Capítulo 12: O Vaso Francês

— Como pode ver, senhorita Cristine, nossos rapazes estão com o moral elevado. Isso se deve ao nosso abastecimento logístico eficiente e a condições médicas de campanha superiores. — Dentro da tenda improvisada, Pierre, exibindo sua barriga avantajada e vestido em traje completo, conduzia uma elegante loira alta por uma visita ao hospital de campanha.

Vinda de Paris, a senhorita Cristine Sineur, correspondente especial do Departamento de Propaganda francês, exibia longos cabelos dourados, olhos azuis encantadores e pernas esguias, atraindo imediatamente a atenção de todos os homens assim que chegou à base.

Mais que isso, a patente de major que ostentava nos ombros provocava as mais diversas conjecturas entre os sargentos ao redor.

— Está de brincadeira? Uma garota dessas é major? Então, o que somos nós, que nos matamos na linha de frente? — murmurou um dos sargentos.

— O noivo dela é pessoa de confiança do comandante Petain. Se você tivesse um noivo assim, poderia ser até coronel se quisesse. — respondeu em voz baixa um colega ao lado.

— Veja só, uma jornalista militar diretamente do Departamento de Propaganda. Desta vez, recebemos mesmo uma figura importante, — alfinetou outro.

— Psiu, baixem a voz, eles estão vindo. Calem a boca. — interrompeu um assessor, lançando um olhar de advertência aos dois.

Os comentários se multiplicavam entre a tropa, e He Chi também não tinha boa impressão daquela senhorita. Afinal, uma mulher que conseguia usar meias de seda e carregar um espelho de maquiagem em meio ao campo de batalha só podia ser uma dondoca ou um enfeite.

De qualquer forma, tudo menos uma verdadeira correspondente de guerra.

— Senhor Pierre, ouvi dizer que temos tido vitórias em todos os setores da linha de frente ultimamente. Os alemães estão quase sem forças, é verdade? — diante do mapa, a senhorita Cristine abriu seu bloco de anotações.

— Exatamente. Desde abril, lançamos uma série de ofensivas, recuando a linha inimiga em três quilômetros. Nossos rapazes têm sido muito valentes. Muitos heróis surgiram, como o capitão Henri, que sozinho eliminou vinte soldados alemães, — gabou-se Pierre, sem corar, dobrando o número combinado de inimigos abatidos.

— Senhor Henri, que prazer conhecê-lo! Ouvi falar dos seus feitos em Paris e sempre quis ouvir suas histórias pessoalmente, — disse Cristine, sorrindo e apertando a mão do capitão Henri.

— É uma honra! — Henri endireitou-se, entusiasmado com o elogio de uma oficial tão bela, e, seguindo o roteiro previamente ensaiado, começou a relatar com entusiasmo suas “proezas heroicas”. He Chi ouviu algumas frases e logo percebeu que Henri transformava aquela noite de combate em um verdadeiro “drama épico de resistência”.

O secretário de Pierre talvez tivesse talento para escrever romances, pensou He Chi, revirando os olhos.

— Impressionante, eliminar cinco alemães com uma granada só. Fez tudo sozinho? — perguntou Cristine, fixando seus grandes olhos de cílios longos no capitão.

— Sim, sim, fui eu, — confirmou Henri, balançando a cabeça.

— Na verdade, quase fomos mortos por uma granada de nossa própria tropa, — pensou He Chi, irônico.

— Carregar um companheiro ferido a pé, atravessando duas posições de metralhadora? — continuou a jornalista.

— Bem, na verdade... sim, exatamente, — insistiu Henri.

— Que absurdo! Ele não carregou ninguém e ainda perdeu as botas na corrida, — murmurou He Chi, descrente.

— No último dia daquela batalha, você abateu um metralhador alemão a cinco quilômetros? — indagou Cristine.

— Sim... não, perdão! Foram quinhentos metros. Provavelmente alguém registrou errado, — corrigiu-se Henri rapidamente, evitando cometer um erro grosseiro.

— Mas, segundo os relatos, você estava ferido no braço no último dia. Como conseguiu acionar o fuzil? — questionou Cristine, folheando seu bloco, visivelmente intrigada.

— Bem... isto... — Henri hesitou, surpreso pela falta de condescendência da bela repórter, que parecia mais inclinada a questioná-lo que a segui-lo.

A partir daí, Cristine mudou de tom. Deixou de lado a imagem suave e gentil e passou a disparar perguntas afiadas, apontando cinco ou seis contradições no relato do tenente Henri.

Até o mais tolo entenderia: aquela elegante “gata persa” estava ali para encontrar falhas.

Mas por quê?

Não seria papel do Departamento de Propaganda francês colaborar na criação de um herói popular?

Que vantagem teria enviar alguém para desmontar sua própria narrativa?

Na verdade, situações complexas muitas vezes têm causas simples. Pierre, o político, confiava que o Estado-Maior e o Departamento de Propaganda, por orgulho próprio, colaborariam na invenção de uma história heroica. Mas esqueceu de considerar o espírito rebelde de uma jovem de idade peculiar.

A senhorita Cristine veio mesmo para causar problemas.

Cristine Sineur nascera numa família aristocrática tradicional. O pai, um oficial de alta patente, criara-a sozinho. Mas, mais que mimada, Cristine era selvagem. O distanciamento emocional da família a fazia querer sempre contrariar o pai. E, aos vinte anos, carregava ainda o “sangue quente” típico dos jovens.

Um mês antes, ao ler um relato que exaltava dois soldados que teriam aniquilado um pelotão alemão, ela se sentiu incomodada.

Crescendo no meio militar, Cristine se valeu dos privilégios para acessar o relatório real daquela batalha, conhecendo parte da verdade. Assim, movida tanto por birra quanto por uma ingenuidade de “desvendar as mazelas do exército e revelar a verdade”, aceitou fazer a entrevista especial.

O mais irônico é que Pierre achou que era uma oportunidade de estreitar laços com seus superiores e se aproximou, todo animado.

Mas Cristine, inexperiente, revelou cedo demais suas reais intenções. Pierre, percebendo o risco, rapidamente ordenou silêncio absoluto à sua equipe: ninguém deveria dar entrevistas a ela, e as respostas passaram a ser todas oficiais.

O próprio Henri desapareceu de cena.

Mas a orgulhosa senhorita não pretendia desistir. Decidiu buscar um novo foco: o outro nome citado na reportagem, o oriental sempre silencioso.

No entanto, a verdade é que Cristine sentia-se inquieta. O Ocidente conhecia pouco sobre a China, e o pouco conhecimento era repleto de equívocos. Assim, na visão dela, os orientais assumiam contornos quase míticos.

— Dizem que esses orientais, ao verem o braço ou o pé de uma mulher, já querem casar com ela. Será mesmo? — divagava a repórter, sozinha.

Por fim, após se encorajar, ela escolheu o casaco mais recatado, cobrindo braços e pernas, e aproximou-se de He Chi, que revisava suas armas.

— Ni... hao... ya... — Cristine arriscou, com voz trêmula, uma saudação em chinês recém-aprendida.

O oriental largou o que fazia, virou-se e a encarou com um olhar divertido.

Cristine ficou ainda mais nervosa e apontou para si mesma:

— Eu, Cristine, amiga.

O outro sorriu abertamente e, com sotaque francês perfeito, respondeu:

— Senhorita Cristine, o botão do seu casaco está abotoado errado.