Capítulo Catorze: A Chegada de Jin Wuzhu!

Os dias de sofrimento na vastidão selvagem eram duros, sobretudo quando todos se viam forçados a esperar.

Em termos justos, o ritmo da marcha de Han Shizhong foi bastante rápido. No dia dezessete de outubro, a comitiva imperial definiu a estratégia e, em seguida, mensageiros velozes partiram para todos os cantos do Leste da Capital levando as ordens militares. Somente no dia vinte e três foi possível localizar Han Shizhong.

Houve um pequeno contratempo nesse processo. Originalmente, o comandante da Guarda Esquerda do Acampamento Imperial estava em Shanzhou, a apenas trezentos li de Jiegou, reprimindo uma rebelião. No entanto, ele era notoriamente eficaz: antes mesmo de a comitiva partir, já havia sufocado a revolta e aceito a rendição dos rebeldes. Logo depois, foi chamado pelo superior Liu Guangshi para ajudá-lo a lidar com outro foco de insurreição. Quando o mensageiro chegou, Han Shizhong já quase havia pacificado também aquela região.

Mesmo assim, ao receber a ordem, Han Shizhong não hesitou: parabenizou Liu Guangshi e imediatamente reuniu seus oito mil soldados para retornar. No dia trinta de outubro, chegou um mensageiro à comitiva imperial, informando que o comandante Han já se encontrava no Palácio do Caminho da Iluminação... Em dois ou três dias, estaria diante do imperador.

Apesar disso, os funcionários da comitiva imperial não conseguiam evitar o ócio inquieto. Em tempos normais, poderiam debater nomeações e designações locais, discutir o destino das províncias. Agora, porém, com os rebeldes de Huaixi bloqueando o caminho e as estradas inseguras, após esgotarem os assuntos de Leste da Capital e da Capital Oriental, restava-lhes pouco ou nada a tratar.

Assim, os oficiais da Grande Canção retomaram sua tradição: começaram a se atacar mutuamente. Em poucos dias, surgiram acusações contra o grão-chanceler Yu Wenxuzhong e outros por erros cometidos durante a crise de Jingkang. Isso, provavelmente, porque o grão-chanceler vinha conquistando cada vez mais o apreço e a confiança do imperador, e boatos já indicavam sua iminente ascensão ao Conselho de Estado. Por zelo, decidiram alertar o ministro Li.

Em seguida, surgiram denúncias contra Li Gang, acusado de arrogância e abuso de poder, que teria levado a comitiva imperial àquela situação precária. Nem é preciso dizer: com o comportamento de Li Boji, muitos desejavam aliviar as preocupações do imperador.

No entanto, tudo isso eram pequenas intrigas. Os verdadeiros censores ainda não haviam agido. Para derrubar um chanceler ou um grão-chanceler, seria preciso uma denúncia formal de um censor — tradição política da Grande Canção: quando um censor acusa diretamente o chanceler, este deve renunciar para provar sua inocência.

Nesse momento, caberia ao imperador decidir como proceder — manter o chanceler e afastar o censor, ou aceitar a renúncia e nomear outro. Assim se deu nas duas destituições anteriores de Li Gang.

No primeiro dia do décimo primeiro mês, ao entardecer, Zhang Jun, vice-censor do Tribunal Imperial — que nada tinha a tratar naquele momento — retornou relaxado à sua morada. “Morada”, ali, era apenas um quarto reservado em um mosteiro do campo, por mais organizado que fosse, nada comparável à vasta magnificência do Palácio do Caminho da Iluminação. Apesar de jovem e de já gozar do favor imperial e de grande poder, Zhang Jun não tinha mais que um aposento tranquilo no mosteiro, sem sequer uma sala de estar. E, mesmo assim, seus vizinhos eram acadêmicos, ministros, censores, quase todos acompanhados de suas famílias... Nessas condições, até o ronco de um ministro à noite poderia gerar disputas palacianas.

De fato, o jovem acadêmico Han do Ministério das Finanças, devido ao seu ronco ensurdecedor, já fora deslocado para um canto distante pelos colegas entediados.

Voltando ao presente, Zhang Jun nem bem entrara pela porta e já sentia, no corredor, um aroma raro e agradável. Sorriu, balançando a cabeça, e ao abrir a porta encontrou, como esperava, uma travessa de carne de porco em gelatina com gengibre sobre a mesa, e seus dois grandes amigos jogando xadrez na cama enquanto o aguardavam.

O mais velho dos dois, ao vê-lo entrar, virou o tabuleiro, levantou-se sorrindo e disse: “Se Demyuan (Zhang Jun) demorasse mais, eu e Mingzhong morreríamos de fome diante deste senhor Gengibre!”.

“Senhor Gengibre” era o apelido dado ao prato de carne de porco em gelatina com gengibre.

Na época da Canção, mesmo com a economia florescente, não se podia desafiar as estações: faltava verdura no inverno, e essa iguaria, feita principalmente de gengibre, era um raro “frescor de estação”, ideal para espantar o frio e acompanhar um bom vinho. Na antiga Capital Oriental, todo oficial já provou esse prato, que acabou por ganhar, por referência a uma anedota da época das Cinco Dinastias, o apelido irônico de “Senhor Gengibre”.

Zhang Jun, ao ver os dois amigos, ficou contente. Fechou a porta e, sem cerimônia, sentou-se à mesa, pegou um pedaço da gelatina e, só depois de comer, exclamou animado: “Não esperava encontrar hoje carne de porco com gengibre, que sorte!”.

Os dois trocaram olhares e sentaram-se ao seu lado. O mais jovem, “Mingzhong”, tirou de algum lugar uma garrafa de vinho, ajeitou tigelas e copos e serviu aos amigos.

Sentados, Mingzhong falou sério: “Demyuan, talvez não saibas: um dia destes, um criado do palácio foi ao mercado distante comprar mantimentos e trouxe um balde de carne de porco com gengibre. Logo, espalhou-se em Yingzhou e Chenzhou o boato de que o imperador adorava essa iguaria. Hoje, o prefeito de Chenzhou, Zhao Yuanxian, veio em audiência e trouxe vários baldes, muita gente ganhou uma porção! Como Yuan Zhen tem família numerosa, dei minha parte à esposa de seu irmão e viemos todos comer contigo, Demyuan”.

Zhang Jun balançou a cabeça, sorrindo: “Deixemos esses boatos de lado. O imperador ganhou fama à toa, como o velho ministro que gostava de carne de cervo”.

Os outros dois riram. De fato, quando o criado do palácio comprou carne de porco com gengibre de um vendedor ambulante, o imperador só reservou uma tigela para a concubina Pan; o restante foi dividido entre oficiais confiáveis e ministros importantes, ele mesmo não provou. Mas, como o local era pequeno, todos logo souberam — e, fora dali, espalhou-se o rumor de que o imperador adorava o prato.

“O imperador é um verdadeiro soberano!” Após a risada, Zhang Jun ergueu o copo e suspirou. “Nem na Antiguidade houve reis assim.”

“Nem poderia ser diferente”, comentou o mais velho. “Despojar-se das próprias vestes para dá-las aos outros, oferecer aos súditos toda a comida mesmo na adversidade... Pena que ainda haja quem não se contente.”

Zhang Jun sentiu-se tocado, mastigou outro pedaço da iguaria e, depois de um gole de vinho, apontou discretamente para o palácio central: “O irmão Zhao refere-se àquele?”

“E a quem mais poderia ser?” respondeu Zhao, ou melhor, Zhao Ding, também chamado Yuan Zhen, com um sorriso irônico. “Como ministro, não demonstra respeito algum. O imperador, ao receber o prato, foi o primeiro a presenteá-lo. No entanto, ele reprovou o imperador por sair do palácio ao mercado, alegando que perturbava o povo. Ora, o imperador, para evitar tumultos, sequer entrou no mercado! Até os oficiais favoritos, Yang e Liu, foram repreendidos; Yang Yizhong teve até o posto rebaixado... Dizem que os vizinhos de Li, como o ministro Lü e o acadêmico Yu, mal receberam o prato, logo o distribuíram aos subordinados, temendo problemas. Só ele, ao voltar, comeu tranquilamente com o filho”.

Zhang Jun apenas sorriu: “Não importa, são minúcias... Além disso, desde a queda do imperador, todos sabem que Li ganhou total confiança, por isso é ele quem lida com tudo no palácio central”.

“Entendo”, assentiu Zhao Ding. “A conjuntura exige seu equilíbrio. Mas veremos, quando Nanyang estiver pacificada e chegarmos a Luoyang, se ele continuar a tratar o imperador com desdém, eu mesmo o denunciarei abertamente!”

Zhang Jun concordou, indicando que partilhava da opinião.

O jovem ao lado, Hu Yin, ou Mingzhong, não se preocupava com tais discussões: servia-se de vinho e já devorava metade da travessa.

Vale dizer que Zhao Ding tinha quarenta e três anos, doze a mais que Zhang Jun, e treze a mais que Hu Yin. Um era de Shanxi, outro de Sichuan, outro de Fujian: experiências, idades, cargos e origens tão distintas que, em tempos normais na Capital Oriental, só se reuniriam numa grande festa da corte.

O destino, porém, quis que se tornassem irmãos de vida e morte — literalmente. Durante a crise de Jingkang e a queda da dinastia, esses três, junto com Song Qiyu, morto por Li Gang, refugiaram-se juntos na Academia Imperial, depois abandonaram Zhang Bangchang e se uniram ao imperador Zhao.

Segundo os conspiradores, formaram um grupo político promissor.

No entanto, faltava-lhes um líder, organização (ou Song Qiyu não teria sido morto), e suas ideias políticas divergiam. Zhao Ding queria resistir aos invasores, mas defendia antes estabilizar o poder interno; Hu Yin era radical, achava que o imperador nem deveria ter subido ao trono, e sim resgatar os dois soberanos do norte; Zhang Jun era mais difícil de definir, acusado de moldar suas ideias segundo o desejo do imperador.

No geral, a experiência compartilhada em Tóquio lhes dera consciência da barbárie e astúcia dos inimigos, unindo-os sob a bandeira da resistência. E, devido à baixa patente na época, também buscavam apoiar-se mutuamente para subir na carreira.

Na verdade, a ascensão de Zhang Jun só foi possível graças à colaboração dos três. Quando Zhao Jiu emitiu o decreto, já desconfiados, organizaram-se: Zhao Ding com sua prudência, Zhang Jun atacando Li Gang, Hu Yin sugerindo que o imperador cruzasse o rio para resgatar os soberanos do norte.

No fim, com Zhang Jun vitorioso, ele não esqueceu os amigos: Zhao Ding foi indicado a censor do palácio, Hu Yin a secretário do gabinete — postos de prestígio e proximidade com o imperador.

Mas, agora que a situação parecia estabilizar-se, o mais velho, Zhao Ding, mostrava certa impaciência. Apenas Zhang Jun, ciente da confiança imperial em Li Gang, tentou acalmá-lo.

Na simplicidade da comitiva, após terminarem a carne de porco com gengibre, completaram a refeição com arroz quente, temperos e verduras do inverno, saciando-se por completo. Logo, Zhao Ding, responsável pela família que trouxera de Hedong, retornou ao acampamento para cuidar dos seus, enquanto Hu Yin decidiu passar a noite com Zhang Jun.

Mal se preparavam para se despedir quando ouviram um alvoroço do lado de fora. Viram, ao longe, fogos no acampamento e várias tochas se aproximando rapidamente; mensageiros a cavalo cruzavam o campo mesmo à noite, alarmando as famílias dos oficiais.

Os três se entreolharam e partiram juntos para o palácio central. No caminho, ouviram a notícia: o exército principal dos inimigos apareceu de repente no baixo curso do Rio Amarelo; o comandante Wanyan Zongbi, ou o quarto príncipe Wanyan Wushu, liderando mais de cinquenta mil soldados, já havia atravessado o rio e marchava rumo ao Leste da Capital! De Liangshanbo até o leste, toda a linha do Rio Amarelo estava em alerta máximo!

“O imperador previu corretamente, Wushu realmente veio!” Atônito, Zhang Jun lembrou-se, como num relâmpago, do aviso enviado por Zhao Jiu a Zong Ze, no Palácio do Caminho da Iluminação.

PS: Peço desculpas, hoje dormi demais e só acordei depois das duas da tarde.

Agradeço ao editor pela recomendação, ao site pelo pacote de Ano Novo — que veio com lindos hashis dourados e uma tigela... Só posso garantir que parecem de ouro, mas não são.

Por fim, continuo recomendando meu novo livro — “O Guardião de Wei”.