Luz

O velho monge não demonstrava pressa, mas isso não significava que Qin Mu estivesse tranquilo. Vendo o brilho dourado esvair-se pouco a pouco, Qin Mu sentia-se como uma formiga sobre uma panela quente, andando de um lado para o outro, sem poder intervir. Naquele momento, as duas forças estavam em confronto direto; se qualquer terceiro tentasse ajudar, a colisão entre as energias no centro provocaria uma reação violenta em ambos os lados.

O velho monge entoou um longo mantra budista: “Amitabha”. Qin Mu não tinha certeza se estava vendo direito, mas pareceu-lhe que o olho dourado no céu piscara, e um brilho quase palpável irradiou-se dali, iluminando o velho monge.

Num instante, o dourado empurrou de volta a sombra negra; a mulher de branco cuspiu sangue mais uma vez.

Qin Mu percebeu que havia um olho na palma da mão do velho monge.

Esse olho era muito parecido com o da mão da estátua de Buda, entreaberto, meio desperto, e ao olhar novamente para o olho dourado no céu — que, de maneira quase inocente, piscou para ele —, Qin Mu sentiu uma ideia fugaz atravessar sua mente, algo que não conseguiu captar.

O rosto da mulher estava pálido, já não exibia a serenidade de antes. O sangue que jorrava de seus lábios, antes vermelho vivo, agora era de um tom doentio, quase negro, como se estivesse envenenada.

“Amitabha...” O velho monge recuou no momento exato, recitando o mantra e fechando os olhos.

Qin Mu ficou atônito, olhando alternadamente para o olho dourado no céu e para o velho monge, completamente intrigado.

“Muito obrigado, benfeitor.” O velho monge parecia saber exatamente o que Qin Mu pensava e inclinou-se levemente em sinal de gratidão.

“Não, não precisa disso!” Qin Mu apressou-se a sair do caminho, recusando-se a aceitar o gesto do velho monge. Era até engraçado: aquele monge devia ser imensamente velho e poderoso; Qin Mu não se sentia digno de uma reverência de um mestre tão elevado.

Mesmo assim, Qin Mu não conseguia entender por que o velho monge o agradecia logo ao encontrá-lo. Pensando bem, ele não sentia ter feito nada digno de tal gratidão.

“Se não fosse o esforço do benfeitor em trazer o Buda desde o lago a leste, este humilde monge não teria conseguido resistir por tanto tempo.” O velho monge uniu as palmas e falou lentamente.

Então tudo fez sentido para Qin Mu: o grande Buda submerso era da ordem deles, e ao carregá-lo até ali, o velho monge teve sua força aumentada consideravelmente. Não era de se admirar que a mulher de branco o olhasse com tanto ressentimento; se fosse Qin Mu no lugar dela, também guardaria rancor.

Ainda assim, as palavras do velho monge deixaram Qin Mu um pouco confuso. Ele não parecia já muito poderoso? Mesmo sem o Buda trazido, o velho monge não teria se mantido firme? Além disso, ele só havia recorrido a essa solução tola porque não conseguia lidar com o macaco d’água. Era uma coisa tão simples, e ainda assim o velho monge era tão grato.

A mulher de branco, recolhendo suas feridas, lançou um olhar cheio de ódio para Qin Mu e o velho monge. Nesse instante de tensão, uma voz fraca soou, surpreendendo os três presentes: “Wenxiu...” Era a voz de Sikong Wenzheng.

Qin Mu ficou pasmo. O feitiço da canção xamânica durou tão pouco? Não fazia sentido... Mal haviam se passado alguns minutos, e Sikong Wenzheng já estava acordando. Qin Mu olhou imediatamente para ele.

Sikong Wenzheng parecia falar dormindo, murmurando repetidamente: “Wenxiu, Wenxiu...”, sem dar sinais de despertar.

Wenxiu... Qin Mu lembrou-se subitamente da mulher que repousava serenamente no caixão de gelo, ou do sorriso da mulher no porta-retratos de Sikong Wenzheng, o grande amor de sua vida.

Qin Mu finalmente entendeu por que sentiu a mulher de branco tão familiar à primeira vista: ela era idêntica a Wenxiu.

Esse pensamento deixou Qin Mu boquiaberto: “Você é Wenxiu? A esposa de Sikong Wenzheng?”

“Fui, e ainda sou.” A mulher de branco respondeu friamente, sem desviar o olhar ressentido de Qin Mu.

“Mas você não morreu?” O tom de esposa ressentida de Wenxiu deixou Qin Mu sem palavras; pensou consigo mesmo que, se ela queria proclamar seu direito sobre Sikong Wenzheng, não precisava fazê-lo diante de um estranho.

“Benfeitor, você é mesmo engraçado. Por acaso acha que está diante de uma pessoa viva?” O velho monge, não aguentando mais, interveio.

Qin Mu ficou ruborizado. Isso mesmo, aquela era uma mansão mal-assombrada; há muito se dizia que a residência Sikong era um lugar de desgraça. Como poderia haver gente viva ali, cercada de fantasmas? Além disso, aquela ilha no meio do lago, tão bela, provavelmente fora construída por Sikong Wenzheng para sua amada Wenxiu, quando ainda renovava a residência.

Por isso, fazia sentido encontrar o fantasma de Wenxiu ali: depois que Sikong Wenzheng se mudou para a mansão, Wenxiu morreu após dar à luz Sikong Lu.

Ao perceber que a mulher de branco era o espírito de Wenxiu, Qin Mu sentiu-se desconfortável. Não sabia por que Wenxiu estava em confronto com o velho monge — e, ao que tudo indicava, ela estava em vantagem.

No início, distraído pela habilidade do monge em invocar runas, Qin Mu não notara a aura tênue de morte que envolvia o velho monge.

Era o tipo de aura que só envolve quem está à beira da morte.

“Não é quem você pensa”, disse o velho monge, balançando a cabeça com um sorriso resignado, percebendo a confusão de Qin Mu.

“Não é?” Qin Mu examinou Wenxiu no alto do pavilhão. Certo, mesmo que Wenxiu tivesse morrido há mais de vinte anos, seria apenas um espírito de existência prolongada. E, se morreu ao dar à luz, seu espírito poderia ter alguma ligação ou apego ao mundo dos vivos, mas não nutriria ódio suficiente para gerar aquela névoa negra e atacar o velho monge.

Quem, então, era aquela mulher de branco no alto do pavilhão, vestida com roupas antigas?

De repente, Qin Mu teve uma ideia ousada. O ancestral da família Sikong também se chamava Sikong Wenzheng; será que a esposa daquele ancestral — quem adorava o boneco negro — também se chamava Wenxiu?

Enquanto Qin Mu divagava, Wenxiu, lá no alto, atacou de novo.

Ela era sempre imprevisível, nunca anunciava seus movimentos. O céu negro pareceu escurecer ainda mais. Qin Mu olhou para a única fonte de luz: o olho dourado, que agora parecia quase ofendido, envolto por uma névoa negra visível a olho nu. O céu ficou ainda mais sombrio.

A sensação era de que o céu desabava, sufocando a todos. Sombras negras condensavam-se no céu, descendo como soldados celestiais — mas, claramente, não vieram ajudar Qin Mu.

“Benfeitor, venha.” O velho monge acenou para Qin Mu, que hesitou, mas acabou indo, arrastando Sikong Wenzheng consigo, pois precisava prestar contas a Sikong Lu depois. Nem que fosse apenas um cadáver, teria de levá-lo de volta.

O velho monge esboçou um leve sorriso ao ver Qin Mu trazendo Sikong Wenzheng. Qin Mu teve a impressão — talvez enganosa — de que havia aprovação nos olhos do monge.

A noite se adensava. Qin Mu percebeu que o céu era formado por incontáveis espíritos e névoa negra; aqueles fantasmas desciam do alto, carregando um terror indescritível, condensando-se pouco a pouco em figuras humanas, em um fluxo constante.

O ambiente mergulhou em tensão. Qin Mu e o velho monge estavam de costas um para o outro, enquanto Sikong Wenzheng jazia ao lado, largado como um fardo. A névoa negra de ressentimento cobria tudo, mas o olho dourado insistia em brilhar, iluminando Qin Mu e o velho monge — o único ponto de luz na escuridão.