Capítulo 1: Jiá Cēng, o Filho Bastardo

Inverno tardio. Após uma noite de vento forte vindo do norte, a neve alcançara quase um metro de espessura.

No pequeno aposento voltado para o oeste, nem vento nem neve encontravam barreira; o frio, penetrante, envolvia tudo, e ali dentro, sentia-se como se estivesse lançado a um abismo de gelo.

Sobre o kang encostado à parede leste, jazia uma mulher deitada de lado. Doente há muito tempo, apesar da juventude, seu rosto era pálido como papel e sua figura, magra e seca, lembrava a de uma anciã.

Jia Cong estava sentado à beirada do kang, com a mão firmemente presa por ela.

A voz dela saía fraca, interrompida por tosses frequentes. “Você disse outro dia que queria um pincel. A tia pediu à Hua Ping para comprar um para você. Veja se é o que queria.”

Até aquele momento, Jia Cong sentia-se como se ainda estivesse em um sonho.

Afinal, ele era alguém do século XXI. Recém-formado, trabalhava havia menos de dois anos, ainda não comprara casa nem se casara, e, quem diria, como num sonho de Nan Ke, ao acordar, tornara-se um filho ilegítimo de Jia She no mundo de Sonho do Pavilhão Vermelho.

A mulher diante dele era sua mãe biológica, a concubina Zhong.

Jia Cong tentou puxar a mão, mas em vão; a mulher apertava-a com força.

A criada chamada Hua Ping, que estava parada à porta, vestia uma jaqueta fina de seda azul e um colete verde-claro, com um lenço de suor verde-água amarrado à cintura. Ao ouvir a pergunta, entortou os lábios, foi até o armário, tirou de dentro um pincel e entregou a Jia Cong. “Terceiro Senhor, cuide bem dele. Não foi barato, custou quase duas moedas de prata.”

“Hua Ping!” Zhong balançou lentamente a cabeça, indicando que a criada não falasse mais.

Talvez por ter feito esforço demais, Zhong ficou sem fôlego e começou a tossir violentamente, cobrindo a boca com um lenço. Quando terminou, ao afastar o pano, algumas manchas vermelhas manchavam o tecido.

Ela, fingindo não perceber, apertou o lenço na palma, sem querer que o filho visse.

Mas Jia Cong viu e, sem demonstrar emoção, desviou o olhar.

Na lembrança, aquele pincel era exatamente o que o antigo Jia Cong queria.

Três dias antes, no salão de estudos, ele vira Jia Huan exibir um novo pincel, presente de Jia Zheng. Ambos filhos ilegítimos, mas Jia Huan frequentemente exibia suas conquistas diante dele. Com apenas sete anos, o antigo Jia Cong não tinha maturidade; sentindo-se injustiçado, chorou boa parte do dia e se recusou a ir às aulas, reclamando sem parar.

Zhong, depois de uma noite sem pregar os olhos, estava ainda pior.

Jia Cong aceitou o pincel—um belo exemplar de Huzhou, digno das duas moedas de prata que custara. Mas, para eles, era um gasto considerável.

Conforme o costume, ele e Zhong deveriam receber duas moedas de prata por mês; contudo, esse dinheiro nunca chegava às mãos deles.

A maldade de Jia She, naquele universo, rivalizava com a de Jia Zhen. Não dormia com as noras, é verdade, mas matara o próprio pai de desgosto, conspirava com Jia Yucun, extorquia leques antigos, vendia filhas por dinheiro, ameaçava criadas… Cada ação, inominável.

Quanto à Senhora Xing, além de ser tola, como disse uma vez Wang Xifeng através das palavras do autor: “Só sabe agradar Jia She para se proteger e, além disso, é ávida por dinheiro, tornando-se mesquinha com tudo que administra.” Assim, sempre que dinheiro passava por suas mãos, era impossível reaver algo.

Com um casal assim, não era difícil imaginar o quanto Zhong e seu filho sofriam.

Zhong, segundo as lembranças, costurava todos os dias para ganhar algum. Jovem, perdeu a visão à força de tanto esforço.

A doença começara ainda no fim do inverno, mas não se cuidava direito: ao menor sinal de melhora, suspendiam os remédios e ela voltava a costurar até tarde, agravando o mal até torná-lo crônico.

“Não precisava comprar isso, tia. Da outra vez, só falei por falar. Se der para devolver, peça à Hua Ping que tente; pelo menos recuperamos o dinheiro.”

O semblante de Hua Ping suavizou. Com doze ou treze anos, sorria de forma tão luminosa que clareava o ambiente. “Tia, o Terceiro Senhor já sabe se preocupar com os outros.”

Zhong sorriu suavemente, acariciando o ombro do filho com ternura infinita. “São só duas moedas, não é nada. Quando eu melhorar, faço mais alguns bordados e logo teremos de volta.”

Mas, ao terminar, a tosse voltou a sufocá-la.

Jia Cong hesitou com a mão suspensa, mas acabou cedendo e bateu de leve nas costas da mãe. As omoplatas, salientes como penhascos, o corpo leve como papel.

No frio cortante, mesmo através da fina roupa dela, Jia Cong não sentia calor algum.

“Não é nada! Volte para seu quarto, não fique aqui para não pegar minha doença.” Zhong, mesmo sem ar, empurrava-o.

Era um tipo de amor materno que Jia Cong jamais experimentara.

Na vida anterior, perdera a mãe cedo; o pai casou-se outra vez, e ele cresceu com o avô.

Agora, imerso nesse afeto, como poderia permanecer indiferente?

Jia Cong envolveu o corpo dela com o edredom, pousando a palma nas costas, aconchegando-a. Só depois de muito tempo a respiração da mãe se acalmou; de olhos fechados, perguntou a Hua Ping: “O frio está apertando. Pedi que você ajustasse meu casaco de pele de carneiro para o Terceiro Senhor. Já terminou?”

Hua Ping, contrariada, tirou de um baú o casaco e entregou a Jia Cong. “Terceiro Senhor, este é o casaco mais precioso da tia, está novinho. Neste inverno, como não recebemos roupas novas, use-o, por favor, não seja teimoso e acabe doente à toa.”

Seu avô, na vida anterior, era seguidor da antiga medicina, um conservador que o fazia decorar os clássicos. Para Jia Cong, Sonho do Pavilhão Vermelho não era estranho, e ele sabia algo dos costumes antigos. Um casaco de pele de carneiro era coisa de gente pobre.

Mesmo sendo apenas um filho ilegítimo da Mansão Rongguo, Jia Cong tinha nome no registro da família, direito de prestar homenagens aos ancestrais e, na sucessão, precedia até mesmo Jia Baoyu.

Não era de estranhar que antes, em sua inocência, rejeitasse usar tal casaco.

Mas agora, com a alma de um adulto, não seria tão infantil a ponto de, por orgulho, desprezar o carinho materno.

“Como poderia recusar?” Jia Cong pegou o casaco, mas envolveu Zhong com ele. “O importante é a saúde da tia, não me incomodo com o frio. Quando eu sentir frio de verdade, ou precisar sair, visto.”

Hua Ping olhou surpresa—o Terceiro Senhor parecia o mesmo, e ao mesmo tempo, tão diferente.

Naquele momento, o rosto juvenil de Jia Cong, de traços delicados e olhar claro, misturava inocência e gravidade, gentileza e determinação; irradiava confiança e firmeza, tornando-o digno de confiança.

Ainda era ele, mas parecia, de forma sutil, uma pessoa completamente diferente—um porto seguro.

“Fico o dia todo deitada, coberta, não sinto frio”, insistiu Zhong, tentando vestir o casaco no filho. “Ouvi dizer que você tem estudado muito esses dias, mas não se esqueça de cuidar da saúde.”

Jia Cong, temendo que ela se resfriasse, não insistiu, sua voz suavizou-se: “Nem tenho estudado tanto, só ocupo meu tempo lendo mais alguns livros.”

Desde que chegara ali três dias antes, assustado naquele mundo estranho, buscara refúgio nos livros, pegando emprestado dos aposentos do oeste um exemplar dos Anais da Dinastia.

Mal começou a ler, tomou um susto; a história daquele mundo era muito diferente da que conhecia. Desde o reinado de Wu da dinastia Tang, tudo tomara outro rumo.

Novo romance iniciado, conto com seu apoio!