3-1 Encontro no Banheiro do Bar

A noite era negrume pura, com a lua escondida por densas camadas de nuvens, e a estrada asfaltada parecia tingida de tinta preta. Logo abaixo do acostamento, estendia-se a margem do rio, onde extensos canaviais secos sibilavam ao sopro do vento. Um Santana 2000 encontrava-se parado em viés à beira da pista, com as luzes de advertência do pisca-alerta intermitentes. Um homem jazia estatelado no chão, e, a poucos passos dali, via-se nitidamente uma mão humana decepada.

Dois policiais passaram de motocicleta, sem parar completamente, mas mantendo os motores ligados enquanto observavam o entorno com extrema vigilância, com as mãos apoiadas sobre os punhos das armas presas aos cinturões.

Recentemente, a Secretaria de Segurança Pública da cidade havia promovido uma ampla reestruturação, unificando a polícia de trânsito e a patrulha urbana para formar o novo Destacamento de Patrulhamento de Trânsito e Segurança. Os antigos agentes de trânsito, antes encarregados apenas da circulação viária, agora portavam armas de fogo e detinham autoridade para intervir em ocorrências de emergência.

Tratava-se daquele modelo de revólver policial de calibre 9 milímetros fabricado pela Fábrica 216, com capacidade exata para apenas seis cartuchos e poder de fogo bastante limitado. Na expressão jocosa dos agentes da base, aquela arma dificilmente abateria um cão raivoso. Diante da atual deterioração da segurança pública, apenas o fornecimento de pistolas automáticas calibre 9 milímetros, do tipo QSW Série 92, conferiria um mínimo de tranquilidade; contudo, por exigência de uma suposta operação de imagem institucional do patrulhamento viário, os superiores temiam que armas de maior porte pudessem alarmar os cidadãos ou induzir os subordinados a disparos imprudentes. Assim, equiparam-no não só com esses revólveres diminutos, como também com munições de borracha de baixa letalidade e borda rombuda de nove milímetros.

Em circunstâncias tão adversas, como poderiam manter a serenidade segurando semelhantes artefatos? Li Shangting sentia a mão tremer levemente no empunho e, instintivamente, voltou o olhar para seu instrutor.

O velho Song era um policial de vasta experiência, com passagens por delegacias distritais, divisões de ordem pública e brigadas de investigação criminal. Acabara relegado à equipe de trânsito unicamente por ter contrariado chefes influentes. Com mais de quarenta anos de idade, continuava ostentando o posto mais baixo da carreira, obrigado a patrulhar as ruas sobre duas rodas ao lado de novatos — um protótipo clássico do policial marginalizado pelo sistema.

Song imobilizou a motocicleta, sacou o revólver do coldre — cuja empunhadura estava presa a um longo e fino cabo de aço antirroubo para dificultar o arrebatamento por marginais —, desembarcou sem pressa, basculou o tambor e extraiu do cinto tático um carregador rápido para municiar as seis câmaras com projéteis ogivais de chumbo encapado.

Ao ver o mestre municiar a arma, Li Shangting sentiu o coração acelerar descompassadamente. Sacou sua própria arma e tentou imitá-lo desajeitadamente, mas, ao contrário do veterano, carregou-a com balas de borracha. Que novato disporia da astúcia de um velho lobo do asfalto? Sem cartuchos letais, como assegurar a própria sobrevivência em um momento crítico?

Concluída a operação, ambos descendo da viatura: um assumiu a cobertura com a arma em punho, enquanto o outro se aproximava do ferido estendido no chão, tocando-lhe o corpo com a ponta da bota. O homem sangrava profusamente pelas orelhas, aparentando gravidade. Song ajoelhou-se, tateou-lhe o pulso, assentiu com a cabeça, ergueu-se e caminhou em direção ao Santana. Abriu a porta para inspecionar o interior, deu uma olhada rápida no porta-malas, guardou o revólver no coldre e apanhou o rádio comunicador.

— Instrutor, veja isto — chamou Li Shangting, apontando para o matagal à beira da estrada, onde se viam dois rastros evidentes de vegetação amassada e, sob o facho da lanterna de alta potência, manchas difusas de sangue.

Ignorando o subordinado, Song limitou-se a relatar a ocorrência à central de comandos através do rádio, recebendo ordens estritas para permanecer no local e preservar a cena do crime.

Ao pousar o aparelho, Song ponderou:

— Ouviu bem? Vamos preservar a cena e não sair daqui.

Inconformado, Li Shangting argumentou:

— Aquela direção é por onde os criminosos fugiram. Já que fomos os primeiros a chegar, deveríamos persegui-los.

Song esboçou um sorriso, retirou calmamente de um maço amassado um cigarro para si, ofereceu outro ao colega e convidou:

— Fume um, Xiao Li.

— Não fumo!

Com um sorriso irônico, Song guardou o maço, acendeu o próprio cigarro, tragou com visível satisfação e aconselhou em tom paternal:

— Há vinte anos, quando recém-saíra da Escola Superior de Polícia da Província, eu era exatamente igual a você: queria estar na linha de frente em tudo, sonhando em conquistar condecorações e desvendar grandes casos. E qual foi o resultado? Continuo sendo um mero soldado raso, engolindo fumaça nas ruas todos os dias, enquanto colegas da minha turma já alcançaram postos de chefia em delegacias seccionais.

Resmungando, Li Shangting replicou:

— Isso aconteceu porque... Deixe para lá, não importa.

— Eu compreendo. Você acha que deveríamos descer e iniciar a perseguição, não é? Pois bem, eu lhe pergunto: o que há neste chão? Quem é esse indivíduo caquético? E o que está dentro daquele veículo? Você sabe?

Lançando um olhar furtivo, Li Shangting respondeu:

— Na mão daquele homem há uma arma.

— Errado. Não é uma arma comum; é uma arma artesanal fabricada em Hualong, Qinghai. Aquele sujeito estirado usa roupas esportivas com estampas de tatuagem, tipicamente associadas a facções criminosas. No banco do passageiro há sangue, vestígios de armamento, odor de pólvora e dois dedos decepados. O que a combinação desses fatores indica?

Aluno dedicado da academia de polícia por breve período, Li Shangting refletiu e concluiu:

— Um acerto de contas entre gangues?

— Exato. E repare nas marcas de frenagem no asfalto: mostram claramente duas viaturas em perseguição até este ponto. A da frente é este Santana 2000, e a de trás calçava pneus largos de tamanho 255 — uma largura que supera até mesmo a de um BMW Série 7, pertencendo decerto a um veículo tunado ou a um Mercedes-Benz Classe S... Bem, desviei-me do assunto. Houve um confronto entre os ocupantes desses carros; uma das facções levou a pior e bateu em retirada, enquanto a outra abandonou o cenário. Por que iríamos atrás de indivíduos assim?

— Mas...

— Não há "mas". Do ponto de vista pessoal, o terreno abaixo da margem do rio é acidentado e a noite está escura como breu; nós dois descermos lá embaixo seria inútil e, no pior dos cenários, se fôssemos feridos ou tivéssemos nossas armas roubadas, o problema atingiria proporções imensas. Sob uma perspectiva ampla, já comuniquei o quartel-general e a equipe de investigações criminais logo chegará para assumir o caso. Cumprimos nossa missão regulamentar; não há qualquer falha funcional da nossa parte.

— Mas e os criminosos...

— Você é irredutível mesmo. Não há um deles estendido aqui? Os outros que escaparam não irão longe. Com a mão decepada, até onde alguém conseguiria correr? Ao amanhecer, a polícia montará barreiras em todos os hospitais e clínicas da região; como poderiam escapar?

Diante dos argumentos ponderados de Song, Li Shangting rendeu-se à evidência e emudeceu.

Dez minutos mais tarde, o ulular das sirenes policiais rompeu a distância.

***

Um Mercedes-Benz preto estacionou diante de uma casa noturna de ritmos pesados. Três jovens desembarcaram e misturaram-se à multidão que cruzava as portas principais. Era meia-noite, o horário de pico da casa, e ninguém reparou na aura letal dissimulada pelo trio.

Após ingressarem no recinto, pediram cervejas e ocuparam uma mesa. Bei Xiaoshuai despiu o casaco e foi à pista de dança. Suas vestes assemelhavam-se às dos jovens da Geração Z: calças jeans de estilo hip-hop, tênis esportivos, camisa estampada de listras finas e um penteado extravagante. Depois de requebrar por alguns instantes, engatou conversa com uma jovem fortemente maquiada, com sombras espessas nos olhos, que aparentava ser frequentadora habitual do estabelecimento. Após poucas palavras, a garota conduziu Bei Xiaoshuai diretamente na direção dos banheiros.

Dois minutos depois, Bei Xiaoshuai retornou à mesa. Com um sorriso irônico, Zhuo Li alfinetou:

— Irmão mais novo, terminou tão rápido assim?

— Que conversa é essa? Há negócios importantes em pauta hoje, eu jamais faria uma coisa dessas. Droga, essas vadias de bar são terrivelmente promíscuas; basta oferecer duas pílulas de metanfetamina para que te deem trela, mas eu caio fora para não pegar nenhuma doença.

— De fato, essas garotas do pó são imundas, nem se comparam às terapeutas do balneário Huaqingchi. Afinal, conseguiu a informação?

— Sim. Este lugar é o quartel-general do Príncipe. Aquele indivíduo sentado no canto com um terno roxo é o traficante.

Seguindo a indicação visual de Bei Xiaoshuai, avistaram, no canto oposto, um jovem na casa dos vinte e poucos anos, com costeletas vistosas, segurando uma caneca de cerveja e perscrutando o ambiente com olhar esguio. Liu Ziguang e Zhuo Li contornaram o salão em pinça, surgindo subitamente por trás do alvo.

— Levante-se! — sibilou uma voz grave junto ao seu ouvido, enquanto um cano metálico gélido pressionava sua lombar.

O homem sobressaltou-se com um tremor convulsivo, mas forçou um sorriso amarelo:

— Amigo, acho que se enganou de pessoa.

— Menos conversa. Viemos atrás de você mesmo.

Zhuo Li ergueu-o pelo colarinho e arrastou-o para as dependências dos fundos, enquanto Bei Xiaoshuai e Liu Ziguang faziam a cobertura na retaguarda. Em meio ao alvoroço ensurdecedor da pista de dança, o incidente passou despercebido por todos, exceto pelo balconista, que presenciou a cena e correu para apanhar o telefone.

Dentro do sanitário, Bei Xiaoshuai empunhou uma lâmina afiada para expulsar os demais ocupantes e trancou a porta. Zhuo Li desferiu um golpe na rótula do traficante, fazendo-o desabar instantaneamente de joelhos.

— Como se chama?

— Da Fei.

— Pela Virgem, alguém realmente se chama Da Fei? Não tem vergonha de carregar um apelido desses com essa lata de lixo? Acha que voa alguma coisa? Reconhece-me?

— Não... Não o conheço. O senhor deve estar se confundindo — balbuciou Da Fei, gaguejando.

— Sem mentiras. Você não é capanga do Príncipe? Onde está o seu chefe? Fale!

— Irmão, juro que não sei de nada. Vim apenas me divertir.

— Ainda continua desafiando!

Zhuo Li rasgou as vestes de Da Fei, fazendo despencar uma infinidade de comprimidos coloridos que se espalharam pelo piso.

Diante da evidência inegável, Da Fei emudeceu. Após revistar exaustivamente o prisioneiro e encontrar apenas um aparelho celular e um maço de notas, Zhuo Li, enfurecido, aplicou-lhe um pontapé:

— Se não abrir o bico sobre o paradeiro do Príncipe, prepare-se para entrar inteiro e sair desfigurado daqui.

Nesse instante, a porta do banheiro foi violentamente escancarada. Dois canos negros de armas apontaram para o interior, provocando um salto sobressaltado em Bei Xiaoshuai, enquanto Liu Ziguang dava um passo firme à frente.

— Ouvi dizer que alguém andava à minha procura?

Com um tom displicente e vagaroso, o lendário "Príncipe" fez sua entrada triunfal. Alto, com pouco mais de um metro e oitenta de altura, vestia calças largas e sofisticadas de corte extinto no submundo, cuja modelagem folgada se estreitava nos tornozelos, combinadas com uma fivela de cinto espalhafatosa, gola ampla, camisa de seda branca e cabelos esvoaçantes que conferiam um ar de insolência indomável. Em suma, o "Príncipe" exibia uma pose marcante.

Quatro capangas faziam-lhe a escolta pessoal, todos vestindo camisas de colarinhos largos sobre paletós ajustados, calças pretas justas e sapatos de sola rasa — um figurino diametralmente oposto aos agasalhos esportivos em voga no submundo de Jiangbei, ostentando um evidente toque estético de Hong Kong. Os dois da frente empunhavam pistolas com trejeitos arrogantes, enquanto os da retaguarda traziam as mãos apoiadas nos quadris, exibindo os cabos das armas enfiadas nos cintos com pose afetada.

— Deixe-me adivinhar: o baixinho é Zhuo Li, o irmão Zhuo, não é? E você, o loirinho, solte essa faca! Seu nome é Bei Shuai, certo? E este outro rapazote parece bastante estudioso... Será que é o passivo da turma?

Após o deboche, o Príncipe irrompeu em gargalhadas estridentes:

— Eu mesmo andava à procura de vocês, mas vejam só, entregaram-se de bandeja e ainda ousam agredir meus homens. Ninguém sai daqui hoje!

— Príncipe, há um mal-entendido! Juro que não tenho culpa de nada! — surpreendendo a todos, Liu Ziguang prostrou-se em atitude de humilde súplica, com a voz trêmula, lágrimas reluzindo nos cantos dos olhos, as mãos a tremer e os joelhos quase tocando o solo.

Ao deparar-se com tal cena, o sorriso no rosto do Príncipe acentuou-se ainda mais:

— Suplique! Implore de joelhos! Ponha-se de joelhos e implore! Limpe bem o traseiro para eu me divertir um pouco; se eu estiver de bom humor, talvez decida não matá...

Antes que concluísse a frase, Liu Ziguang desferiu o bote. O bastão retrátil que momentos antes servira como mero simulacro contra Da Fei abriu-se instantaneamente com um estalido, atingindo com velocidade fulminante os punhos dos dois capangas armados. Um som nítido de ossos fraturados ecoou pelo ambiente, abafando os gritos de dor que mal conseguiram emergir das gargantas das vítimas, no exato milésimo de segundo em que os punhos de Zhuo Li e a lâmina de Bei Xiaoshuai entravam em ação.

Os outros dois subordinados do Príncipe tentaram sacar suas armas, mas já era tarde demais para rivalizar com a rapidez de Liu Ziguang. A dor lancinante provocada pelo impacto implacável do bastão ASP contra pulsos e rótulas estava além do suportável; desabando ao solo, os capangas contorciam-se em espasmos como porcos no abatedouro, totalmente incapacitados de esboçar qualquer reação.

Neutralizados os quatro seguranças, Liu Ziguang bateu levemente com a ponta do bastão no chão para recolhê-lo, guardou-o na manga, sacou um cigarro, acendeu-o e, sem sequer olhar para trás, soltou uma baforada de fumaça, declarando:

— Ainda não me apresentei. Chamo-me Liu Ziguang.