada.

Sem saber como explicar, Zhu Ming perguntou: “Tens modelos de referência?”

Bai Chongyan entregou-lhe uma coletânea: “Aqui estão os melhores textos dos últimos dez anos.”

Zhu Ming abriu ao acaso e leu um. Apesar de muito bem escrito, não seguia o formato dos “oito compartimentos”—na dinastia Ming, seria rejeitado. O segundo texto, idem. Só ao nono encontrou um que se encaixava.

“Preparem a tinta”, disse Zhu Ming.

Bai Chongyan, quase sem pensar, foi preparar a tinta. No meio do processo, percebeu-se obedecendo a Zhu Dalang sem questionar. Mas não se importou e continuou.

Zhu Ming pegou um pincel de criança e traçou linhas verticais naquele texto, marcando cada parte: “entrada no assunto”, “início do compartimento”, “compartimento do meio”... Depois de marcar tudo, devolveu o livro:

“Sigam este formato, talvez facilite muito. Bem... é só um palpite, posso estar errado.”

Os dois jovens estudaram o texto e as marcações, comparando com outros exemplos do livro, e logo perceberam a diferença.

Bai Chongyan disse: “Este detalhamento parece facilitar a escrita.”

Li Hanzhang franziu a testa: “De fato, é mais fácil, mas limita muito a liberdade.”

“Nem tanto”, rebateu Bai Chongyan. “O pardal é pequeno, mas tem todos os órgãos. Por mais que se divida, o conteúdo depende do nosso conhecimento.”

Em outras palavras, o ensaio clássico não tinha formato fixo; o candidato podia ser totalmente criativo. Quem tinha talento literário podia brilhar; quem não tinha, dificilmente se destacava.

Já o estilo dos “oito compartimentos”, ao detalhar o formato, exigia menos habilidade literária, mas deixava o escritor mais engessado.

Restava ver qual caminho escolheriam.

Naquela tarde, ambos escreveram um ensaio seguindo o novo formato. O resultado foi imediato: a qualidade do texto melhorou visivelmente.

Li Hanzhang comentou de repente: “Não conte a ninguém.”

Bai Chongyan entendeu na hora: “Certo, não pode sair daqui.”

Nenhum dos dois era tolo; quanto menos pessoas soubessem desse método, menos concorrentes teriam.

Depois de um longo silêncio, Li Hanzhang perguntou: “Esses pai e filho da família Zhu, não devem ser apenas comerciantes do mar, certo?”

“De fato”, respondeu Bai Chongyan. “Devem vir de família de letrados que ofendeu algum poderoso e fugiu do sul para se proteger.”

Li Hanzhang disse: “Seja qual for a origem, somos devedores de sua ajuda. Se eu for aprovado no exame imperial, saberei recompensar.”

Bai Chongyan replicou: “Quero mesmo é ver como vão crescer as mudas deles.”

Na verdade, não cresceram grande coisa.

Os dois praticavam ensaios diariamente, Zheng o Gordo insistia em ouvir histórias, e as mudas de arroz germinaram finalmente. De vez em quando, algum aldeão passava pela plantação e achava que o senhor Zhu tinha fracassado.

O método de Zhu Guoxiang, comparado ao tradicional, não mostrava vantagem alguma; as mudas cresciam devagar. Para os camponeses experientes, aquelas mudas já estavam perdidas.

Crescimento lento indicava raízes fracas. Raízes fracas não resistiriam à seca e exigiriam mais adubação; caso contrário, não dariam espigas cheias.

Lu An não aguentou e foi dar notícia: “Senhor, o tal Zhu é um charlatão! As mudas dele têm raízes rasas e são fracas!”

“Deixe que continue plantando. Vejamos na colheita”, respondeu o velho Bai.

Agora, sua atenção estava em outro lugar.

Na região de Hanzhong, a cobrança dos impostos do verão começava em maio e seguia até o fim de julho. Os impostos atrasados de anos anteriores eram cobrados junto com os atuais.

O magistrado Xiang obrigava os proprietários a dividir a cobrança entre si—ou seja, eram eles que deviam cobrar dos camponeses. Não importava se conseguiam ou não: tinham que pagar o valor prometido.

O senhor Bai não queria ser o vilão, então delegou a tarefa aos cinco irmãos Bai.

Ele já havia instruído Bai Erlang, que trabalhava no cartório, a cancelar o status de oficiais vitalícios dos irmãos, tornando-os oficiais temporários encarregados da cobrança, responsáveis pelo pagamento em caso de inadimplência e colocando-os na linha de frente.

O inesperado aconteceu.

Ao saberem que haviam perdido os cargos vitalícios e que teriam de cobrar os impostos atrasados, os cinco irmãos, que sempre haviam colaborado na cobrança, entenderam o recado imediatamente—e fugiram! Abandonaram casas e terras, levaram apenas o dinheiro vivo e, com esposas e filhos, fugiram à noite para o Acampamento do Vento Negro, tornando-se bandidos.

O velho senhor Bai ficou atônito.