Espada da Nação e das Montanhas e Rios

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("Quem é essa pessoa?")

"Hah... hah..."

O homem robusto carregava dois feixes de lenha nos ombros, com a cabeça baixa, os olhos fixos nos próprios sapatos, caminhando apressado. O som pesado de sua respiração ecoava com destaque no silêncio do outono profundo. O caminho de terra serpenteava pela montanha, girando sem fim, mergulhando na escuridão, como se não tivesse término.

Ele não resistiu e olhou para trás.

Embora a noite não tivesse luz de lua, tudo parecia cada vez mais nítido à medida que a noite avançava. Atrás dele, as folhas das árvores eram densas, e a névoa montanhosa se acumulava. A bruma, como fumaça, enrolava-se entre os galhos. Bastava um olhar rápido para ver ao longe uma névoa branca e difusa.

O homem engoliu em seco, incapaz de encarar aquilo de verdade, e rapidamente voltou a olhar para frente.

Ao redor, nem o som das cigarras era ouvido, apenas, de vez em quando, o vento carregado de outono soprava de leve, tão silencioso quanto tudo o mais. Quando tocava sua roupa de linho úmida, o frio fazia seu corpo tremer e os membros ficarem dormentes, mas o suor em sua testa teimava em escorrer.

Ele murmurava frases desconexas de escrituras, invocando todos os deuses e budas, misturando algumas palavras rudes de ameaça. Mal caminhava um trecho, o medo lhe curvava ainda mais as costas, tornando sua figura exausta.

O caminho inclinado foi se tornando plano, e o homem calou-se, desacelerando. No canto do olho, repentinamente, alguns feixes de luz surgiram, ele parou abruptamente e, tr