Capítulo Cinquenta e Dois – Vida e Morte (Parte Dois)

Pois bem, ao narrar, Zhao Jiu permitiu-se um pranto desmedido, e ninguém sabe ao certo quantos estavam do lado de fora da tenda. Os soldados comuns, na sua simplicidade, pensavam que o Imperador e Zhang Qilang nutriam uma relação de senhor e servo tão profunda quanto nas peças teatrais: um simples soldado arriscou a vida e, em troca, viu o Imperador chorar por sua morte — já seria uma honra suficiente. Já entre os oficiais de alta patente, apesar do respeito, não faltava quem, em seu íntimo, admirasse a habilidade do soberano em conquistar os corações: chorar daquele modo, mais sincero até do que na própria cerimônia de coroação em Nanjing (Shangqiu)... Que astúcia admirável!

Somente Yang Yizhong, singular, abrigava em seu peito certas suspeitas e sentimentos contraditórios, distintos dos demais.

De qualquer forma, Zhao Jiu chorou por quase um quarto de hora; só ao pôr do sol saiu enfim da tenda, sendo imediatamente cercado pelos presentes. Embora já tivesse se recomposto, o rosto ainda trazia vestígios de lágrimas. Postou-se à entrada da tenda, desejando dizer algumas palavras, mas, incapaz de falar, limitou-se a acenar para que Yang Yizhong anunciasse o que fora decidido anteriormente: recompensas póstumas, promessas, gratificações, enterro digno e, no futuro, consagração como deus do rio.

No entanto, para alguém como Zhang Yongzhen, um comandante em ascensão, e dado o sistema da dinastia Song, que valorizava mais as letras que as armas, as honrarias póstumas não poderiam ser muito elevadas. Entre os cinquenta e três graus dos oficiais militares, o cargo máximo de Taiwei era inalcançável postumamente. Zhang Yongzhen, por sua vez, foi agraciado com o título de Xiezong Dafu, uma posição importante enquanto vivo, responsável pelas passagens cruciais das fronteiras, mas que postumamente não passava de um quinto grau pleno. Os demais companheiros de embarcação receberam graus similares, que, embora parecessem altos, não iam além do sétimo ou oitavo grau.

Quanto às recompensas para a esposa e filhos, o mais urgente, tudo não passava de promessas vazias, pois a esposa nem sequer estava presente. Entre os companheiros, apenas o irmão de um deles foi encontrado entre as tropas e promovido a guarda pessoal do Imperador, com uma recompensa em dinheiro, servindo como algum consolo.

No fim das contas, os únicos compromissos realmente cumpridos foram o funeral e a consagração em templo.

Assim, após uma noite de vigília, quando se tratou de consagração, chamaram o acadêmico Lin para escrever a oração fúnebre; ele, por sua vez, aproveitou para perguntar sobre as últimas palavras de Zhang Qilang, curiosidade partilhada por todos.

O semblante de Zhao Jiu manteve-se inalterado ao responder com tranquilidade: “Zhang Qilang disse apenas duas coisas. Primeiro, lamentou não poder regressar à terra natal e rever os seus em Yan’an; segundo, que não pôde vingar as antigas ofensas com sangue. Nos últimos instantes, clamava pelo regresso à terra natal, até expirar.”

O acadêmico Lin hesitou, querendo indagar mais, mas, ao ver o rosto impassível do soberano e recordar o pranto ouvido ao chegar, conteve-se, limitando-se a redigir a oração fúnebre diante do altar de Zhang Qilang.

O discurso pronto, Zhao Jiu participou pessoalmente da cerimônia, homenageando Zhang Yongzhen e os soldados que, naquela embarcação, ousaram contra-atacar e tombaram. Assistiu ao sepultamento apressado de todos ao sopé do Monte Bagong, instruiu Qiao Zhongfu e Zhang Jing, e então, pesaroso, subiu a montanha no escuro.

Ao chegar ao topo, Zhao Jiu não buscou repouso, mas, evitando o acampamento menor, recolheu-se à sua tenda, onde registrou cuidadosamente em seu caderno todas as promessas feitas naquele dia. Só então partiu ao encontro de Lü Haowen no pequeno forte no alto da montanha e recebeu um grupo de pessoas... refugiados.

Enquanto isso, Han Shizhong, vindo do leste, havia afugentado Jin Wushu, mas, por precaução, desistiu de desembarcar, priorizando a organização da defesa naval, patrulhamento e alojamento — mas disso não trataremos agora. O que importa é que, ao preparar-se para a guerra na região de Chuzhou e Sizhou, encontrou, no rio Huai, muitos fugitivos das duas províncias de Jidong.

Os civis comuns foram deixados seguir, enquanto os mais aptos eram recrutados para o exército, e até mulheres sem família eram dadas em casamento a soldados. Contudo, havia um grupo que até Han Shizhong tratou com deferência, transportando-os em embarcações militares e desembarcando-os imediatamente.

“Quem é o administrador de Qingzhou, Liu Hongdao?”, perguntou Zhao Jiu ao adentrar o salão principal do pequeno forte, sentando-se sem esperar pelas saudações dos presentes, chamando logo um nome.

“Sou Liu Hongdao”, respondeu alguém, erguendo-se sob as luzes e curvando-se. “Venho felicitar Vossa Majestade; desde Jingkang, nossas tropas só conhecem derrotas, e uma vitória era quase impossível. Não esperava que hoje tivéssemos tal triunfo...”

“Eu achava que Liu viria logo me censurar, dizendo que valorizo os militares e desprezo os letrados, a ponto de preferir velar por um rude soldado em vez de recebê-los”, retrucou Zhao Jiu, ainda sob o peso dos acontecimentos, mas, por alguma razão, em tom sereno.

Independentemente do tom, ditas por um imperador, essas palavras inquietaram a todos no salão, inclusive Lü Haowen.

Liu Hongdao, o mais afetado, apressou-se a curvar-se: “Eu, que perdi terra e tropas e nem sequer morri com honra, deveria pedir demissão e recolher-me ao campo; mas, agraciado com a confiança de Vossa Majestade, como ousar lamentar?”

“Se sabe, está bem”, replicou Zhao Jiu, ainda calmo. “Por isso tratei dos assuntos póstumos de Zhang Yongzhen antes de convocá-los, e por isso o chamei primeiro. Os tempos mudaram, as antigas normas se perderam com os dois Soberanos do Norte, e viu meus decretos?”

“Vi sim, Majestade!” respondeu Liu Hongdao, cada vez mais cauteloso.

“Agora, com os invasores ainda perseguindo sem trégua e a intenção de destruir a dinastia bem clara, tudo deve ser orientado pela resistência. Hoje, na batalha do Huai, só Zhang Yongzhen ousou avançar, e apenas sua embarcação tombou voltada ao norte, quase mudando o curso da guerra. Por isso, eles são os mais úteis na causa de resistir ao inimigo, e por isso fui vê-los primeiro! E você, Liu Hongdao, é o único desse grupo de refugiados que ousou enfrentar o inimigo, por isso vim falar com você. Entendeu?”

“Entendi...” murmurou Liu Hongdao após breve pausa.

“O Conselheiro Xu avisou dias atrás que, no sul de Guangnan, as notícias chegavam tarde, muitos pensavam que Jingkang ainda não havia terminado e ofereceram-se para servir o trono; só ao chegarem ao sul do Yangtze souberam que o império já caíra. Além disso, o traidor Huang Qianshan governava e os tratou como inimigos, impedindo a travessia, deixando-os sem rumo”, continuou Zhao Jiu. “Mantenho todos os seus direitos e nomeio você comissário organizador na região do sul do Yangtze. Integre as tropas, restabeleça a ordem em Jiangxi e, depois, venha ao Huai reforçar a corte. Pode fazer isso?”

“É fácil!” respondeu Liu Hongdao, aliviado. “Jamais trairei a confiança de Vossa Majestade.”

“Ótimo.” Zhao Jiu também pareceu aliviar-se, suspirando logo em seguida. “Na verdade, desde a antiguidade, ninguém quer morrer em vão. Se nem os dois Soberanos conseguiram morrer com honra, por que exigir isso de vocês?”

Aquelas palavras deixaram pálidos todos os ministros fugitivos, além de Lü Haowen.

Mas Zhao Jiu seguiu, emocionado: “Eu mesmo fugi de Nanjing (Shangqiu) até o Huai, como poderia acusá-los por isso?”

Os ministros sentiram-se um pouco aliviados.

A voz de Zhao Jiu, porém, não cessou, tornando-se cada vez mais firme: “Porém, quando a pátria cai, ainda há letrados como Li Ruoshui e Zhang Shuye que morrem com honra, e generais como Zhang Yongzhen capazes de enfrentar sozinhos o inimigo ao norte... Sobreviver pode ser tolerável, mas não para sempre. Nós, senhor e súditos, sabemos distinguir o certo do errado, e também o que é vergonha, não?”

Os ministros, assustados, apressaram-se a confessar culpa, curvando-se de novo.

“Não é necessário”, disse Zhao Jiu, ignorando-os. “É por isso que não quero recuar mais! E aviso: já que não recuo no Huai, quem atravessou o rio e ainda quiser recuar, mesmo sendo letrado, será punido com morte! Não haverá próxima vez!”

O clima tornou-se tenso, e Zhao Jiu levantou-se:

“Antes de encerrar hoje, deixo-lhes um poema que dizem ser de Li Qingzhao, zombando de nós; guardem-no no coração, como reprovação e incentivo... ‘Vivo, seja um herói; morto, seja um espírito grandioso. Até hoje penso em Xiang Yu, que não quis atravessar o Yangtze para o leste!’”

Dito isso, Zhao Jiu ignorou todos os presentes, inclusive Zhao Mingcheng, administrador de Zizhou, e foi-se embora, esvoaçando as mangas.

Logo que saiu, os outros voltaram-se para Zhao Mingcheng, que, com o rosto corado, só pôde erguer as mãos e bater os pés, dizendo: “Tal poema não existe! É apenas modo do Imperador de nos satirizar por termos abandonado nossas terras!”

(Fim do capítulo)