Capítulo 20 — Caiu na armadilha

Os rumores do lado de fora continuavam, mas dentro da carruagem já reinava a calma. O secretário Gong viera para ajudar; tendo cumprido sua missão, voltou a seu lugar na fila. Aqueles dois jovens taoistas, belos como ouro e jade, lhe causavam grande pressão.

Na verdade, a pressão sobre Chaí Démei também não era pouca, mas ele não queria ir embora. O título de propriedade, valiosíssimo, repousava sobre a mesa e, embora os dois pequenos taoistas nem o olhassem, ele lançava olhos ansiosos de tempos em tempos. Quisera sugerir guardá-lo, mas, ao ver aquelas faces frias e lembrar a fama de humor volúvel dos dois, faltou-lhe coragem. O negócio estava praticamente concluído; se tropeçasse no último momento, não se tornaria motivo de chacota? O título era apenas um aspecto; a transação estava feita e a entrega era questão de tempo. Não precisava se apegar tanto. O que de fato o inquietava era outro assunto, igualmente importante, mas difícil de abordar.

Enquanto aguardava resposta, o tempo parecia arrastar-se. Agora, porém, sentia o oposto. Em sua hesitação, ouviu-se nova algazarra de rodas do lado de fora: o homem enviado para buscar o dinheiro já retornava. Não podia mais esperar; cerrou os dentes e tomou uma decisão.

— Pequeno mestre imortal, há algo que gostaria de perguntar-lhe...

— Fale — respondeu Chuchu, com voz ainda gélida, mas aliviada por dentro.

Para Chaí Démei, a entrega era trivial, mas para Liu Tongshou e Chuchu, era o ponto principal: vieram para ganhar fama e vingar-se, não para vender terras.

— Ouvi dizer que... domina a senda do Dragão e do Tigre. Sofro de um mal oculto no corpo, gostaria de saber se...

A face negra de Chaí Démei corou intensamente; uma frase simples lhe custou quase meia hora de hesitações. Não fosse por conhecer a outra face da fria sacerdotisa diante dele, não teria conseguido sequer se expressar.

— Hmph! — Um rubor súbito tingiu o semblante glacial de Chuchu, seguido de uma resmungada furiosa. Chaí Démei sentiu o coração gelar de medo, mas Liu Tongshou, em silêncio, elogiou a atuação da irmã de ordem.

— Pequeno mestre, não desejei ofender. É que, na família Chaí, sempre fomos poucos; nesta geração, somos apenas eu e meu irmão, e ambos sem filhos. Diz o ditado: entre as três maiores faltas, não deixar descendência é a pior. Foi por desespero que lhe pedi, movido por piedade filial, espero que se compadeça.

O que os médicos não resolviam, talvez o taoismo pudesse. Corria o boato em Pequim: o imperador, todas as noites, visitava várias mulheres, e ainda assim, no dia seguinte, mostrava-se revigorado. Além de uma constituição extraordinária, só havia uma explicação: usava o segredo de Longhu Shan!

Chaí Démei confiava plenamente nos poderes do pequeno taoista. Subornara um empregado da hospedaria para escutar atrás da parede e, não contente em ouvir, o rapaz anotou as fórmulas entoadas pelos jovens mestres. Não foi apenas por zelo: quem não tem curiosidade por tais artes secretas?

Chaí Démei ansiava ainda mais; juntou as frases esparsas, enviou-as à pressa ao templo taoista mais próximo e, antes que Liu Tongshou deixasse a cidade, recebeu a resposta: “Não sei sua origem, mas trata-se, sem dúvida, de um segredo antigo, equiparável ao ‘Supremo Caminho do Verdadeiro Imortal’”.

E o que seria esse “Supremo Caminho”? Uma lendária técnica secreta dos anais taoistas! Chaí Démei ficou atônito, convencido de que Liu Tongshou era autêntico. Alguém capaz de tal arte jamais seria um impostor. Por isso, após fechar o negócio, arriscou-se a pedir-lhe o favor, mesmo temendo sua ira.

Ora, por mais astuto que fosse, Chaí não escapou das mãos do pequeno mestre. Liu Tongshou regozijava-se por dentro.

Em sua vida passada, Liu Tongshou estudara truques tradicionais, ramo do taoismo. Às vezes, buscava antigos textos taoistas na internet, em busca de inspiração ou técnicas perdidas. A fórmula que recitara na noite anterior era uma dessas descobertas.

O nome completo do feitiço era “Fórmula Suprema do Retorno do Dragão e Tigre do Elixir Dourado”, centrada na alquimia externa. O texto era claro, sem muitos enigmas; quem entendesse, logo perceberia.

Nada tinha a ver com truques de ilusionismo, mas, sendo homem, não resistiu à curiosidade. Leu, decorou parte do texto, pensando em usá-lo para enganar alguém no futuro. Não serviu em sua vida anterior, mas agora sim — conhecimento nunca é demais.

— Atrevido! Um vulgar ousa sequer pensar em tais devaneios? — De acordo com um dos enredos previstos, a jovem explodiu: — Esta fórmula é segredo absoluto da minha ordem. Você... espere! Como sabe que eu e meu irmão conhecemos tal arte? Será que...

— Jamais ousaria! Nem com cem vidas me atreveria a espionar-vos. Apenas deduzi pela linhagem dos mestres, por isso pedi, mas jamais ousei sequer cogitar testemunhar tal segredo — Chaí Démei negava, suando copiosamente, pensando que, de fato, acertara o nome da técnica.

Liu Tongshou então ergueu a mão e, pela primeira vez, falou:

— Deixe estar, irmã. Se, sendo mortal, reconhece um verdadeiro imortal e sabe aproveitar a oportunidade, é porque assim o destino quis. Embora seus talentos sejam escassos e sua sorte limitada, não podemos ir contra o Céu...

Sua voz era idêntica à de Chuchu, mas ainda mais altiva. Chaí Démei, ao ver a jovem sacerdotisa obedecendo respeitosamente, quase desmaiou de alegria. Olhava fixamente para o rosto do pequeno taoista, já imaginando uma vida feliz.

O jovem mestre ordenou com indiferença:

— Primeiro, faça um juramento. Depois, traga papel e tinta.

— Cumprirei fielmente a ordem — Chaí Démei prontamente instruiu os criados. Não trazia material de escrita, mas, aos pés da montanha, havia muitos estudantes; não foi difícil conseguir bons utensílios. Logo estavam à disposição, e Chaí Démei proferiu um juramento solene de não revelar o segredo.

Tinta de Huzhou, papel de Xuanzhou — materiais excelentes. O pequeno taoista assentiu, satisfeito. Porém, ao estender o papel sobre a mesa, franziu o cenho, incomodado, e, com um gesto de desdém, afastou o título de propriedade para o lado. A folha dourada flutuou até o chão.

Cuidadosamente, Chaí Démei a recolheu, limpou o pó e, vendo que não houve reação, escondeu-a no peito, exibindo um sorriso de satisfação. Era um tesouro; para os altos taoistas, talvez sem valor, mas para um homem comum, precioso.

Não percebeu que o jovem taoista, escrevendo rapidamente, também sorria — um sorriso travesso e triunfante, como uma raposa que rouba galinhas.

Liu Tongshou sentia-se realizado: seu segundo truque chegara ao fim com sucesso.

...

— Cunhado, cunhado, afinal, por que está tão feliz? Eles já se foram faz meia hora! — O pequeno taoista levou o dinheiro e partiu, mas Chaí Démei ficou ali, absorto, sorrindo para uma folha de papel. As pessoas comentavam, e Cai Deqing não aguentou mais.

— O quê? Já se foram há tanto tempo? Ah, estava tão eufórico que nem pensei em acompanhar o pequeno mestre até o porto. Que grande falha! — Retomando o raciocínio, Chaí Démei bateu na perna, lamentando.

— Ai! Cunhado, bateu no lugar errado! — Cai Deqing fez uma careta de dor e perguntou: — E adiantaria ir? Aqueles dois taoistas, com os narizes empinados, não nos dariam atenção. Cunhado, afinal, por que está tão feliz? Não é só um título de propriedade? Ainda falta para terminar o negócio.

O Salão da Primavera era apenas uma peça no tabuleiro; para fazer a família Dong se curvar, seriam necessários outros passos de pressão e negociação. Ainda havia incertezas, estavam apenas mais próximos do sucesso.

— Você não entende — replicou Chaí Démei. — Sabe por que hoje não corrigi a maneira como me chama?

— Como assim? — Cai Deqing ficou confuso.

Como sua irmã era apenas concubina e ele próprio um sujeito de má fama, Chaí Démei, sempre querendo se distanciar da imagem de novo-rico, preferia não ser chamado de cunhado. Só tolerava em dias de muito bom humor. Hoje, claramente, estava de excelente humor, mas não via relação nisso.

— Sabia que não ia entender. Melhor não perguntar. Só digo que é coisa boa — Chaí Démei bateu levemente no peito, com ar enigmático. O segredo, sim, era o verdadeiro presente dos céus; com ele, poderia tornar-se “cunhado” de fato — mas isso não podia ser dito abertamente.

— Cunhado, já que o título está conosco, devemos registrar na prefeitura? Assim evitamos disputas com Dong, o cego.

Naquela época, não havia certificado de propriedade ou de terra; o único comprovante era o contrato. Aliás, antes da dinastia Ming, as autoridades não tinham função de testemunhar ou gerenciar esses registros.

Fazia sentido: ao longo da história, os governos mantinham poucos oficiais locais, delegando a administração aos notáveis das aldeias. Com poucos funcionários, sobrecarregados de tarefas, não sobrava tempo para esses “detalhes”. Cabia aos mais velhos e conhecidos servir de testemunha.

Cientificamente, não se pode julgar, mas, na época, com pouca mobilidade populacional, raramente havia disputas. Entre vizinhos, todos se conheciam; bastava um contrato assinado e alguns anciãos para dar fé, evitando problemas futuros.

Claro, onde há falha, há espaço para abuso. Se surgisse disputa e chegasse à prefeitura, o oficial pouco podia fazer, muitas vezes deixando de decidir — o que era um problema.

Após a fundação de Ming, o imperador, de origem humilde e atento às questões do povo, exigiu que até os contratos civis fossem registrados nos órgãos oficiais. A intenção era boa, mas, na prática, as autoridades locais, incapazes de recusar, criaram maneiras de lucrar: cobrando taxas.

Para registrar, as partes tinham de comprar contrato oficial e, depois, pagar impostos — altos, cerca de dez por cento, variando conforme o humor do funcionário. Ainda era preciso subornar os escribas; sem isso, enrolavam o processo.

Ou seja: além de pagar, era preciso dar presentes e ir várias vezes à prefeitura. Quem queria se incomodar?

Todavia, famílias como a de Chaí e Dong, bem relacionadas, não temiam burocracias: pagavam o mínimo, às vezes nem isso, e os escreventes não ousavam desagradá-los. Registrar era só vantagem.

— Você anda mais esperto, hein? Aqueles de Huizhou têm algum valor, não são só trapaceiros... — Chaí Démei retirou o papel dourado do peito, sorrindo, e provocou o cunhado.

Cai Deqing, sempre oportunista, respondeu com um sorriso:

— Os irmãos Zongman e Wang são bons camaradas. Cunhado, sobre aquele pedido deles...

Chaí Démei fechou o semblante:

— Um pedido tão grande, você acha que só por isso vão conseguir? Eles que esperem mais. E você, menos conversa sobre os negócios da família.

— Entendido... — Cai Deqing pegou o título, quis elogiar para se redimir, mas foi intimidado pelo cunhado, que o fulminou com os olhos. Encolhendo-se, abriu o título para puxar conversa.

— Ué... Cunhado, acho que pegou errado — disse, surpreso ao examinar o papel. Esfregou os olhos, leu de novo, e perguntou hesitante.

— Tolice! O secretário Gong conferiu, eu mesmo peguei do pequeno mestre. Como poderia estar errado? O título nunca saiu dos meus olhos e, assim que pus as mãos, guardei no peito. Não havia nada parecido comigo.

Mas a expressão pálida de Cai Deqing não parecia fingida; Chaí Démei sentiu um mau presságio.

— Deixe-me ver... — Arrancou o papel das mãos do cunhado e, ao ler, sentiu-se atingido por um raio; os pelos do corpo se eriçaram.

Os contratos de terra e casa tinham formato semelhante: descrição do imóvel, identificação do vendedor, nomes de intermediários, testemunhas e data. Nas primeiras leituras, era isso que vira. Mas o que tinha nas mãos agora, embora semelhante na forma, estava errado no conteúdo.

O vendedor era a família Xie; o imóvel, o Salão da Árvore Sagrada... Era o templo ancestral dos Xie, impossível de ser vendido — obviamente falso! E o pior: de onde viera esse falso título? E onde estava o verdadeiro? Era coisa do outro mundo!

— Não é que Wang tinha razão? O pequeno taoista era mesmo um trapaceiro... — Cai Deqing não esteve na transação, então não sentia o mesmo choque do cunhado, mas lembrou-se das palavras do amigo de Huizhou.

Essa frase foi a gota d’água para o colapso emocional de Chaí Démei. Do paraíso ao inferno, sentiu-se dominado por uma fúria destrutiva. Dez mil taéis de prata ele suportava perder, mas se o taoista fosse um farsante, então, e o segredo?

— Ah! — Gritou, agarrando a cabeça, um uivo desesperado, como lobo solitário, comovendo quem ouvisse.

— Cunhado, vamos resolver isso com calma. Não se exalte...

— PÁ! — Mas Chaí Démei era homem de fibra; antes que o cunhado terminasse, já se recuperara e, com um tapa, derrubou o azarado. Com olhos injetados de sangue, rugiu: — O prejudicado não sou eu, é tua irmã, seu idiota! Vai, corre atrás deles!

— Sim! — Cai Deqing, segurando o rosto, levantou-se apressado e partiu com alguns criados.

Chaí Démei ainda arfava, ofegante.

Eram mesmo trapaceiros. Embora não soubesse os detalhes, estava certo de que as informações também eram falsas. O que mais o intrigava era: quando, afinal, haviam trocado os papéis? Sempre estivera atento!

O que mais o inquietava: quem, em verdade, era aquele pequeno taoista?