Capítulo 11: Dormindo Juntos Não, não vá.

Wu Jing estava atordoado pela febre, sua respiração era quente e seu rosto exibia um rubor intenso, como se estivesse embriagado. Sem saber quem era ou onde estava, ele agarrava a manga da vestimenta de alguém como um filhote de pássaro, recusando-se a soltar.

Ning Qinghong testou a temperatura de sua testa. Assim que a ponta de seus dedos tocou a pele, o imperador esfregou o rosto macio contra eles.

Ning Qinghong hesitou por um momento, antes de ouvir o jovem, cujo rosto roçava seus dedos, murmurar palavras indistintas: "...frio... calor..."

As mãos dele estavam frescas.

Wu Jing aproximou-se, como um viajante moribundo num deserto que, de repente, encontra um oásis. Em seu subconsciente, ele sabia que aquela pessoa não lhe faria mal.

O tom de Ning Qinghong era enigmático: "Agora você consegue falar, não é?" Ele tentou retirar a mão, mas não conseguiu; em vez disso, Wu Jing o abraçou com mais força, ainda confuso.

Extraordinariamente carente.

Com um ar de impotência, Ning Qinghong perguntou: "Por que o médico imperial ainda não chegou?"

Fuchen observava a cena com o coração na mão. Sem entender de onde o imperador tirava tamanha coragem para abraçar o Lorde Mil Anos e não soltá-lo, respondeu trêmulo: "Este velho servo irá verificar agora mesmo."

Ning Qinghong fechou os olhos levemente. "Hum."

Não demorou muito para que Fuchen trouxesse o médico. Ao ouvir o movimento, Ning Qinghong abriu os olhos: "Diretor Zhang."

O Diretor Zhang fez uma reverência profunda: "Saudações, Mil Anos."

Como o imperador era apenas uma figura decorativa, o Diretor do Hospital Imperial passava a maior parte do tempo atendendo a Ning Qinghong. Ele era um homem de confiança de Ning.

Ao receber o chamado urgente, o Diretor Zhang temeu que fosse Ning Qinghong quem estivesse doente. Ao chegar, não ousou olhar ao redor, temendo ofender o lorde. No entanto, ao ouvir a voz calma de Ning, ele perguntou, confuso: "Mil Anos, sente algum desconforto?"

Após um longo silêncio, o lorde disse suavemente: "Wu Wu, solte."

A voz era tão baixa e gentil que, se não prestassem atenção, mal a ouviriam. Parecia haver um sorriso nela.

"Você já aqueceu minha mão."

"Pequeno aquecedor."

Ning Qinghong tentou se afastar: "...levante-se um pouco, deixe o médico examinar você?"

O rosto de Wu Jing estava enrugado. Com a consciência turva, ele respondeu com uma voz chorosa e ressentida: "...não... não vá."

O Diretor Zhang, ganhando coragem, levantou o olhar e viu, vagamente, que o lorde segurava alguém. O jovem era magro e estava de costas, com a parte superior do corpo encolhida sobre os joelhos de Ning Qinghong. O lorde, ainda vestindo suas roupas oficiais, cobria o corpo do imperador com suas mangas largas e carmesins, dando tapinhas reconfortantes em suas costas, enquanto sua mão direita era mantida firmemente abraçada pelo rosto do rapaz.

Era a primeira vez que alguém se grudava em Ning Qinghong daquela forma. Ele o acalmava com paciência: "Tudo bem, Wu Wu é um bom menino." Não havia urgência em seu tom, apenas uma estranha e peculiar nota de diversão.

Suspirando como se estivesse com dor de cabeça, ele disse: "Muito bem, examine-o assim mesmo. Sua Majestade está com febre, peço que o veja."

Ning Qinghong levantou o braço de Wu Jing com firmeza, impedindo que ele se encolhesse novamente.

O Diretor Zhang desejou ser cego e fingiu não ver nada. Após verificar o pulso, disse: "Sua Majestade pegou um resfriado. Prescreverei um remédio para ser tomado duas vezes ao dia. Com repouso cuidadoso, ele estará recuperado em duas semanas."

"A febre, no entanto, não baixará imediatamente. Estes dois dias serão difíceis, especialmente à noite. Não o agasalhe demais para que o corpo consiga dissipar o calor, mas tome cuidado para que ele não sinta frio."

"Precisará de atenção, de fato", concordou Ning Qinghong. Olhando para o jovem, que enterrava o rosto em seu peito, ordenou: "Tragam comida leve e preparem o remédio."

Fuchen respondeu e acompanhou o médico até a saída. Logo, uma tigela de mingau morno foi trazida. Como Wu Jing estava doente, o mingau era simples, com apenas alguns pedaços de carne, bem menos apetitoso que o mingau de caranguejo da manhã.

Ao sentir o cheiro, Wu Jing abriu os olhos, olhou vagamente e fez um bico: "...não quero."

Não queria beber o mingau.

Wu Jing escondeu o rosto nas mangas de Ning Qinghong e murmurou: "Detesto... mingau."

Ning Qinghong massageou as têmporas: "Troque."

Mas, independentemente do que trouxessem, Wu Jing recusava tudo, enterrando-se no peito do lorde como um avestruz.

Ning Qinghong franziu a testa, mas ao sentir Wu Jing segurando sua mão com tanta dependência, sua expressão suavizou: "Esqueça. Tragam uma tigela de caldo de carne com um pouco de arroz pegajoso."

Wu Jing olhou vagamente e, desta vez, abriu a boca obedientemente.

Como ele não podia comer deitado, Ning Qinghong o levantou, sentou-o em seu colo e, apoiando-o em seu braço, alimentou-o colher por colher.

Em seguida, veio o remédio amargo.

Apenas ao sentir o cheiro, Wu Jing franziu o nariz e tentou virar o rosto, fechando os olhos e apoiando-se no ombro de Ning Qinghong, imóvel.

Através das camadas de tecido, era possível sentir o calor abrasador em sua testa, como se ele estivesse prestes a ser consumido pela febre.

"Não seja tolo", suspirou Ning Qinghong, chamando duas pessoas para afastar Wu Jing de seu colo.

Wu Jing começou a chorar.

Ning Qinghong endureceu o tom: "Não chore."

Assustado, Wu Jing fungou. Com a mente nublada, ouviu a voz da pessoa à sua frente, como se viesse de trás de uma névoa, distante: "Abra a boca."

Ele obedeceu, recebendo um gole de líquido amargo.

"Engula."

Wu Jing engoliu conforme a voz ordenava. Cada gole era uma tortura, como se ele estivesse parado diante dos portões do inferno. Ao terminar, sua expressão era de puro sofrimento.

"Abra a boca."

Novamente a voz.

Wu Jing abriu a boca e sentiu um tamareira seca ser colocada sobre sua língua. O doce era tão intenso que ele ficou tonto e sentiu vontade de chorar novamente.

Após dez dias vivendo em constante tensão neste palácio estranho, sua resistência, já frágil, desmoronou completamente, desaguando junto com a doença.

"Senhor, está ficando tarde. Deseja que preparem a carruagem para o retorno?"

"Hum."

...Quem estava falando?

Parecia que alguém o estava afastando novamente. O braço que ele segurava com tanta força foi retirado sem hesitação. Wu Jing piscou, e as lágrimas brotaram instantaneamente.

Ning Qinghong levantou-se: "Deixem que Sua Majestade descanse no Gabinete Imperial esta noite. Não o perturbem mais. Deixem um médico de prontidão."

Fuchen arrumava suas roupas desgrenhadas: "Sim." Ao notar algo pelo canto do olho, avisou em voz baixa: "Senhor, Sua Majestade..."

Ning Qinghong olhou.

Mesmo sendo levado pelos servos para a cama, Wu Jing não ofereceu resistência, assim como não o fizera ao tomar o remédio. Ele seguia cada comando de Ning Qinghong. Naquele momento, por mais que estivesse desconfortável, ele apenas olhava fixamente para a figura ereta de Ning Qinghong.

O jovem derramava lágrimas, fungando, e chamava como antes: "...não... não vá."

A cada palavra, uma lágrima caía.

Era uma cena lamentável e adorável.

O olhar de Ning Qinghong tornou-se profundo, embora seu tom permanecesse calmo: "Peçam aos eunucos que limpem o corpo de Sua Majestade, mas não usem água."

Fuchen: "Sim."

Ning Qinghong: "Quantos documentos restam?"

Fuchen: "Trinta por cento."

Ning Qinghong virou-se e saiu.

A porta do pequeno aposento foi fechada, e o silêncio retornou. Os servos trouxeram água morna, limparam Wu Jing cuidadosamente, trocaram suas roupas suadas por vestes secas. A mesa de cabeceira havia sido removida e o incenso aromático foi aceso novamente.

Meia hora depois, a porta foi aberta. Wu Jing, como se pressentisse, abriu os olhos e ouviu um suspiro muito leve: "Por que ainda está chorando?"

Ele foi erguido gentilmente. Um pano úmido limpou seu rosto, revelando seus olhos inchados e as pálpebras avermelhadas.

Seus olhos escuros, úmidos, fitavam a pessoa à sua frente. Ele sentiu o cheiro de tinta de caligrafia que o lorde trazia, o calor de um banho recente e o perfume de sabão. As roupas novas que ele vestia exalavam um incenso calmante.

Ning Qinghong tinha acabado de revisar os documentos, jantado e se banhado. Suas roupas oficiais haviam sido enviadas para a mansão para serem lavadas. Ele raramente dormia no palácio, por isso não havia ali o seu incenso habitual. Aquela túnica branca fora trazida às pressas pela Guarda Interna. Pela manhã, teria que pedir que trouxessem suas roupas de corte novamente.

"Muito trabalhoso", pensou Ning Qinghong.

Ele se inclinou, envolveu o rapaz no cobertor e o pegou no colo: "Vamos para o dormitório."

Para evitar que ele apanhasse vento, Ning Qinghong cobriu a cabeça de Wu Jing assim que o jovem tentou espiar para fora.

Em meia hora, os servos limparam o Palácio Yangxin meticulosamente. O chão brilhava e a cama onde Wu Jing dormira na noite anterior não apresentava qualquer vestígio de que ele tivesse adoecido ali.

Um cobertor de seda macia, um travesseiro de jade quente e incenso aromático transformaram o ambiente.

Pouco depois, Wu Jing, agora confortável, adormeceu abraçado ao braço de alguém.

Ning Qinghong sentou-se à beira da cama, lendo relatórios secretos da Guarda Interna com uma expressão indecifrável.

Fuchen secava o cabelo úmido de seu mestre com uma toalha seca e perguntou em voz baixa: "Senhor, deseja ouvir o relatório dos espiões esta noite?"

Todos os acontecimentos da capital, grandes ou pequenos, estavam sob a vigilância da Guarda Interna.

Ao ouvir isso, Ning Qinghong olhou para o Wu Jing adormecido: "Deixe para lá. Se ele acordar, fará um escândalo novamente."

Ele ordenou: "Peça aos espiões que escrevam."

Ning Qinghong leu os relatórios por um longo tempo. Ele também não dormiu bem naquela noite; foi a primeira vez que experimentou como era problemático ter uma criança carente e difícil em casa.

Quando a temperatura de Wu Jing subia, ele chutava o cobertor; quando a febre passava, ele roubava o cobertor de Ning Qinghong. Ele era como um pequeno fogareiro, cujo carvão ora queimava intensamente, ora se apagava.

E, acima de tudo, o sono de Ning Qinghong era leve.

Felizmente, a postura de Wu Jing ao dormir era comportada.

Somente ao amanhecer a febre de Wu Jing desapareceu por completo. Ele se acalmou e entrou em um sono profundo.

Ning Qinghong não dormiu a noite toda. Ao ser acordado por Fuchen na manhã seguinte, suspirou levemente: "Diga ao Gabinete que decidam entre si."

Todos os dias, antes do amanhecer, os oficiais se reuniam para a corte, seguida por uma reunião menor do gabinete para tomar decisões.

Fuchen hesitou: "...mas, os oficiais esperam pelo senhor..."

Ning Qinghong fechou os olhos, sua voz era calma: "Este Grande Zhou pode girar sem um imperador, por que não poderia sem mim?"

Fuchen, sensato, calou-se e retirou-se.

Já passava do meio-dia quando Wu Jing despertou lentamente. Assim que se moveu, percebeu que havia alguém ao seu lado e que, em seus braços, ele segurava o braço daquela pessoa, com o rosto encostado nos nós dos dedos do lorde.