Capítulo 61: Imperador Taizong de Tang: Li Longji, esse desperdiçador!

A poesia não possui a estrutura fluida de início, meio e fim típica dos romances; sem o contexto adequado, torna-se impossível captar sua verdadeira essência.

Por essa razão, ao longo dos séculos, a poesia tem ocupado firmemente o topo do panteão literário.

Se a literatura chinesa pudesse ser comparada a um firmamento estrelado, a poesia seria certamente a gema mais brilhante.

Ela representa a vanguarda da linguagem e o veículo supremo do pensamento.

Um poeta é capaz de verter todas as suas alegrias, tristezas e saudades em palavras perfeitamente lapidadas, enquanto uma pessoa comum raramente consegue expressar mais do que um mero murmúrio de espanto.

Assim que A Canção da Cabana Destruída pelo Vento de Outono veio a público, inúmeros estudiosos humildes da dinastia Tang ficaram profundamente comovidos.

Como podia Du Fu preferir morrer congelado a ver o povo humilde desprovido de um teto? Que grandeza de espírito era essa? Que abnegação incomparável?

Quando alguém desfruta de uma vida próspera e deseja que os outros também sejam felizes, pode-se apenas dizer que possui um bom coração.

Contudo, se alguém se encontra na penúria e, ainda assim, deseja o bem-estar alheio, essa pessoa merece ser chamada de santo desinteressado.

Seria Du Fu a própria reencarnação de Confúcio e Mêncio?!

A reputação de Du Fu no mundo literário era notável, mas não estrondosa. A dinastia Tang ainda favorecia composições que celebravam a grandiosidade de um novo mundo, a exemplo dos versos de Zhang Jiuling, Wang Wei e Li Bai.

Até aquele momento, aqueles letrados pouco sabiam sobre Du Fu.

Agora, porém, contemplavam através do firmamento a Rebelião de An Lushan. Com a sensibilidade à flor da pele e o estilo literário tornado mais grave e profundo, a poesia de Du Fu encontrava eco perfeito em seus corações.

A dinastia Tang carecia de um poeta como Du Fu, de um verdadeiro farol para o pensamento!

A cabana de colmo de Du Fu erguia-se como uma autêntica Ilha de
Pêssego!

Apesar de modesta e decrépita, irradiava uma nobreza de espírito incomparável.

"Onde está o Poeta Sago Du Fu?"

Muitos arrumaram suas trouxas e pertences, determinados a contemplar com os próprios olhos aquele santo e a buscar aquela morada utópica.

Aquilo não era uma mera cabana; era o refúgio de um sábio. Eles iriam ao encontro do santo; queriam aprender a arte da poesia com o mestre.

Iniciou-se, assim, uma verdadeira cruzada em busca de Du Fu.

"Ah, se eu pudesse ter milhões de palácios imensos, / para abrigar com alegria todos os eruditos pobres do mundo!" Inúmeros leitores derramaram lágrimas, e o poeta Tao Yuanming não foi exceção.

Com o olhar fixo no firmamento, Tao Yuanming sentia a alma agitada por uma vaga de melancolia e heroísmo.

Para ser honesto, quando ouvira o título de "Santo da Poesia", sentira certo ressentimento. Os chineses reverenciavam o Céu e cultuavam os ancestrais, e raramente alguém recebia em vida tanta veneração quanto após a morte.

Tao Yuanming não acreditava que Du Fu pudesse ser superior a predecessores ilustres como Qu Yuan. Além disso, julgava que seus próprios versos não ficavam atrás, questionando-se por que fora eclipsado por Du Fu.

Contudo, naquele momento, começava a compreender o real valor daquela poesia.

"Não é sem razão que o chamam de santo", suspirou Tao Yuanming com emoção.

"Por que dizeis isso?", perguntou um aldeão, curioso.

Tao Yuanming meneou a cabeça e permaneceu em silêncio.

No passado, ele próprio ansiara por servir na administração pública, mas, ao deparar-se com a baixeza da burocracia, recolhera-se à sua terra natal para cultivar a terra, recusando-se a curvar a espinha por cinco alqueires de arroz.

Os sábios ensinavam: na pobreza, cultiva a tua virtude; na prosperidade, beneficia o mundo inteiro.

Se era incapaz de transformar o império, restava-lhe a virtude individual.

Mas Du Fu preferia arriscar-se a morrer de frio a abandonar o propósito de salvar o mundo. Ao longo de eras, quem jamais possuíra tal magnitude de alma?

Retornando ao interior da casa, foi buscar o seu vinho de crisântemos.

Desde a colheita no outono anterior, guardava as pétalas misturadas aos grãos. Raramente se permitia o luxo de bebê-lo, mas agora trouxe tudo à mesa.

Esvaziando uma taça de um só trago, Tao Yuanming sentiu uma profunda leveza: "Os crisântemos ostentam uma índole altiva; mesmo murchos, mantêm-se erguidos e desabrocham com soberba altivez. Esse Du Zumei é, sem dúvida, o verdadeiro fidalgo entre as flores!"

No mundo que sucedera à Rebelião de An Lushan, o idoso Du Fu acabara de sair de uma repartição oficial quando foi interceptado por um funcionário.

O homem desmanchou-se num sorriso instantâneo, com uma expressão tão forçada que beirava a bajulação e a subserviência: "Senhor Du, não se vá ainda! Venha, venha beber algo, este seu subordinado tem aqui um excelente licor."

Dar-se-ia um tiro se pudesse voltar no tempo para esbofetear a si mesmo; se soubesse que aquele velho excêntrico era o celebrado Santo da Poesia, jamais o teria tratado com tamanha indiferença, no mínimo despachando-o com palavras cordiais.

Olhando para o firmamento e maravilhado com o próprio destino extraordinário, Du Fu apoiava-se no cajado e meneava a cabeça com frieza. Tal como seu avô, possuía um temperamento altivo e indomável.

Desprezando aquela encenação, recusou-se a perder tempo com lisonjas e respondeu secamente: "Não há nada para beber aqui. Tenho de assumir as minhas funções, passo bem."

O funcionário sentiu o couro cabeludo formigar e, após muito ponderar, gaguejou: "Sei que Vossa Senhoria se aflige pelo destino daquela família. Como isso foge à minha alçada, levarei o caso aos meus superiores, pode ser?"

O assunto subiu por entre as instâncias burocráticas até que Du Fu foi conduzido à presença de Guo Ziyi.

Encarando enfim o grande general que tanto admirava, Du Fu manteve-se firme e altivo: "O povo é a raiz do Estado. Conduzir um alistamento desta forma deflagrará o caos mais cedo ou mais tarde. Enviar para o campo de batalha homens sem qualquer treino militar é o mesmo que mandá-los para a morte certa."

"Eles são seres humanos de carne e osso, com famílias que os aguardam em casa."

"General Guo, esta é a pior de todas as estratégias. Se a situação estivesse verdadeiramente reduzida a tal desespero, eu concordaria com um recrutamento tão drástico; mas, enquanto houver alternativa, peço-vos que reconsiderem com serenidade."

Na verdade, Du Fu não era um mero literato; possuía uma agudeza estratégica notável. Sempre apoiara a decisão imperial de confiar em Guo Ziyi e defendia um ataque direto ao reduto rebelde, convergindo com as táticas de Li Guibi.

O general Guo Ziyi exibia um semblante severo. Noutras circunstâncias, jamais daria ouvidos a um erudito em plenas hostilidades, mas tratava-se do intelectual mais proeminente da atualidade.

Aquela mesma A Canção da Cabana Destruída pelo Vento de Outono comovera os conselheiros militares ao ponto de o instigarem a dar ouvidos a Du Fu.

Em simultâneo, Guo Ziyi enfrentava o tormento de ver a moral das tropas profundamente abalada.

Desde que o firmamento transmitira O Oficial de Shinhao, o acampamento inteiro irrompera em tumulto.

Tradicionalmente, cabia aos homens a defesa das fronteiras, e o oficial de Shinhao fora inicialmente encarregado de levar um ancião, sendo a esposa que se oferecera voluntariamente para ocupar o lugar do familiar. Não fosse o vislumbre do firmamento, Guo Ziyi jamais saberia quantas mulheres haviam sido arrastadas para os quartéis.

Temendo que a insatisfação degenerasse em motim, Guo Ziyi massageou as têmporas e emitiu uma ordem: "Mandem de volta para casa todas as mulheres de bem que foram capturadas."

Du Fu soltou um longo suspiro de alívio. Pelo menos aquela família estava salva.

Guo Ziyi ponderou: "Se exigisses a libertação dos demais, como os rapazes ainda menores de idade, eu jamais o permitiria. A dinastia Tang encontra-se à beira do abismo; se a capital cair, nenhum deles sobreviverá."

Du Fu suspirou: "Eu compreendo."

Mudando de tom, Guo Ziyi continuou: "Graças à tua aparição no firmamento, também acabei por beneficiar-me e fui mencionado. Mesmo libertando metade dos efetivos, esta campanha militar será decerto mais fácil de conduzir do que a anterior."

Du Fu fitou-o sem pronunciar palavra; tudo estava dito no silêncio.

Ambos tinham plena consciência de que o verdadeiro inimigo do exército imperial não eram os rebeldes de An Quxu, mas sim o soberano desconfiado e caprichoso entronizado no palácio.

O inimigo estava no coração do poder.

Aclamado pelo firmamento como um herói militar da dinastia Tang e o principal artífice da salvação do império, Guo Ziyi gozava de um prestígio inigualável, sem o menor indício de que viesse a rebelar-se. Era previsível a confiança inabalável que o imperador depositaria nele, tornando-o imune a intrigas de figuras como Yu Chaoen.

Seria apenas uma questão de tempo até que Guo Ziyi esmagasse os rebeldes conforme profetizado pelo firmamento.

[Após passar vários anos na cabana de Chengdu desfrutando de certa tranquilidade, Du Fu viu o seu generoso patrono Yan Wu falecer repentinamente, privando-o mais uma vez de qualquer sustento.

Naquela época, um homem só podia sobreviver servindo ao governo, dedicando-se ao comércio ou trabalhando arduamente como braçal. Du Fu, contudo, sofria de um mal semelhante à diabetes, que lhe desencadeara uma série de debilidades, incluindo problemas de visão, enxaquecas crónicas e afecções pulmonares.

Evidentemente, a faina pesada estava fora de cogitação, e ele carecia de aptidão para os negócios.

Além disso, com mais de cinquenta anos e a vida já na recta final, não desejava morrer em terras estranhas; segundo o ditado, as folhas caem sempre junto às raízes, e ele ambicionava retornar à sua província natal de Henan.]

[Acompanhado pela família, peregrinou por diversas regiões até fixar-se em Kuizhou.

Ali, reencontrou um amigo magistrado que lhe prestou auxílio. Adquirindo um pequeno pomar para cultivar, Du Fu alcançou o apogeu de sua criatividade poética.]

Uma nova imagem despontou no firmamento: o ator que encarnava Du Fu contemplava, na residência de um magistrado, uma jovem a executar a Dança das Espadas.

Seus movimentos alteravam o semblante dos céus, e o brilho do aço lembrava a destreza de Houyi ao abater os sóis.

Du Fu sentiu-se transportado meio século no passado, quando, ainda na meninice, contemplara a estelar Gongsun Dan Niang a dançar — uma imagem que jamais se desvanecera de sua memória.

A graça daquela jovem dançarina era assustadoramente parecida com a de Gongsun Dan Niang.

Incapaz de conter a surpresa por reencontrar tal arte naquele recanto, inquiriu: "Onde aprendestes esta dança? Parece-me extraordinariamente familiar."

A mulher respondeu: "Sou discípula de Gongsun Dan Niang."

Com a voz estrangulada, Du Fu perguntou: "Compreendo... e vossa mestra?"

Baixando o olhar, a jovem respondeu com melancolia: "Minha mestra já partiu para o reino dos imortais."

Dominado pela estupefacção e pela tristeza, Du Fu pegou no pincel e verteu os versos em catadupa: "Outrora houve a bela da família Gongsun, / cuja dança de espadas comoveu os quatro cantos. / Os espectadores amontoavam-se como montes, atónitos, / e o céu e a terra pareceram inclinar-se por longos instantes..."

Naqueles versos, Du Fu chorava a perda de Gongsun Dan Niang, lamentava a própria juventude desvanecida e pranteava o esplendor perdido da dinastia Tang.

[Gongsun Dan Niang foi, sem dúvida, uma figura lendária.

Diz-se que, após assisti-la, Du Fu guardou-lhe a lembrança vívida por cinquenta anos. O calígrafo Zhang Xu alcançou a iluminação suprema contemplando sua dança, enquanto o pintor Wu Daozi elevou a sua técnica a patamares inéditos.

Sua arte parecia dotada de um encanto miraculoso.

Ela serviu ainda de inspiração para a personagem Gongsun Li num popular jogo eletrónico. Segundo investigações posteriores, Gongsun Dan Niang terá perecido no turbilhão da Rebelião de An Lushan.]

Sob o firmamento, num mundo onde a rebelião ainda não deflagrara:

A jovem discípula tagarelava entusiasmada: "Este Du Fu sabe mesmo escrever poesia! Uma única dança comoveu o mundo inteiro. Mestra, vosso nome também ficou imortalizado na história, que maravilha!"

Com os olhos marejados de lágrimas, Gongsun Dan Niang contemplava a cena.

Incontáveis admiradores acorriam para assistir às suas atuações, formando multidões compactas. Naturalmente, jamais reparara naquele menino perdido entre a assistência que guardara a coreografia na memória.

Cinquenta anos mais tarde, aquele rapaz ainda se lembrava dela, imortalizando-lhe o nome para a posteridade através da poesia.

Enquanto a discípula fitava o ecrã repleto de menções a "A Li" com uma expressão intrigada, ouviu um leve soluço ao seu lado.

"Mestra, por que chorais?"

Gongsun Dan Niang, com as pálpebras avermelhadas, murmurou: "Nessa altura, eu já estaria sepultada há muito... E, contudo, ele ainda se lembra do meu nome. Ele ainda se lembra do meu nome."

Poder contar com um admirador da estirpe de Du Fu era o sonho supremo de qualquer artista da dança.

Muitos julgavam que Du Fu compunha apenas poesia realista, mas redondamente se enganavam; quando decidia ser romântico, era avassalador.

Aquele poema ostentava um esplendor comparável ao de A Ocupação da Harpa de Konghou por Li He.

Inúmeros espectadores extasiavam-se com tanta beleza, ao mesmo tempo que sentiam o peito apertado pela transitoriedade das coisas e pelas reviravoltas do destino.

O jovem impetuoso que assistira à dança de Gongsun Dan Niang envelhecera, e a própria dançarina desaparecera no pó do tempo.

A imperatriz Wu Zetian contemplava o horizonte com maior perspetiva.

Fechando os olhos, sentiu a alma profundamente tocada: "Compreendo por que razão os seus versos são alcunhados de crónica poética. Através da trajetória de um só homem, é possível contemplar a ascensão e a queda de toda a dinastia Tang."

"Se até uma artista da corte como Gongsun Dan Niang pereceu nas chamas da guerra, que esperança restava ao povo comum?"