Capítulo 42: O Alvo de Todas as Reclamações

A chuva caía torrencialmente, transformando o solo em um vasto pântano. As gotas brilhantes formavam linhas contínuas, e, impulsionadas pelo vento furioso, chicoteavam o chão como se fossem látegos, levantando poças de lama que salpicavam por toda parte, produzindo um estrondo inquietante, capaz de fazer o coração disparar.

Em circunstâncias normais, ninguém sairia de casa com um tempo tão hostil, porém, em Iuyao, por toda parte avistavam-se figuras cobertas de lama. Homens, mulheres, jovens e idosos de todo o condado haviam se mobilizado. Vestidos com capas de palha, caminhavam pela lama que lhes chegava aos joelhos, brandindo as foices com toda a força.

Não era preciso que alguém dissesse mais nada: colher o que restava era a única opção possível.

A chuva já caía há um dia inteiro, e a ameaça das águas crescia de hora em hora. Os campos eram os primeiros a sucumbir, mas, em breve, as casas situadas em regiões mais baixas também se tornariam inabitáveis, depois as construções nas áreas planas... Não havia tempo para pensar em mais nada. Para o povo de Iuyao, a terra era a própria vida; como dissera o intendente Xiang ao tentar assustar os moradores, as colheitas eram a esperança de subsistência para o próximo ano. Por isso, preferiam lutar até o fim a abandonar tudo.

O povo de Huáxia era resiliente. Diante das forças da natureza, resmungavam e lamentavam o infortúnio, mas isso não os impedia de agir; no fim, o lamento era apenas um desabafo. Porém, este ano, algo era diferente. Ninguém praguejava contra o céu. Para a maioria, esta catástrofe parecia mais obra dos homens do que do destino.

— A culpa é tua, cabeça dura, que não acreditaste no alerta do Pequeno Mestre de Shangyu! Se tivéssemos colhido antes, não estaríamos assim, não é? Que diferença faz entre agora e perder tudo? — lamentavam as mulheres, dirigindo-se aos maridos, mas sem interromper o movimento das mãos. Suas vozes, já roucas e entrecortadas pelo choro, se perdiam sob a chuva; as lágrimas, misturadas à água do céu, deslizavam pelo rosto, e não era possível distinguir uma da outra.

Os homens permaneciam calados, sufocados pelo peso do arrependimento. As esposas tinham razão: tantas oportunidades desperdiçadas por sua desconfiança. Agora, tudo estava perdido. O pouco de grãos que restava em casa estava contado, todo o sustento dependia do que viesse dessa colheita. Que futuro os aguardava? Venderiam de novo as terras herdadas? Até quando isso teria fim?

As crianças observavam, assustadas, os pais e as mães. Desde o início da chuva, as discussões se repetiam e só aumentavam. Não compreendiam o motivo das brigas, mas sentiam, no ar, a atmosfera opressora de um fim iminente, assustadora como o próprio temporal.

— Não ponham toda a culpa no Erxi. Os grandes proprietários do condado também não se mexeram, e a família Xie passou o tempo todo difamando o Pequeno Mestre de Shangyu. Nós, gente pequena, nunca fomos além de cem quilômetros daqui, que sabedoria poderíamos ter? Só acreditamos no que nos dizem! Não culpem só o Erxi... — intervinha um ancião, tentando apaziguar os ânimos.

O entendimento dos velhos não vinha dos livros, mas da experiência da vida. Sabiam bem que o filho apostara na sorte. Colher antes do tempo trazia perdas, mas, se tanta gente garantia que não haveria problema, por que não acreditar? Afinal, os grandes proprietários realmente não haviam se movido.

No fundo, nem os velhos estavam livres desse pensamento. Depois de uma vida inteira lidando com a terra, quem não sabia reconhecer os sinais da chuva? Mas, no fim, a profecia do Pequeno Mestre foi ignorada, tudo para evitar prejuízos imediatos.

O resultado: perdas ainda maiores. Era o destino.

Os mais velhos resignavam-se, mas os jovens não pensavam assim. Mesmo sem compreender as teorias sobre comportamento coletivo, sabiam bem como canalizar a raiva para um alvo. E as palavras do ancião os fizeram lembrar de quem culpar.

— A culpa é toda desses grandes proprietários! — As discussões cessaram, e todos direcionaram sua indignação para um inimigo comum. Eles também eram piedosos, se não fosse por essas artimanhas dos grandes senhores, teriam colhido ao menos uma parte, dez ou oito hectares, e não estariam agora completamente arruinados.

— Não vale nada essa gente, deviam todos morrer! — Improperios ecoavam pelos quatro cantos, mais altos que o próprio ruído da chuva e do vento. As mãos, crispadas nas foices, cortavam as espigas de trigo com fúria, como se ali estivesse toda a elite local.

Além das maldições, mais ainda eram as preces.

— Ó, venerável ancião celestial, não guarde rancor dos humildes, tenha piedade, faça cessar essa chuva, dê-nos uma chance de sobrevivência... — rezavam.

Ninguém acreditava que suas pragas tivessem algum efeito, mas alimentavam esperança nas lendas. O ancião celestial era compassivo e poderoso; se fora capaz de deter a chuva por alguns dias, abrindo uma brecha para a colheita, talvez pudesse, com sua magia, afastar as nuvens tempestuosas.

Claro que isso era improvável. Com tanta compaixão, o ancião já teria detido a tormenta, poupando o povo. Mas, diante de calamidades, o que podiam fazer além de crer e esperar por um milagre?

Antes, depositavam sua fé no governo, nas famílias aristocráticas, nos notáveis do vilarejo. Agora, tinham um alvo melhor.

Os notáveis mal sabiam o quanto eram alvo de rancor. E, se soubessem, não se importariam; o que doía de verdade eram as perdas concretas, tão grandes que tiravam o sono e faziam tremer de raiva.

De fato, as perdas dos mais abastados eram ainda maiores.

A rede de canais do sul do rio Yangtzé era vasta, os recursos hídricos abundantes, mas nem todos os campos se beneficiavam dessas vantagens. Havia muitos campos secos. Os campos irrigados facilitavam o cultivo do arroz, com produtividade muito superior aos secos, por isso eram os preferidos dos grandes proprietários em sua ânsia por expandir terras.

Mas tudo tem dois lados. O campo irrigado, com suas vantagens, era também o primeiro a sofrer com as enchentes. A água levava tudo, o arroz virava planta flutuante, boiando em grandes extensões — um espetáculo de desolação que fazia os senhores quase chorarem, pois ali afundava toda a colheita do ano, sem tempo nem para salvar parte dela.

E, para piorar, não era desastre natural puro, mas consequência das ações humanas! Com alguém para culpar, ninguém assumia a própria responsabilidade. Os notáveis revisaram rapidamente os acontecimentos e logo encontraram o culpado, assim como o restante do povo. Mas eles não eram camponeses impotentes: podiam e ousavam agir.

Assim, a residência da família Xie tornou-se novamente um centro de agitação.

— Tragam o Segundo Filho! Depois do que aconteceu, ele não deve explicações? — exigiam.

— É isso mesmo! O caso do Monte Leste era assunto particular da família Xie, mas o Segundo Filho, por interesse próprio, sacrificou o bem comum, arrastando toda Iuyao para o desastre. Como pode encarar os anciãos do condado? Hoje, exigimos uma resposta! — diziam outros.

— Exato! Vocês, da família Xie, têm poder, têm prestígio, e todos confiamos em vocês. Quando disseram que o jovem sacerdote era um charlatão, não colhemos; quando propuseram uma petição conjunta, seguimos juntos. E agora? Os trezentos hectares de arrozal dos Xiao viraram lago. O que o senhor Xie tem a dizer?

Já não havia mais o que fazer, então os notáveis preferiram ir até a casa dos Xie e reclamar em coro, tanto por desabafo quanto em busca de compensação. Isoladamente, ninguém ousaria enfrentar os Xie, mas, agora, com a família envolvida em escândalo, nem mesmo a influência de um antigo ministro bastaria para calar a ira coletiva.

Para eles, aquilo era um desastre sem sentido.

A expansão da família Xie para Shangyu havia sido um alívio, mas, no fundo, não fazia diferença real; não havia motivo para se aliarem a eles. Era apenas por laços de sangue e respeito ao velho senhor, tentando manter boas relações. Quem diria que o preço seria tão alto?

Além disso, depois das enchentes, o olhar dos camponeses já era hostil. Mesmo sem considerar as perdas atuais, era preciso pensar no futuro.

Os grandes proprietários não temiam o povo, mas não ousavam provocar a ira de todos. Uma reputação manchada significava oficinas sem operários, campos sem arrendatários. De que adiantava tanto patrimônio sem gente para trabalhar? Por isso, construíam pontes, estradas, e ofereciam benefícios aos camponeses nas festas. Explorar os camponeses era uma coisa; tratá-los bem para prosperar juntos, outra — e a diferença precisava ficar clara.

A aglomeração diante da casa dos Xie servia, sobretudo, para desviar a culpa. Queriam mostrar ao povo que também haviam sido enganados, que o verdadeiro culpado era a família Xie. Desabafar e pedir compensação era secundário.

— Senhores, senhores, conversemos com calma, entrem, por favor, lá fora venta e chove demais... — Os administradores da família Xie vieram recepcionar os visitantes com cortesia, e os notáveis, mesmo indignados, não ousaram ser grosseiros. Mas, por mais que tentassem apaziguar, ninguém saía da porta, e os administradores só podiam suspirar.

No entanto, dentro da residência Xie, o clima era de tudo, menos de preocupação. Muitos ostentavam sorrisos irônicos, cheios de escárnio.

— Por que o Segundo Irmão ainda não saiu? Ele não é o melhor para lidar com esse tipo de situação? E aquele cachorro velho, seu fiel escudeiro, que sempre latia e mordia, por que agora está calado? — ironizavam.

— Ora, não percebem? O Segundo é valente só em casa; fora, se acovarda. Se não fosse por ele adular o bisavô com belas palavras, quando o Segundo Senhor estava ausente, jamais teria assumido o comando. Digo mais, o bisavô está caducando, e o Segundo Senhor é generoso demais. O irmão mais velho, sim, é neto legítimo do Segundo Senhor, como pode...?

— Cof, cof, Décimo Sexto, como pode um jovem julgar os mais velhos? Isso é ultrapassar os limites. O Segundo é o neto mais velho do ramo principal, é natural que ele assuma a liderança — repreendeu o primogênito.

— Irmão, você é bom em tudo, só peca pela falta de ambição. O que é seu por direito, tem que lutar por! Se não lutar, os outros vão achar que tudo é natural. Não viu como ele nos trata normalmente? Agora, finge estar doente, que piada! — O Décimo Sexto ainda resmungava.

— O Segundo está realmente doente. Cuspira sangue ontem à noite, depois saiu gritando e berrando ao relento, pegou um resfriado e não consegue se levantar — explicou o primogênito, com uma expressão triste, mas a voz não escondia a excitação. — Não é de admirar. O Segundo nunca enfrentou contrariedades. Agora que encontrou um rival à altura, não consegue suportar.

— Sem dúvida! Sem o bisavô, com aquele talento dele, como sustentaria um patrimônio tão grande? O irmão mais velho tem razão: juntos, somos mais fortes. É preciso que todos trabalhem para o bem da família, não se pode deixar tudo nas mãos de um só — vangloriou-se o Décimo Sexto.

— Irmão, agora que o Segundo está mal, como vamos superar essa crise? — perguntou outro.

O primogênito sorriu, confiante:

— Não se preocupem. Quando houve problemas no Monte Leste, já mandei uma carta à capital, contando ao avô tudo o que aconteceu, as decisões do Segundo e os riscos envolvidos. Pelo tempo, logo teremos resposta. O avô saberá o que fazer.

— Que visão, irmão! Para manter a situação sob controle, só mesmo alguém experiente como você. Agir por impulso só traz prejuízo.

— É isso mesmo.

— Sem dúvida.

Com tantos elogios, o primogênito sorria de orelha a orelha. Na verdade, não era previsão, mas rivalidade. Tudo o que o Segundo fazia, ele se opunha, por princípio, disputando a liderança. E, dessa vez, dera sorte.

Agora, restava esperar resposta da capital. Com a intervenção do avô, lidar com um pequeno sacerdote não seria difícil. Assim que resolvesse esse problema, poderia concluir os negócios inacabados do Segundo e, de quebra, subjugar de vez o ramo principal da família.

No fundo, aquele pequeno sacerdote acabara sendo de grande ajuda. Em sinal de gratidão, ele lhe daria um fim rápido, pensava, rindo para si, enquanto, através do véu da chuva, imaginava um futuro promissor.