Capítulo 22: Repressão do Quarteirão

O pequeno ladrão corria apavorado, sem saber para onde ir. Já acostumado com gente daquele tipo, Diálo não se apressou em agir; esperou apenas que o sujeito se aproximasse do carro e então abriu de repente a porta do motorista.

PÁ!

O nariz do outro encontrou a porta em cheio, num contato íntimo demais, e ele desabou de costas no chão no mesmo instante.

— Porra! Que desgraçado foi esse?! — rugiu o assaltante, virando-se, apenas para encontrar um revólver apontado diretamente para a testa.

— Pela lei do estado, assalto dá no mínimo cinco anos de prisão — disse Diálo, agarrando-o pela gola.

— Eu não roubei nada. Só encontrei uma carteira e ainda não achei o dono — retrucou o homem, tentando se justificar enquanto entregava um maço de notas.

Diálo lançou um olhar rápido às cédulas e, sem baixar a arma, respondeu com voz sombria:

— Subornar um funcionário público? Isso acrescenta mais dois anos.

O assaltante piscou, atônito, e depois exibiu uma expressão de súbita compreensão.

— Vá com calma, chefe. Eu coopero.

Em seguida, começou a remexer os bolsos e tirou todo o dinheiro que tinha.

O chefe da polícia continuou sem abaixar o revólver, indicando com o olhar que o sujeito largasse o produto do roubo.

O ladrão entendeu a mensagem, ergueu as mãos obedientemente e entregou o que tinha — uma carteira feminina de modelo antigo.

— O que é isso que você está escondendo junto ao corpo?! — percebeu Diálo, ao notar o outro tentando disfarçar algo sob a roupa.

— Nada, senhor...

— Abra a camisa. Agora, depressa! — rosnou Diálo.

O homem abriu a roupa, revelando uma adaga manchada de sangue.

— O que aconteceu? — franziu o cenho Diálo, embora sem se mover.

— Tinha uma velha abusada demais. Dei uma lição nela. Fique tranquilo, não enfiei fundo. Não vai dar nada — disse o outro, estendendo discretamente um relógio de pulso.

Ao ver a marca do relógio, Diálo assentiu com satisfação, guardou o suborno e baixou um pouco a arma.

— A segurança aqui não é das melhores. Se não tiver nada para fazer, não fique perambulando pela rua. Volte logo para casa — falou, com falsa solenidade, apontando casualmente para a esquina.

Como quem recebe um perdão dos céus, o homem fugiu às pressas e, em menos de meio minuto, desapareceu na viela do outro lado.

Quando o ladrão foi embora, Diálo ligou a sirene com toda a cerimônia e voltou dirigindo para o bairro.

Na verdade, mesmo ficando com aquele relógio, para ele aquilo era só trocado; não chegava nem ao lucro de uma semana das suas operações no mercado clandestino. Ainda assim, ele apreciava aquele processo, a sensação de acumular a própria fortuna gota a gota.

“Com esse dinheiro, posso alugar um lugar temporário para a mãe. Até dá para tentar alguns bairros”, pensou.

Quando o carro chegou à porta da casa da mãe, ele encontrou uma multidão já reunida ali havia algum tempo; as luzes da ambulância piscavam sem parar.

— Que pena... A senhora Matilda era tão boa gente... e morreu assim... — dizia alguém no meio da multidão.

Quem morreu?!

Matilda?

Minha mãe!!

A reviravolta repentina fez Diálo sentir o mundo girar.

Não, impossível. Devia ter ouvido errado. Devia ter ouvido errado!

Ele se esgueirou cambaleando entre as pessoas e viu um corpo coberto por um lençol branco, do qual se projetavam apenas dois pés calçados com sapatos de couro marrom.

Ele reconheceu aqueles sapatos. Tinham sido o presente de aniversário que comprara para a mãe no ano anterior.

— Dizem que um sujeito baixinho tentou roubar alguma coisa antes. A senhora Matilda o segurou e gritou para chamarem a polícia, aí ele a esfaqueou no coração... — cochichou alguém por perto.

— Tinha uma velha abusada demais. Dei uma lição nela. Fique tranquilo, não enfiei fundo. Não vai dar nada.

— A segurança aqui não é das melhores. Se não tiver nada para fazer, não fique perambulando pela rua. Volte logo para casa.

Ele havia dito exatamente isso ao sujeito que fugira ao seu lado.

— Hrrrgh!!!

A enorme perturbação emocional fez Diálo vomitar sem controle. Encostado numa árvore, parecia ter acabado de sair de um pesadelo.

Indignação, ódio, arrependimento absoluto — tudo se misturava em seu peito. Naquele instante, ele queria muito pegar o próprio revólver e disparar contra a própria cabeça.

— Filho, o que foi? — veio uma voz conhecida às suas costas.

Diálo ergueu os olhos, lacrimosos, e por um instante enevoado lhe pareceu ver a mãe parada diante dele.

Espera aí.

O chefe de polícia esfregou os olhos e, para seu espanto, descobriu que a figura à sua frente era de fato a própria mãe. Ele saltou de alegria, mas logo outra onda de vertigem o atingiu, e a mãe o amparou com a mão.

Ele se virou bruscamente para trás e viu que a multidão reunida e o “cadáver” estendido no chão haviam desaparecido sem que percebesse quando.

— Onde a senhora estava? — perguntou à mãe.

— Ali perto, estavam distribuindo produtos com desconto. Me deram até uma provinha grátis. É esse panfleto. Você pode dar uma olhada? Meus olhos não estão muito bons hoje — disse a senhora Matilda, enfiando uma propaganda nas mãos do filho.

Diálo pegou o folheto e, na frente, viu nada menos que uma espécie de extrato simplificado: o registro das suas operações no mercado clandestino dos últimos seis meses.

No verso, havia apenas algumas linhas:

“Se voltar a mexer com a casa número 156 da Rua dos Plátanos, garanto que tudo o que você viveu hoje vai se tornar realidade de verdade!”

O nome do remetente não vinha escrito; havia, no lugar, o símbolo de uma serpente fechada em si mesma.

Então ele já estava sendo vigiado havia muito tempo... e ainda assim tentara arranjar confusão com a outra parte. Tomado por uma montanha-russa de emoções, Diálo acabou caindo sentado no chão.

Ao longe, já em um local seguro, Hechi limpou a maquiagem de assaltante e, de um ponto elevado, observou a reação do alvo com um binóculo.

— Perfeito demais. Aposto que ele não vai mais ousar incomodar você — comentou o mágico Gárcia ao lado.

— Também tenho certeza. Nem preciso apostar com você — respondeu Hechi.

No mapa tridimensional em seu olho direito, o ícone correspondente ao policial do bairro havia mudado para: “Intimidação, rendição!”

Nos dias seguintes, a mesma história se repetiu ao redor de várias pessoas.

Um funcionário do ministério da saúde que tolerava o comércio clandestino de órgãos acordou no meio da noite “ensanguentado”, deitado na própria banheira, com um longo corte suturado no flanco e uma sensação estranha de dormência na cintura.

Cliford Gasol, acreditando que haviam arrancado seus órgãos, quase enlouqueceu de medo e nunca mais voltou à casa número 156 da Rua dos Plátanos.

Carlos Temela, da imigração, por causa de seu vício em apostas, quase teve as duas mãos decepadas por gente do submundo, mas não ousou pronunciar uma palavra sequer sobre vingança.

O deputado Raul Favner, envolvido em certo culto secreto, gritou à meia-noite que havia visto uma revelação divina.

E assim por diante.

Em menos de um mês, toda espécie de gente com más intenções bateu em retirada.

A casa número 156 da Rua dos Plátanos tornou-se, aos olhos dos informantes locais, uma presença misteriosa e impronunciável.

“Não mexa, de jeito nenhum, com o pessoal daquela mansão. Vai dar uma desgraceira sem tamanho!” — era esse o aviso que circulava entre os pequenos círculos de fofoca.

E o responsável por toda essa agitação, naquele momento, estava em seu quarto, concluindo sozinho uma mudança de aparência. No espelho, surgiu a imagem de um jovem da metade do século passado — a aparência que Hechi tivera em 1940.

“A fase: A águia sobre Londres está prestes a começar. Prepare-se, jogador!” A voz do sistema ecoou novamente em seus ouvidos.